WICHTIG [Jubiläum] Kurzgeschichtenwettbewerb

Liebe Spielerinnen, liebe Spieler,

das erste Jubiläumshalbjahr haben wir verschwitzt in Ruhe verstreichen lassen, damit all unsere RückkehrerInnen auch die Möglichkeit haben, an den diversen Aktivitäten teilzunehmen. Also folgen jetzt die letzten unserer Ideen Schlag auf Schlag...

Heute startet der Kurzgeschichtenwettbewerb, welcher schon vor zehn Jahren ein Erfolg war. Der Thread, der seitdem entstanden ist, ist mittlerweile sehr gut gefüllt und wir haben das Gefühl, dass ihr mittlerweile so drin seid, dass hier neue großartige Geschichten entstehen könnten.
Da die Kurzgeschichten auch dieses Mal "PSW-RS-Kanon" sein sollen, hat der Wettbewerb natürlich ein paar Grundregeln. Diese lauten wie folgt:

• Zugelassen für den Wettbewerb sind bloß all jene Kurzgeschichten, die sich mit im Rollenspiel bespielten Ereignissen befassen (eine reine Outplay-Erwähnung reicht dafür nicht aus, ihr müsst aber nicht selbst daran teilgenommen haben).
• Teilnehmen kann jeder PSW-User, der bis zum 06.11.2026 mindestens einen Inplay-Beitrag im Rollenspiel getätigt hat. Ausgenommen sind die Jury-Mitglieder.
• Zwei Teilnehmer können auch als Team gemeinsam eine Geschichte einreichen.
• Die Mindestlänge der Beiträge soll drei Seiten (etwa: 9.000 Zeichen - ohne Leerzeichen) betragen.
• Die Maximallänge der Beiträge soll zehn Seiten (etwa: 30.000 Zeichen - ohne Leerzeichen) nicht überschreiten.

Und bloß der Erwähnung halber:

• Die allgemeinen Regeln (sowie die Netiquette) sind im Bezug auf Gewaltdarstellung, Pornografie und radikale bzw. extremistische Einstellungen einzuhalten.

Bis zum 29.11.2026 besteht die Möglichkeit eure Kurzgeschichten einzureichen. Dafür postet ihr sie einfach hier in diesem Thread. Ab dem 30.11.2026 berät dann eine geplant dreiköpfige Jury - ein Mod, ein OL und ein(e) Spieler(in) - über die Einreichungen. Jeder Juror kann dabei drei Stimmen (einmal mit 3 Punkten Wertigkeit, einmal mit 2 Punkten Wertigkeit und einmal mit einem Punkt Wertigkeit) auf seine Favoriten verteilen. Jedoch wird zur gleichen Zeit ab dem 30.11.2026 auch wieder zusätzlich eine Publikumsumfrage gestellt, wo die/der PublikumssigerIn von allen Nicht-Juroren gewählt werden kann. Im Bestfall haben wir am Ende dann also zwei SiegerInnen, die sich über den Sieg, die Ehre und das Wissen, die beste Kurzgeschichte geschrieben zu haben, freuen können.

Aber nicht nur das, es wird für diesen beiden noch einen weiteren Preis geben. Welcher das ist, kann noch nicht verraten werden, aber eins können wir euch sagen - es lohnt sich! Sollte bei der Publikumswertung die gleiche Geschichte gewinnen wie bei der Jury, so wird der Preis an die zweitplazierte Geschichte der Publikumswertung vergeben - Ausnahme ist natürlich, sollte es noch eine weitere, gleichplazierte Geschichte geben. Abgestimmt werden darf erneut nur mit einem Char. Auch die Geschichtenschreiberinnen dürfen selbstverständlich ihre Stimme abgeben. Der Rechtsweg ist ausgeschlossen

Für die Jury suchen wir noch eine SpielerIn, welche sich daran beteiligen möchte. Meldet euch einfach per PN an diesen Account, am Ende entscheidet bei mehreren Anmeldungen das Los der Zufallsgenerator, wer mitwerten darf.

Ihr habt Fragen, Anmerkungen oder Kommentare? Hier geht es zum Diskussionsthread!

Wir wünschen euch jetzt viel Spaß und viel Kreativität!
Eure Spielleitung
Scy und Eo

Alle Räder stehen still

Vor nicht allzu langer Zeit, auf einem müden Schlachtfeld...

Das Galaktische Imperium war, um ein manchmal etwas überstrapaziertes Bild zu bemühen, eine Maschine. Eine gewaltige, beeindruckende, einschüchternde, furchteinflößende Maschine, ein Konstrukt, das auf Eroberung und Herrschaft ausgelegt worden war, von Anfang bis Ende für diesen Zweck optimiert. Die Macht und die Erfolge dieses Systems waren nicht zu leugnen, es kontrollierte einen großen Teil der Galaxis und stand bereit, auch den Rest zu unterwerfen. Manche glaubten, dass der endgültige Sieg des Imperiums nur eine Frage der Zeit war, dass man dieses alles verschlingende, stets hungrige Raubtier, das sich an ganzen Welten labte, nicht aufhalten konnte. Vielleicht stimmte das. Vielleicht konnte man eine perfekte, gut geölte, stetig mit Energie versorgte Maschinerie wirklich nicht stoppen oder gar zerstören. Aber an dieser Stelle begann der Vergleich, zu hinken. Das Imperium existierte nicht als abstraktes, von den Zwängen und der Realität losgelöstes Ideal, es war ein politisches System, und ein solches wurde von Lebewesen aufgebaut und aufrecht erhalten und konnte von Lebewesen gestürzt werden. Sie waren die Zahnräder, die ineinander griffen und die Maschinerie am Laufen erhielten. Manche waren größer, andere kleiner, manche bedeutsamer als andere, einige ließen sich mit Leichtigkeit ersetzten und andere brachten durch ihr Fehlen die Abläufe ins Stottern oder gar zu einem temporären Halt. Der Pilot eines TIE-Jägers, ein Sturmtruppler, selbst der Kommandant eines Sternzerstörers, das waren kleine oder zumindest kleinere Rädchen, deren Verlust sich erst durch Masse und zu einem bestimmten ungünstigen Zeitpunkt wirklich bemerkbar machte. Es gab andere, größere, wichtigere. Manchmal konnte ein einzelnes solches Rädchen den Verlauf der Geschichte ändern. Und manchmal war alles, was es dafür brauchte, ein einziger Schuss.

Zumindest war dies die Überzeugung der Personen, die sich gerade mit ruhiger, methodischer Präzision durch die Gänge der imperialen Basis vorarbeiteten, sich schnellen Schrittes durch die kühle, funktionale, graue Umgebung bewegten, als wäre dies eine vollkommene Selbstverständlichkeit. Und in gewisser Weise stimmte das auch, in ihren knochenweißen Rüstungen und den hinter Helmen verborgenen Gesichtern waren diese Lebewesen hier scheinbar genau am richtigen Ort. Sie trugen die passenden Uniformen, trugen die korrekten Kennungen, wussten, wie zu marschieren und das E-11-Blastergewehr zu halten war, ja, sie kannten auch den aktuellen Tagescode und konnten einen triftigen Grund vorweisen, warum sie hier unterwegs waren. Kurzum, es gab augenscheinlich keinen Anlass, sie aufzuhalten – sie waren Teil der Maschine, kleine Rädchen, die sich im Takt bewegten, ihren Anweisungen getreu. Auf dieser Welt – welche genau, spielte keine Rolle, denn es gab so viele von ihnen – tobte Krieg, rangen Imperium und Neue Republik miteinander, ein mörderischer Patt, der täglich Opfer forderte. Die Zeit war gekommen, diesen tödlichen Stillstand zu beenden. Wenn alles funktionierte, würden einige wenige sterben, um viele zu retten. Das war richtig. Das war notwendig. Und darum musste es geschehen.

Hätte man einen Blick unter die Helme werfen könnten, hätte man die Entschlossenheit und Konzentration der Lebewesen erkennen können. Sie kannten die Risiken bei diesem Einsatz, sie waren Freiwillige. Niemand zwang sie, hier zu sein – sie waren hier, genau hier und jetzt, weil sie es wollten, weil sie bereit waren, zu kämpfen. Aus naheliegenden Gründen hatte man Menschen und Fastmenschen für diese Operation ausgewählt, galt es doch, im Zweifel auch engmaschige Kontrollen zu täuschen, aber damit endete die Uniformität bereits. Jeder von ihnen war aus anderen Gründen hier – und aus einem. Tief im Inneren dieser Festung, dieser Bastion imperialer Macht und Stärke, gab es einen Mann, einen Mann mit einem Namen und einer Geschichte, einer Vergangenheit und einer Gegenwart – doch keiner Zukunft, wenn andere leben sollten: General Henci Amschel, Befehlshaber der imperialen Truppen auf diesem Planeten. Berufsoffizier. Überzeugter Anhänger der Neuen Ordnung. Ein harter Mensch, ein gefürchteter Mensch. Laut den Akten ein liebevoller Ehemann und Vater, der in seiner Freizeit gerne malte und musizierte. Es spielte keine Rolle. Er war der Architekt der Misere dieser Welt, und deshalb würden er und und sein ganzer Stab heute sterben.

Die Gruppe näherte sich ihrem Ziel, passierte die letzten Kontrollposten. In klarem, präzisen Basic präsentierte man Name, Rang, Einheit, Auftrag. Der innere Kordon sollte verstärkt werden, nach einem nur knapp gescheiterten Anschlag vor einem Monat war das Vertrauen in die Fähigkeit der Imperialen Armee, für die Sicherheit zu sorgen, spürbar gesunken. Böse Blicke fielen in Richtung der vermeintlichen oder tatsächlichen Elite in Weiß, die Gedanken waren hörbar: Sie hielten sich für etwas besseres, aber statt an der Front zu sein, sollten sie nun einen Auftrag erfüllen, den die Armee doch auch alleine hinbekam, hier, wo es sicher und bequem war. Aber Befehl war Befehl, gültiger Code war gültiger Code. Schweigen herrschte, als sich die Gruppe dem Kommandoraum näherte, nur ein leises Murmeln unterbrach die dumpfe Stille.

„Wollen wir hoffen, dass diese Codes den Preis wert waren...“

Diese Gelegenheit hatte sich nicht von selbst ergeben. Opfer waren dafür gebracht worden, kleinere wie größere. Diese Chance war mit Blut erkauft worden, allein schon deshalb musste das Wagnis gelingen. Rasch verteilte sich die Gruppe: Zwei gingen dort in Stellung, wo die nun abgelösten Wachen gestanden hatten, der Großteil platzierte sich an der Wand und der Rest sicherte den Korridor gegen unliebsame Überraschen ab. Es gab nur ein schmales Zeitfenster, um die Operation durchzuführen, jede Verzögerung konnte zum Scheitern führen.

„In Position, 10 Sekunden. Bereit, Geschichte zu schreiben?“

Nicken, Handzeichen, Schulterklopfen: Jeder kannte seine oder ihre Rolle und hielt den Atem an, als der Codezylinder an die Tür gehalten wurde und sich diese mit einem leisen Zischen öffnete und den Blick auf den Kommandoraum freigab. Es herrschte geschäftiges Treiben, grau uniformierte Offiziere und Adjutanten standen oder saßen an ihren Bereichen, werteten eingehende Informationen aus, gaben Befehle weiter oder verschafften sich an holographischen Darstellungen eine Übersicht über die aktuelle Lage, damit der Mann, der am Kopfende des großen Tischs in der Mitte stand, ein möglichst klares Bild besaß und entsprechende Anweisungen erteilen konnte. Für die Soldaten der Neuen Republik mochte General Amschel eine dem Geschehen fast schon entrückte Figur sein, ein bösartiges Genie, das über allem thronte und für den Tod und das Leiden so vieler verantwortlich war. In diesem Augenblick jedoch war er bloß ein durchschnittlich großer menschlicher Mann in einer grauen Uniform, der sich gerade mit einem höflichen Nicken bei einem Adjutanten für das Reichen einer Tasse Caf bedankte. Er sollte nie dazu kommen, sie zu trinken: Blendgranaten flogen in den Raum und tauchten die Szenerie in grelles Licht und ohrenbetäubenden Lärm.

Nur einen Wimpernschlag später strömten die vermeintlichen Sturmtruppen in die Kommandozentrale, die Blastergewehre im Anschlag, verteilten sich nach links und rechts. Ihre ersten Ziele waren die bewaffneten Wachen, von denen einige sich rasch genug erholt hatten, um zu versuchen, ihre Blasterpistolen zu zücken. Bolzen mähten sie nieder, bevor sie einen Schuss abgeben konnten. Dann starben die anderen Imperialen: An ihren Stationen, auf dem Fußboden, hinter Tischen zusammengekauert, mit blutenden Ohren und vor Schock weit aufgerissenen Mündern. Sie starben schnell, und sie starben sauber, sofern man dieses Wort für eine derartige Situation gebrauchen konnte. Praktische Erwägungen und Disziplin schränkten jedes Maß von Rachsucht oder Brutalität über das notwendige hinaus ein. Nur Sekunden, dann war es vorbei, die Kommandozentrale verwandelte sich von einer Kakophonie aus Schüssen und Schreien in einen seltsam stillen Ort, nur hier und da sprühte eine Konsole Funken oder hauchte jemand röchelnd sein Leben aus. Die Angreifer rückten vor, traten mit gepanzerten Stiefeln gegen die Körper der Imperialen, und wo noch jemand zuckte, beendete ein weiterer Schuss die Agonie. Während ein Teil der Einheit sich daran machte, Daten an den noch intakten Konsolen zu sichern, bewegten sich andere zum Kopfende des Tischs, über den General Amschel lag, die Caftasse zerbrochen zu seinen Füßen. Wie durch ein Wunder lebte er noch, hustete, die Augen gefüllt mit einer Mischung aus Unglauben, Entsetzen und Wut. Sein Gesicht spiegelte sich in dem Helm des Sturmtrupplers, der vor ihn trat, und der imperiale Offizier zwang seinen sterbenden Körper, sich etwas aufzurichten, seine Stimme war rau und belegt, vermittelte aber noch einen Rest jener Autorität, die dieser Mann einst besessen hatte.

„Wir werden euch Bastarde jagen und zur Strecke bringen! Glauben sie etwas, das Imperium wird sie nicht kriegen? Es ist...“

Ein Blasterschuss unterbrach die Worte des Generals, der nun endgültig in sich zusammensackte und zu Boden fiel. Ein Tritt gegen das Gesicht, dann ein weiterer Schuss, ein Blick aufs Chrono.

„Das wird nicht nötig sein, General. Wir kommen zu Ihnen.“

Damit war alles gesagt, damit war alles getan. Dieses Rädchen stand nun still. Die vermeintlichen Sturmtruppen formierten sich und platzierten Blastertreffer an ihren Rüstungen, einige von ihnen humpelten gespielt oder wurden von Kameraden gestützt, als sie die Kommandozentrale verließen. Der Plan sah vor, in dem Chaos des nun heulenden Alarms und der heran eilenden Truppen vorzugeben, nur knapp einen Angriff republikanischer Spezialeinheiten überlebt zu haben – das sollte genug Zeit verschaffen, bis die Energieversorgung der Basis durch einen Timer in der Kommandozentrale zeitweise unterbrochen wurde. Falls nötig, würden sie sich den Weg frei kämpfen. Vielleicht würde ihre Mission damit enden, dass sie alle fielen oder gefangen genommen wurden. Aber eines war sicher: Dieses Rädchen stand still.