Halloween-Specials

Herzlich Willkommen zu unserem Halloween-Special, liebe Leser!

Hier findet ihr unsere schaurig schönen Kurzgeschichten. Manche haben sich so tatsächlich in unserer Galaxie abgespielt (PSW-Kanon), andere wurden uns so zugetragen (PSW-Legenden). Schaut sie euch also ruhig einmal genauer an. Und gruselt euch ein wenig.

Fleisch

Äußerer Rand, Baxel-Sektor, Asteroidenfeld

Forschungseinrichtung „Omega 317“ der Sektion Null


Mit klinisch kühler Distanz beobachtete Dr. Aun Shura, wie sich Testsubjekt #48 in Schmerzen wand und zuckte, die gequälten Schreie des männlichen Bith wurden durch die Lautsprecher in der Beobachtungskammer äußerst akkurat wiedergegeben. Shura hatte sich mittlerweile an diesen lästigen Teil des Experiments gewöhnt und blendete die um Mitleid bettelnden Laute schlicht aus. Es war ein Jammer, dass die Testsubjekte so schwach waren und ihr nicht mit Würde die Nebenwirkungen ertragen konnte, die die Injektion mit sich brachte, aber der Kamioaner hatte gelernt, dass das Menschenmaterial (und Nichtmenschenmaterial), mit dem er arbeitete, schlicht nicht verstand, was für einen wertvollen Dienst sie der Wissenschaft und der Neuen Republik mit ihrem Opfer leisteten. Aber was konnte man auch von Kreaturen erwarten, deren Intellekt soweit hinter seinem zurücklag? Der Biologe hatte begriffen, dass die organische Existenz nichts weiter war als ein Muster von Aktion und Reaktion und Schmerz und Vergnügen die selbe Basis hatten, bloße chemische und nervliche Prozesse. Seine Spezies war bekannt für ihren Forscherdrang und ihre Bereitschaft, diese Wahrheit zu akzeptieren und die Schwächen und Fehler der Natur durch genetische Manipulation und Selektion auszumerzen, so hatten die Kamionaner die Flut auf ihrer Heimatwelt überlebt und waren als Spezies aufgestiegen, die Unwürdigen waren ausgesondert worden und belasteten mit ihrer unproduktiven Existenz und Erbgut nicht länger die Bewohner des von Wasser bedeckten Planeten. Die winzige Andeutung eines Lächelns erschien auf dem Gesicht des schlanken, langhalsigen Nichtmenschen und er konzentrierte sich wieder auf die Beobachtung des Experiments, sein Datapad in den Händen, um sich Notizen machen zu können. Ein besonders lauter Schrei weckte kurz seine Neugier und er verfolgte fasziniert, wie sich das Gesicht des Bith in dem Versuchsraum veränderte, wie sich die Haut verfärbte, als Gefäße platzten, und sich die weit aufgerissenen schwarzen Augen ein wenig verschoben und kleiner wurden, eine orangene Färbung darin, und für einen Moment hielt er den Atem an, als das Testsubjekt seinen Mund aufriss und Speichel, Blut und Zähne an die Sichtscheibe spuckte, die es vom Beobachtungsraum trennte. Konnte das vielleicht der Durchbruch sein? War es endlich soweit und...Nein. Enttäuscht schüttelte Shura den Kopf, als die Zuckungen des Bith stärker wurden und seine Haut einen ungesunden, kalkweißen Ton annahm, als würde er vor seinen Augen verrotten lösten sich Hautpartien vom Rest des Körpers und blutige Klumpen fielen zu Boden. Der Abstoßungsprozess war diesmal etwas verzögert eingetreten, dafür aber umso heftiger. Was folgte, war das bekannte, unbefriedigende Muster, ein lautes Piepen wies nur zu deutlich auf das völlig überforderte Herz des Testsubjekts hin, das in rasend schnellem Tempo verfaulte. Immerhin, es schrie nicht mehr, was aber wohl auf den Verfall der Stimmbänder zurückzuführen war, und dann, mit einem Ausdruck von purem Leid und Hass, als könnte es durch die Sichtscheibe die Forscher sehen, hob der Bith ein letztes Mal den Kopf und sackte dann in sich zusammen. Ein schriller, lauter Ton informierte überflüssigerweise über den Tod durch Herzversagen. Abschätzig betrachtete Shura die Leiche des Testsubjekts, dank der Fesseln immer noch aufrecht an einer Liege befestigt, und schüttelte langsam den Kopf. Wirklich enttäuschend. Pflichtschuldig trug er den Verlauf des Experiments in die Datenbank ein, dass zwei in Schutzanzüge gehüllte Techniker den Toten von der Liege lösten und in einen speziellen Behälter legten, beachtete er schon gar nicht mehr, die Prozedur kannte er zu Genüge. Man würde den Bith in eine der Lagerhallen bringen und dort zu weiteren Untersuchung aufbewahren, vielleicht konnte er im Tod mehr Erkenntnisse liefern als im Leben. Dr. Shura gestattete sich ein leises Seufzen, als er an die Sektion Null dachte, er konnte nur hoffen, dass dieses Mal wirklich etwas dabei herauskommen würde, denn er stand unter Druck. Enormen Druck.

Seinen Laborkittel glatt streichend bedankte sich der Kaminoaner höflich bei seinen Assistenten und verließ den Beobachtungsraum, nachdem er einen Hand- und Augenscanner und zwei bewaffnete Wachposten passiert hatte. Die Sicherheitsmaßnahmen waren streng, äußerst streng, und manches Mal glaubte Shura, dass die Vorsicht seiner Gönner von der Sektion Null ein wenig übertrieben war. Die Forschungsstation befand sich in einem ausgehöhlten Asteroiden mitten in einem ganzen Gürtel dieser Felsbrocken im abgelegenen Baxel-Sektor im Äußeren Rand. Wer nicht über die entsprechenden Navigationsdaten verfügte, kam nicht einmal in die Nähe der Anlage, aber vermutlich gehörte es eine gewisse Paranoia zum Geheimdienstgeschäft immer dazu. Der Kaminoaner war sich sicher, dass für den Fall der Fälle Sprengstoffvorrichtungen an kritischen Punkten angebracht waren, um wenn nötig alle Spuren dieser ebenso illegalen wie hochgeheimen Einrichtung zu vernichten. Ein wenig erfreulicher Gedanke, aber das Risiko konnte er akzeptieren, im Gegenzug stellte die Sektion Null ihm modernste Technologie, fähiges Personal und einen stetigen Nachschub an entbehrlichen Testsubjekten zur Verfügung. Woher die verschiedenen Lebewesen kamen und wer sie waren, wusste Shura nicht, aber es interessierte ihn auch nicht. Vermutlich irgendwelche Obdachlose und Kleinkriminelle, Leute, die niemand vermissen würde. Für den ehrgeizigen Kamioaner waren sie so oder so nur Material, Ressourcen, die es einzusetzen galt, um sein Ziel zu erreichen. Die Augen des Biologen glommen in einem unheimlichen Licht, als er sich in Erinnerung rief, was er hier zu erreichen gedachte. Seine konservativen, kurzsichtigen Kollegen auf Kamino hatten ihn und seine Theorien mit Argwohn betrachtet und als er sich nach externen Fördern umgesehen hatte, waren ihm Geld und Ausrüstung unter dem lächerlichen Vorwurf, seine Forschung sei „unmoralisch“, verweigert worden. Er hatte schon aufgeben wollen, als eines Tages ein schlanker blonder Mensch ihn am Rand einer Konferenz angesprochen hatte und ihm eine Möglichkeit erläutert hatte, seinen Traum doch noch zu realisieren. Shura schmunzelte dünn, der Sektion Null mochte es um Dinge wie Patriotismus und den Schutz der Neuen Republik gehen, aber für ihn war lediglich seine Forschung wichtig, Politik war für den Biologen nicht weiter von Belang. Aber er wusste, dass er bald Ergebnisse liefern musste, bei allen Freiheiten, die er genoss, erwarteten seine Gönner konkrete Resultate für ihre Investitionen. Aber, wie kam er dazu? Der Kaminoaner rieb sich die Schläfen und schenkte sich eine Tasse Caf ein, er stand vor einem Hindernis, das nicht leicht zu überwinden war, und so begab er sich in sein Büro, setzte sich und rief die Datenbank auf, um die ersten Experimente noch einmal durchzugehen. Es hatte alles so vielversprechend angefangen, die ersten Injektionen hatten bei den Testsubjekten zu einer signifikanten Steigerung von Stärke, Reflexen und Aggressivität geführt, ihre körperlichen Leistungen waren beeindruckend gewesen, der Verlust an Intelligenz und höherem Denken verschmerzbar. Shura war klar, was er entwickeln sollte, es ging darum, die Leistungsfähigkeit von Soldaten im Feld zu verbessern, sie von Hunger, Müdigkeit und Unsicherheit zu befreien und eine stabile Formel zu erzeugen, um die bis jetzt beobachteten Nebenwirkungen zu eliminieren. Ja, die Nebenwirkungen...zellulärer Zerfall, Wahnvorstellungen, Herzversagen, und, in der Frühphase und oft beklagt, bevor die Testsubjekte die Fähigkeit zum Sprechen verloren, einen nagenden, unstillbaren Hunger. Shura lehnte sich ein wenig zurück und überlegte, bevor er die Aufzeichnungen des Bith von heute noch einmal aufrief. Er hatte länger durchgehalten als alle anderen, deutlich länger als sein Gegenstück aus der Kontrollgruppe, das musste einen Grund haben. Wenn er diesen Grund herausfinden konnte, dann konnte er den verantwortlichen Faktor isolieren und für die anderen Testsubjekte anwenden. Ja, das klang...vielversprechend. Von neuer Energie durchströmt stand der Kaminoaner auf und machte sich auf den Weg zu den Lagerräumen, er durchquerte die Dekontamination und legte seine Schutzausrüstung an, von einer fiebrigen Erwartung erfüllt. Der Erfolg war nah, das konnte er spüren, und er musste sofort nachsehen, er konnte nicht auf seine Assistenten warten. Lagerraum Alpha war kühl und dunkel, als Shura eintrat, klinisch sauber, so wie er es mochte. Als an die Kapseln trat, in denen die Leichen tiefgekühlt aufbewahrt wurden, gab er den Code ein und zischend öffnete sich die Kaspel und gab den Blick auf toten Bith frei. Shura trat näher, nickte zu sich selbst, hob sein Skalpell und setzte zu einem Schnitt am Brustkorb an, als eine der Anzeigen an der Kapsel ihn irritierte. Hirnaktivität? Schwach, überaus schwach. Eine Fehlfunktion? Ja, das musste es sein. Shura schüttelte das ungute Gefühl, das ihn kurz gepackt hatte, ab und drückte die Klinge gegen das faulige Fleisch.

Es war der Schrei, der dem Biologen für den kurzen Rest seines bewussten Lebens immer in Erinnerung bleiben würde, ein nackter, animalischer Schrei von Schmerz, Wut und...Hunger. Das Geräusch bohrte sich in seine Ohren und erfüllte seinen rationalen Verstand mit einer Angst, die ihn lähmte, vollkommen erstarren ließ. Shura stand da wie eine Statue, angewidert, fasziniert und betäubt, selbst als der Bith die Augen aufschlug, sich aufrichtete und seine verbliebenen Zähne in den Schutzanzug bohrte, schaffte der Forscher es nicht, seine Lippen zu bewegen und um Hilfe zu schreien. Er fiel zu Boden und die hässliche Fratze des Toten starrte ihn durch die beschlagene Sichtscheibe des Schutzanzugs an, und für einen schrecklichen Moment glaubte Shura, dass der Bith ihn wieder erkannte. Das Skalpell fiel ihm aus der Hand und der wandelnde Leichnam biss erneut zu, diesmal durchbohrte er den Anzug und seltsam distanziert fühlte Shura einen heißen, stechenden Schmerz in seinem Arm, mit morbider Faszination sah er, wie Blut aus dem Loch in dem Anzug strömte und der Tote gierig ein Stück Fleisch verschlang. Shuras Fleisch, wie dem Kaminoaner mit plötzlichem Schrecken klar wurde, und jetzt...jetzt schrie er. Sein tonloser Schrei verhallte ungehört in dem kalten, kühlen Lagerraum, dessen klinisch weiße Wände von Blut und Innereien besudelt wurden, ein Umstand, der den Forscher bizarrerweise mehr verstörte als alles andere, bevor der Schmerz ihn überwältigte und ihn in eine tiefe, quälende Dunkelheit stieß, in der sein Verstand starb.

Sein Körper oder genauer gesagt die verstümmelten Reste seines Körpers aber überdauerten die Qual und nach einer Weile erhob sich der Kaminoaner langsam und schwankend, seine verbliebenen Gliedmaßen bewegten sich auf unnatürliche Weise, als wäre er eine Marionette. Aus grauen, toten Augen betrachtete er die Umgebung, sich nicht an seiner Hand störend, die der tote Bith noch immer im Mund hatte und daran kaute, und als er seine grausige Mahlzeit beendete und aufschrie, stimmte der Forscher mit ein. Sie waren nun gleich, vereint in ihrer neuen Existenz, und als sich die Tür zum Lagerraum öffnete und seine Assistentin den Raum betrat und kreischend ihr Datapad fallen ließ, waren sie vereint in ihrem Hunger nach ihrem Fleisch. Alles wurde...eins.

Scyfall

Scytale Mentel ungefähr mit 22 Jahren.

- Diese Kurzgeschichte ist für das Halloween-Special gedacht und fällt nicht in den PSW-Kanon -

,,WIE OFT HABE ICH GESAGT, DASS DU DICH ZU BENEHMEN HAST?! brüllte es ihm in sein linkes Ohr, während weitere schmerzhafte Stromstöße für die nächsten minutenlangen Sekunden durch seinen Körper brannten. Mit einem Klacken verschwand der Schmerz und sein Vater kippte ihm kaltes Wasser ins Gesicht. Eine Faust landete in seiner Magengrube und Scytale zuckte zusammen, während er auf den sauberen Metallboden Blut hustete. Nur gedämpft erreichte ihn die Stimme seines Vaters, der ihn wieder zusammenschrie, was für eine Schande er doch für die Familie sei und es nicht verdienen würde, Offizier zu werden.

Zwanzig, dreißig, vierzig Minuten ging diese Folter weiter und jedes Klacken ließ den jungen Mann erneut aufschreien, auch wenn er ihn noch kaum spürte, den Schmerz. Folter wurde eintönig, doch sein Vater würde nur zu brutaleren Methoden greifen, wenn er wüsste, wie sich Scytales Körper daran gewöhnt hatte - also schrie er fleißig weiter, in der Hoffnung diese Tortur doch bald endlich enden würde.

Von der Seite kam plötzlich zusätzliches Licht in den Raum, als sich die Tür öffnete. Die sanfte Stimme seiner Mutter ertönte. ,,In ein paar Minuten gibt es Essen, werdet bitte fertig und wascht euch die Hände. Ja?” ,,Wir kommen gleich, Schatz.” antwortete sein Vater mit engelsgleichen Klang seiner Frau und löste dann Scytales Fesseln, woraufhin dieser auf den Boden prallte. Früher, als er noch kleiner gewesen war, tat der Aufprall mehr weh, da er schlicht noch höher in der Luft hing als jetzt, als erwachsener Mann. ,,Wasch dich, zieh dich an und komm nach oben zum Essen, verstanden Scytale?” ,,Ja Sir.”

Zufrieden nickte Harry Mentel und ließ seinen gefolterten Sohn zurück. Dieser stand auf und wankte erschöpft aus dem Raum, gegenüber ins Bad. Im Spiegel stand er einem Mann gegenüber, dessen Augen alt und erschöpft wirkten. Seit Tagen hatte er auf Befehl seines Vaters trainiert und nur wenig geschlafen, denn sonst passierten Szenen wie die eben. Schmerz, ausgelöst durch Folter. Oft tat es sein Vater, aber auch selten wurde seine Mutter kreativ und war federführend beim Hinzufügen von Schmerzen, wieso er die beiden nicht einfach bei den Behörden anzeigte, wusste er nicht.

Eigentlich war alles gut gelaufen, es gab Nichts worüber sich sein Vater hätte aufregen können, doch dann hatte der 22jährige vergessen, die Nachbarn richtig beim Kaffee zu begrüßen. Das war nur wenige Stunden her, und noch immer kochte sein Vater vor Wut. Harry war eine sehr nachtragende Person.
Nach einer kurzen Katzenwäsche schnappte sich Scytale aus seinem Schrank in seinem Zimmer ein frisches Oberteil und schwang sich dann in die Küche, mehr wankend als Laufend. Dort setzte er sich zwischen seine Eltern und wartete, bis diese sich von dem frisch Gekochtem auftaten. Anschließend durfte er sich etwas nehmen, wobei seine Mutter allerdings mit Argusaugen darauf achtete, dass er sich nur das Nötigste nahm und wann immer es zuviel wurde, packte sie ihn sanft lächelnd, aber schmerzhaft bestimmend am Handgelenk, woraufhin er erstarrte und davon abließ, sich mehr zu nehmen.

,,Was macht eigentlich die Damenwelt?” begann seine Mutter, Lydia, freundlich lächelnd. Der 22jährige grummelte etwas unverständliches und aß etwas von dem Salat, den er als größte Portion auf seinem Teller hatte. Er mochte nicht über dieses Thema reden, denn es gab für seine Eltern nur Huren und welche, die Huren werden sollten. Sein Vater erfror in seiner Bewegung, den glitzernden Löffel kurz vor dem Mund haltend und blickte ihn scharf an. ,,Im Moment noch nichts, Mutter.” fügte Scytale rasch an, in Angst sein Vater könnte ihn wieder in den Folterraum schleifen. ,,Das ist großartig! Dein Vater und ich haben etwas miteinander besprochen und sind zu der gleichen Entscheidung gekommen. Du heiratest, Scy!”

Mitten im Kauen verharrte Scytale und blickte entsetzt seine Mutter und dann seinen Vater an, der nur achselzuckend meinte. ,,Die Brauteltern haben zugestimmt, allerdings nur unter der Bedingung, dass du Captain wirst. Unter diesem Rang bist du wie sonst auch ein Nichts und so etwas wie ,,Nichts” gibt es bei den Mentels NICHT!”

Heiraten. Heiraten. Nein, niemals! Alles, nur dass nicht! Seine Erzeuger hatten schon seine Vergangenheit ruiniert und JETZT AUCH NOCH SEINE ZUKUNFT?! Innerlich brodelte es in Scytales Innerem vor Wut, wagte allerdings seine Widerworte nicht auszusprechen… sie meinten er müsste Captain werden. Gut, er war noch nicht einmal fertig mit der Akademie… also waren es mindestens 10 oder 20 Jahre, dementsprechend genügend Zeit dem irgendwie zu entgehen. Irgendwas gab es doch bestimmt! Es MUSSTE etwas geben! Das konnte doch nicht sein, dass er aufgrund einer Laune seiner miesen Eltern jemanden heiraten musste, die er nicht einmal kannte und die er nicht liebte!

,,Nein…” entfuhr es seinen Lippen leise und in diesem Moment realisierte Scytale erschrocken, was für einen Fehler er doch gerade gemacht hatte. Einen großen und unverzeihlichen. Der Blick seines Vaters wurde rot und ehe der 22-jährige sich versah, wurde er von dem bulligen Mann am Arm gepackt, quer durch die spartanisch eingerichtete Wohnung zurückgeschleift und wieder angekettet.

,,ES GIBT FÜR MICH KEIN NEIN!” ballerte es nun Scytale in sein rechtes Ohr, während wieder Strom durch seinen geschundenen Körper floss und ihm unsägliche Schmerzen bereiteten, wobei es dem jungen Mann nicht einmal mehr gelang, seinem Leiden durch Schreien Ausdruck zu verleihen, zu viel Kraft hatte ihn verlassen...

"Das Lunar-Stellar Unglück"


TEIL 1

Das Rumpeln des Aufzuges der Fluggesellschaft war laut und störte die Konzentration von Operative Jonathan Renvick massivst. Das Datapad in seiner Hand ließ sich nur vage überfliegen, er konnte froh sein, auch nur das gröbste davon verstanden zu haben. So gestaltete sich dieser Auftrag als weitaus unschlüssiger, als vorher vermutet wurde…
Sein Kopf immer noch auf das Gerät gerichtet, wendete er sich stimmlich nun seinem Kameraden zu. Jacob Krawler war seit der Akademie sein Begleiter und engster Vertrauter. Auch wenn beide lernten, niemanden zu vertrauen, als den Worten des Imperators.
„Dieser Aufzug macht mich wahnsinnig! Wo sollten wir nochmal hin? Ich habe es bei diesem…. G- e-r-ä-u-s-c-h glatt vergessen.“
„Ruhig Blut Jonathan. Wir sind auf dem Weg zur Flugleitstelle um… naja sie wissen doch...“, entgegnete sein Partner schleierhaft, allerdings verständlich genug.
Der IGD war schon lange mit diesem Auftrag beschäftigt, lange bevor die beiden Agenten ins Spiel kamen, kümmerten sich andere im Auftrag ihrer Majestät darum. Das ließ die Anspannung vor einer Herausforderung natürlich nicht fallen, zumal keiner auch nur etwas über das Gesuchte Bescheid wusste.
Weil niemand bis dato zurückgekehrt war…
Die Türen des kreischenden Aufzuges öffneten sich endlich, zugunsten von Jonathans Laune. Nun konnte er die unwichtig erschienenen Stellen auf seinem Datapad im Laufen nachholen, während er mit seinen anderen Sinnen dabei war, Droiden, Kisten und Personal aus dem Weg zu gehen. Ihr erstes Ziel war der Chef der Flugleitstelle von „Interstellar Space Drive & Co.“ Jason Caroni. Nach Akteninformationen ein alter Mann, mit Anzeichen für Vergesslichkeit und unangenehmen Mundgeruch. Er neigt zu Spiel- und Alkoholsucht, sei aber sonst sauber. Gut für ihn, Operative Renvick hasste Dissidenten.
Die Tür zur Flugstelle öffnete sich, als die großen, stattlichen Männer die Steuerzentrale betraten. Kaum jemand blickte sie dabei an, viele wohl vertieft in ihre Arbeit oder hatten Furcht Blicke auszutauschen. Was anderes hätte ihnen Jonathan aber eh nicht geraten. Ohne auch nur einen Hauch seiner Laune rausscheinen zu lassen, eröffnete er das Gespräch mit dem älteren Mann in der Mitte des Raumes:
„Ahhh! Sie müssen Mr. Caroni sein richtig?“, der Alte nickte einfach, ohne die beiden Beamten anzuschauen. Für den Operative eine höchst eigenartige Behandlung, allerdings konnte man das bestimmt anhand seines Alters erweisen. “Nun wie sie sicher wissen kommen wir...“
„Kommen sie vom IGD und möchten die Flugdaten für die Lunar-Stellar haben. Ich weiß was sie wollen.“, fuhr er trocken ins Wort.
Jonathan war total verblüfft von der Antwort. Zumindest ließ er das so aussehen. Eigentlich vermerkte er sich im Hinterkopf, ein äußerst… verdächtiges Verhalten, dass nicht mehr durch die Einflüsse des Alters auf den Geist zu erklären sind. „Das ist richtig. Woher wissen sie das?“
Erst jetzt drehte sich der Greis zu den beiden um. Das faltige Gesicht war mit braunen Flecken bedeckt und seine grauen, zerzausten Harre gaben so gut wie alles seines Kopfes preis.
„Ich ging davon aus beim IGD wird man über so etwas informiert. Doch schien das bei ihnen nicht der Fall zu sein. Ich muss zugeben, ich bin vergesslich aber die Haufen von IGD Gruppen die diesen Monat bereits zu mir wollte steigerte sich seit dem Verschwinden des Schiffes. Ich weiß nicht warum sie die Flugdaten nicht an ihre Kollegen weitergeben, aber… ach ich will es auch nicht wissen. Kommen sie einfach mit...“

2 Monate zuvor im Bastion-IGD-Zentrum.

„Operative Renvick ist angetreten Chief Tatsui!“
„Operative Krawler ist angetreten Chief Tatsui!“
ertönte es fast zeitgleich. Die beiden Salutierenden Männer standen in einem großen Raum. Geschmückt mit Bannern des Galaktischen Imperiums. Statuen und edlen Teppichen. Zwei Stühle und ein Holzschreibtisch standen ihnen voraus. Dazu ein kleiner, dürrer Herr, der sich breitbeinig und mit verschränkten Armen vor dem Panorama Fenster positioniert hatte. Den Rücken zu den beiden Operatives gewandt.
„Sie dürfen sich setzten.“, sagte er und gestikulierte unscheinbar mit seinen Fingern hinterm Rücken.
Der Aufforderung nachkommend, setzten sich Jonathan und Jacob, auf die für sie vorgesehenen Plätze. Kurz den Schreibtisch überblickend sah Operative Renvick neben Tischlampe und anderen Büroartikeln mehrere Stapel Akten. Die beiden obersten Akten eines Stapels waren auffällig in einen roten Hefter geheftet und versprachen wohl im Zusammenhang mit dem heutigen Erscheinen zu stehen.
„Gentlemen. Ich brauch ihnen nicht zu erzählen, dass die nächsten Informationen die ich ihnen gebe der Geheimhaltung unterliegen, oder? Gut!“, mit diesen Worten drehte sich Chief Tatsui um und die Lichtstrahlen des herbstlichen Nachmittagshimmels stachen eine Silhouette seines Körpers in den Boden.
Während der Chief die beiden roten Ordner an die Herren verteilte, fuhr er fort:
„Dennis Banner. Ein von übergelaufener Republikanischer Wissenschaftler, ist letzten Monat spurlos im Outer-Rim verschwunden. Der Mann sollte mit einem Passagierschiff in den Imperialen Raum gebracht werden. Das Schiff ist Lunar-Stellar getauft und fungiert als zum Kooperationssektor
Sein Ziel war Esseles wo er allerdings nie ankam. Jegliche Kontaktversuche waren bis dato erfolglos und was noch viel skurril ist, das Schiff hat anscheinend in Mitten seiner Reise den Kurs gewechselt. Somit blieb das Rückverfolgen durch Suchverbände der Sektorranger ebenfalls fruchtlos.“
Jonathan blickte in des interessiert in die Akte und schaute sich die Bilder und Daten des Schiffes an. Einige Seiten weiter war die Passagierliste und das Frachtregister aufgeführt. Allerdings war für die genaue Untersuchung dieser noch nicht die Zeit gewesen.
„Alle Informationen über den Vorfall befinden sich in ihren Akten. Um seine Identität zu bewahren ist Professor Banner unter einen falschen Namen gereist. Dieser lautet Gregor Drany. Ich würde vorschlagen sie beginnen mit der Befragung der Rederei.“
„Meinen sie uns wurden Informationen vorenthalten?“, fragte Jacob leicht verdutzt.
Der Chief quittierte seine Frage mit einem einfachen Schulterzucken.
„Ihr Flug geht morgen um Punkt 900. Das Analyse Team wird sie auf dem Laufenden halten. Oberste Priorität ist das Auffinden der Forschungsdaten des Professors und die Ursachen für den Vorfall herauszufinden. “

Büro der Flugleitung

Der alte Mann führte die beiden an den langen Schalttafeln der Flugleitstelle vorbei, an denen die Angestellten fieberhaft rumdrückten, hindurch durch eine kleine Tür in einen Nebenraum mit Schreibtisch und Regalen samt Kästen und Monitoren. Caroni hielt auf den Schreibtisch zu und kam neben ihm zu stehen, bevor er anfing einige Tasten auf dessen stählernen Oberfläche zu betätigen.
„Ich hätte es nie für möglich gehalten, dass der Geheimdienst sich mal für ein verschwundenes Schiff von uns interessieren würde. Bin aber nicht besonders geil darauf die Gründe dafür zu erfahren. Dann müssten sie mich vermutlich erschießen oder ähnliches.“, sagte der alte Mann ganz trocken.
Jonathan blickte kurz zu Jacob rüber und holte per Blickkontakt seine Reaktionen über diesen Kommentar ein. Für die beiden Herren eine eher ungewöhnliche Situation…
„So hier ist es! Ich hoffe sie können etwas damit anfangen.“
Sagte er und lehnte sich an eine Wand, einige Schritte neben ihm.
"Danke“, räusperte sich Renvick und trat an die Holoaufzeichung heran.
Es handelte sich hierbei um eine Karte mit eingezeichnete Flugroute. Allerdings zeigte sich nicht viel mehr, als die Informationen die sie aus den Akten kannten. Der Flug startete bei Etti IV und sollte nach Esseles gehen. Dabei hörte das Signal zur Lunar-Stellar schon kurz vor Telos auf zu senden. Das bedeutet, dass dort etwas vorgefallen sein musste. Nur was war hier die Frage.
„Haben sie die letzte Funkmeldung des Kapitäns? Sie müssten sicher stündliche Statusmeldungen übermittelt bekommen.“, erkundigte sich der Operative.
Der Flugleiter nickte und stieß sich leicht von der Wand ab, schloss die Holokarte und tippte wieder etwas auf dem, im Tisch eingebauten Datapad. Plötzlich ertönte eine Stimme:
„Lunar-Stellar an Flugleitstelle wir melden...“, dann hörte sich Nachricht auch schon auf und Poltern war zu hören. Nach wenigen Sekunden dann ein Rauschen was den Verbindungsverlust zeigt. Jonathan, der sich mit seinen beiden Armen auf den Tisch abstützte überlegte was das zu bedeuten hatte. Irgendetwas musste an Bord des Schiffes geschehen sein. Nach den Geräuschen zu urteilen wurde Gewalt angewandt. Für einen Piratenüberfall waren sie aber zu unscheinbar. Selbst ein Aufruhr auf dem Schiff hätte man ebenfalls klar differenzieren können. So kamen die Operatives jedenfalls nicht viel weiter.
„Ich danke ihnen. Auf wiedersehen.“, Jonathan machte kehrt und schritt nun zusammen mit Jacob wieder in Richtung Fahrstuhl.
Sie mussten irgendetwas übersehen haben. Ein Passagierschiff kann viele Gründe haben zu verschwinden, gerade in sehr dünn besiedeltem Gebiet wie der Outer-Rim. Doch für ein Schiff, welches unter Überwachung des IGD stand, konnte man schon einige dieser Faktoren ausschließen.
Für Jonathan war klar, dass auf dem Schiff etwas passiert sein muss, was den Kapitän entweder absichtlich zum Kurswechsel gebracht hat. Ein Überfall zum Beispiel oder Verfolger. Eine andere Möglichkeit wäre ein Fehler der Technik und das Schiff ist irgendwo zerschellt, was den Urplötzlichen Verbindungsabbruch erklären würde, aber nicht das Poltern im Hintergrund, was sich nach Gerangel anhörte. So blieb eine Art Meuterei oder Aufstand, vielleicht sogar eine Übernahme durch Terroristen nicht ausgeschlossen. Plötzlich ertönte das Klingeln seines Comlinks:
„Operative Jonathan hier. Was gibts A-Team?“
Kurz darauf rauschte die Antwort des Analyse-Teams über die geheime Frequenz:
„Kommen sie schnell zurück nach Bastion, ein Passagier der Lunar-Stellar wurde in einer Rettungskapsel gefunden.“
Diese Information erschien wie eine helle Fackel im Grau der Ermittlungen.
„Wurde er bereits vernommen?“, fragte der Agent.
„Negativ, schließe nun Kanal, kommen sie ins HQ.“
Mit leisem Knacken erlosch die Funkverbindung wieder und Jonathan wurde von Jacob fragend angestarrt. Der Operative erhöhte sein Schritttempo und teilte seinem Partner mit:
„Die haben Charlie im Sack, wir sollen rüberkommen.“
Diese verschlüsselte Nachricht wurde vom Co. Agenten natürlich sofort verstanden und passte seine Geschwindigkeit auf einen Schlag an und so gingen die beiden geheimen Helden des Imperiums in Richtung des nicht geheimen, nervigen Aufzugs...
Sieben Tage später im IGD Gefangenentrakt-03, Nordpol des Planeten Bastion.
Die in Eis umhüllte Anlage diente dem Geheimdienst schon seit Ewigkeiten für Problemfälle. Seien es gewaltbereite, Terroristen oder schlichtweg sprengsüchtige Irre. Schließlich war der Trakt so von der Außenwelt abgeschottet, dass sollte man aus den warmen Armen der Imperialen Behörden versuche zu fliegen, man einen elendigen Kältetod sterben würde und das wusste auch so gut wie jeder wahnsinniger.
Mit derartigen Individuen haben es Jonathan Renvick und sein Partner Jacob Krawler allerdings nicht zu tun. Zumindest kann man ihren Mann nicht unter „sprengsüchtig“ oder Terrorist zählen. Irre war der gute Herr jedoch auf alle Fälle. Ganz zum Leidwesen der momentanen Ermittlungen. Jonathan trat mit dem Chefarzt der Klinik aus einem Untersuchungsraum für Blutproben, hinein in ein Labyrinth mit verzweigten, weiß, blauen Gängen.
„Dr. können sie mir nun sagen, das mit Charlie-01 los ist? Wie ich hörte ist der Mann nicht vernehmbar.“, fragte der Operative, der erst seit einigen Stunden auf Bastion verweilt.
Der Kittel tragende, glatzköpfige Mensch mittlerer Statur zückte kurzerhand ein Datapad hervor:
„Nun wie es scheint tritt bei dem besagten Patienten ein klarer Fall von extremen Traumata auf. Ausgelöst durch eine hoch bedrohliche Situation, daraus folgt in diesem bestimmten Falle eine starke Psychose. Ich könnte mir in Bezug auf ihre Ermittlungen keinen Reim daraus machen, was denn passiert sein könnte“
Die beiden Herren kamen an einem langen Fenster an, welches direkt einen hell erleuchteten Raum zeigt. In diesem Raum befand sich ein Stuhl und ein Bett, sowie eine mickrige, abgemagerte Gestalt, die sich auf dem Boden kauerte. Der Dr. zeigte auf diese Gestalt:
„Beruhigungsmittel bringen ihn nur zum Schlafen. Sobald er wieder aufwacht macht er weiter. Und das schlimmer als zuvor, deshalb haben wir das aufgegeben. Wir vermuten Albträume. Das könnte das Meiden des Bettes erklären. Auffallend ist auch, dass der Subjekt Charlie-01 eine Panikreaktion bei Dunkelheit zeigt. Ich bin ehrlich zu ihnen, ich habe so etwas noch nie in meinem Leben gesehen. Auf dem Schiff muss sich etwas Schreckliches abgespielt haben.“
Jonathan blickte erschrocken in die Kammer. Der Doktor hatte recht, es muss etwas Schlimmes mit dem Schiff passiert sein. Piraten können so etwas niemals auslösen, das Zerschellen an einem Asteroiden war auch unwahrscheinlich, das schließen seine Psychosen aus. Jonathan war also nun an eine Herausforderung gebunden.
„Ich schaue ihn mir mal persönlich an. Wie heißt der gute Herr mit bürgerlichen Daten?“
„Gregor Nassur. 27 Jahre alt. Heimaltplanet ist Mygeeto. Keine Bekanntheit bei Behörden etc.“
Der Operative nickte schlichtweg und machte sich auf den Weg die Zelle zu betreten. Mit üblichen Zischen öffnete sich die Tür, nachdem einige Codes zu deren Öffnung nötig waren.
Die arme Gestalt, die auf dem Boden kauerte murmelte leise etwas vor sich hin und ignorierte den Beamten völlig. Bis zu dem Zeitpunkt, als Renvick ein Wort an ihn richtete:
„Mister Gregor Nassur, ist das richtig?“
Dann sprang er schnell auf, lief auf allen Vieren in eine Ecke des Raumes und fauchte den verwunderten Imperialen an.
„Beruhigen sie sich doch bitte Mister Nassur, ich will ihnen überhaupt nichts Böses, ich bin da um ihnen zu helfen. Sie müssen mir nur einige Fragen beantworten. Versprochen.“, reagierte er mit beruhigenden Worten.
Die tierische Gestalt hörte auf zu fauchen und schien in sich zusammen zu sacken. Mit röchelnder Stimme sagte er:
„was... wollen sie? ...“, er zuckte wild als er dies über die Lippen brachte.
„Ich möchte nur das sie mir verraten was auf der Lunar-Stellar passiert...“, plötzlich unterbrach Jonathan seine Frage, als er bemerkte das der Patient mit übermenschlichen Tempo aufsprang und auf ihn zu raste, ihn am Hals packe und gegen die Wand drückte. Der ausgebildete Operative bekam schwer Luft und konnte sich nur langsam gegen diese plötzliche Kraft wehren. Von draußen hörte man Alarmglocken, die Wachen würden bald kommen.
„DIE STELLAR IST VERLOREN......AHAHHAHA HÖREN SIE AUF NACH IHR ZU SUCHEN…TOD,TOD, TOD, ÜBERALL WO SIE IST, WO SIE SEIN WIRD UND WAR!!!!! SCHRECKLICH, DIE SAUGENDEN VIECHER, SO SCHNELL AHAHAHHAALLE TOD ALLEEEE!!!!!“, dann öffnete sich die Tür zur Zelle und mehrere Sicherheitsleute rückten in den Raum ein. Sie schlugen mit Elektrostäben auf den Patienten ein, der kurzerhand zu Boden taumelte und Jonathan, der um Haaresbreite vor der Bewusstlosigkeit stand, aus seinem stählernen Griff entkommen ließ.
Mit einem derartigen Verhalten und Kraft, hatte es der Imperiale Agent noch nie zu tun. Er hatte nur Bruchstücke von dem verstanden, was dieser wahnsinnige ihm zugeschrien hatte. Doch was er verstanden hatte, musste er schleunigst seinem Partner erzählen, vielleicht hat dieser beim Check der Frachtliste des Schiffes etwas Passendes herausgefunden. Jonathan schleppte seinen Körper mit Erschöpfung durch die Tür hindurch. Der Arzt kam ihm entgegen:
„Operative Renvick, mit ihnen alles in Ordnung, ein derartiges Verhalten konnten wir noch nie untersuchen, es schien wohl von der letzten Lichtlöschung gekommen zu sein. Das ist wirklich faszinierend...“
„Erzählen sie das bitte einen ihrer Kollegen, ich muss jetzt los. Halten sie diesen Irren in stabiler Lage. Wenn ich da nochmal reingehen muss, will ich unseren einzigen Zeugen nicht erschießen müssen.“
Er schob sich an den beeindruckten Doktor vorbei und lief im gemäßigten Tempo den Gang entlang.
Dieser Typ faselte etwas von Blutsauger und Tod. Wie kann man das einordnen? Alles was ich mir vorstellen könnte, passt einfach nicht hinein. Vielleicht der Einfall von Vakuumlebewesen, aber auch das ist… unwahrscheinlich. Dunkelheit? Warum Dunkelheit? Die Stromleitungen mussten gekappt worden sein. Ganz klar! So konnte auch keine Verbindung hergestellt werden, geschweige denn eine Ortung erfolgen. Das Schiff musste seine magnetischen Signaturen heruntergefahren haben. Aber warum?
Alles was Renvick jemals untersucht hatte, war irgendwie zu erklären oder nach einigen genaueren Details erkennbar. Aber diese Aufgabe brannte sich schmerzhaft in seinen Kopf, diese Herausforderung eine unlogische, eine unlösbare Frage zu beantworten ließ seinen Verstand verrücktspielen.
Da klingelte es plötzlich in seinem Com:
„Jonathan ich bin jetzt mit der Liste zum dritten Mal durch und habe rein gar nichts auffälliges gefunden. Ich glaube… Moment…“
„Was hast du? Ich habe gerade mit dem Zeugen gesprochen.“
„Habe ich das übersehen?“, flüsterte Jacob vor sich hin.
„Was übersehen?“
„Kann das sein?“
„Was denn? Erzähl schon!“
„Eigentlich ist alles auf der Frachtliste normal, außer eine Kryopotlieferung mit lebenden Subjekten. Es wird hier als Zootiere aufgelistet.“, berichtete Jacob.

BING, BING, BING

„Operative Renvick und Krawler bitte sofort im Büro von Chief Tatsui melden!“, schoss durch ihr Personencom.

Spoiler: Spoiler

Natürlich handelt es sich dabei nicht um Charakterkanon, da es den lieben Jonathan gar nicht gibt.

p.s Wir tun einfach mal so, als ob es noch 2017 währe...

"Das Lunar-Stellar Unglück"

Teil 2


Im Büro

Die beiden Imperialen standen im Raum, direkt vor dem Holztisch samt Holoprojektor. Der Chief warf eine Handvoll Akten auf den Tisch und stützt sich dann auf seinen Holztisch ab. Den beiden Männern in die Augen schauend.
„Die Ranger haben die Stellar gefunden. Man konnte einer Partikelspur folgen und fand das mitgenommene Schiff unweit der Hauptroute umher schweben.“, verkündete der Chief.
Eine Holokarte mit eingezeichnete Position öffnete sich vor allen Augen.
„Wurden bereits Scans durchgeführt?“, fragte Jacob.
„Negativ, der Rest fällt in unser Aufgabespektrum. Deshalb ist ihre neue Mission das Schiff zu betreten und unseren Mann daraus zu holen. Laut der Polaren Forschungseinrichtung muss etwas Schreckliches auf dem Schiff passiert sein. Um die Öffentlichkeit nicht zu verängstigen, werden wir uns diskret darum kümmern. Für diese Mission werden ihnen Zehn weitere Operatives zugeteilt. Ihre Abreise erfolgt so früh wie möglich. Ich erwarte Ergebnisse! Noch Fragen?“
„Nein Sir!“, salutierte Renvick.
„Gut, dann wegtreten!“
Lambda Transporter in der Nähe des Passagierschiffes „Lunar-Stellar“
Die Rangerflotte bestand aus leichten Schiffe, maximal Korvetten Größe. Sie positionierten sich rings um das Schiff, welches seelenruhig durch das All schwebte.
Jonathan und sein Kollege waren mit einer kleinen Einsatzgruppe des IGD´s am Bord einer Lambda-Fähre mit direkten Kurs zu den Einstiegsluken. Irgendetwas war an diesem Einsatz komisch… sehr komisch. Das konnte man in all den jungen Gesichtern des imperialen Kommandos erkennen. Seit dem Eintreffen in das System schien es so, als ob ein leichter Schimmer das Schiff umschloss. Irgendetwas übernatürliches hätte man sagen können. Doch Jonathan dachte an seine Ausbildung und war auf alle Lagen gefasst… meinte er zumindest.
Ein Knarzen war zu hören, als die Fähre sich mit dem Schiff verband. Die Luken schienen also noch betriebsfähig zu sein. Eigentlich sollten sie sich bei einem totalen Stromausfall abschalten und nur über die Brücke wieder einsatzfähig gemacht werden, aus Sicherheitszwecken.
Die Anwesenden schauten sich noch einmal alle an und setzten dann Vakuumhelme auf, schließlich war nicht auszuschließen, dass innerhalb des Schiffes auch die Lebenserhaltungssysteme ausgefallen waren. Scans erkannten rein gar nichts…
Ein knappes Nicken von Jonathan und sein Einsatztrupp setzte sich auf und die Luke öffnete sich. Ohne Taschenlampe konnte man nicht in das Innenleben schauen. Es war pechschwarz und Nebel kroch über den Boden, an den Beinen der Agenten vorbei.
Der in dem sie sich befanden, eine kleine Kammer für den Passagiertransfer war völlig unangetastet. Keine Spuren von Kampf oder ähnlichem. Sauerstoff schien auch noch im Schiff zu sein, zumal die beunruhigende Stille immer wieder von einem leisen aber deutlichen knarzen von Stahlträgern verdrängt wurde. Einer der IGD Agenten marschierte in Richtung eines Kontrollterminals und versucht es anzuschalten. Ohne Erfolg.
„Hier ist alles Tot Sir.“, sagte er…
„Nun gut, trotz des Sauerstoffes werden wir die Helme nicht absetzten, wir wissen nicht was dieser Nebel zu bedeutet hat. Es könnte eine Gasleitung ausgelaufen sein. Durch so ein Unglück wäre einiges geklärt. Ich schlage vor wir untersuchen deshalb den Maschinenraum und die Brücke. Vielleicht finden wir ja den Flugschreiber.“
„Wir sollten uns aufteilen.“, warf Trawler in den Raum.
Diese unsichere Lage machte eine derartige Entscheidung nicht einfach, doch Jonathan hatte es hier mit erfahrenen Agenten des Imperiums zu tun, sie würden mit einigem zurechtkommen.
„Nun gut, Corner, Glamone, Drake und Scourge. Sie werden in Richtung Maschinenraum untersuchen, die anderen kommen mit mir zur Brücke. Wir bleiben in Kontakt.“, ordnete Renvick an.
Die Gruppe trennte sich also nachdem sie den kleinen Raum in entgegengesetzte Richtungen verließen. Die Handfeuerwaffe im Anschlag. Der Gang den die Gruppe unter Jonathan entlang ging war ebenfalls pechschwarz und der Nebel kroch langsam über den Stahlboden. Vermutlich waren sie gerade in der zweiten Klasse. Um auf die Brücke zu gelangen müssen sie einige Decks höher und da die Aufzüge vermutlich nicht funktionieren würden, mussten sie die nächstgelegen Rettungsleiter nehmen. Als sie einige Decks weiter ob angekommen waren, wurde die Geräuschkulisse plötzlich durch extrem schnelle Schritte erfüllt, die durch die Gänge huschten. Nur ganz kurz waren sie zu hören, ehe sie in der Dunkelheit verschwanden…
„Was war das?!“, fragte Jonathan. Die Waffe auf die vermeintliche Richtung richtend.
„Ich habe auch etwas gehört...“, entgegnete ihm eine Stimme eines Kameraden.
„Vielleicht ist nur etwas umgefallen. Schließlich scheint das Schiff nicht mehr ganz in Takt zu sein.“, antwortete Trawler daraufhin.
Jonathan zuckte mit den Schultern und senkte seine Waffe wieder und begab sich dann in Richtung Brücke.
„Hoffen wir es.“, halte er nochmal nach.
Nach nur wenigen Minuten durch das unheimliche Gewölbe mit roter, gepunkteter Wandfarbe und verdorrten Pflanzen, waren sie an der Brückentür angekommen. Komischerweise fanden sie seitdem sie auf dem Schiff waren, keine einzige Leiche. Schließlich hatte der Überlebende von Toten gesprochen. Allerdings fanden sie Einige ausgeschaltete und leicht beschädigte Protokoll- und Dienerdroiden, konnten allerdings kein Urteil darüber fällen war passiert sein mag. Es schien so, als ob man ihnen einige Teile ausgerissen hätte. An einigen von ihnen waren zwei winzige Löcher am Gesicht zu sehen, die selbst die Techniker nicht erklären konnten.
Die Tür zur Brücke stand halb offen und ließ ein Blick in das schwarze All zu, welches von einer roten Sternenwolke bedeckt war. Die Farbe Rot schien sich auf dem Schiff ständig zu wiederholen und das ohne irgendein System. Das war dem Operative schon länger aufgefallen und die Erklärung dafür fand er gerade auf der Brücke. Leider…
Denn alle Schaltflächen und Sitze waren rot, rot gesprenkelt, rot übergossen. Schlicht und ergreifend war es Blut. Etwas Grausames war hier passiert und die Leichen fehlten.
„Die Wandfarbe die wir gesehen haben… war...“, stotterte einer der Agenten vor sich hin.
Plötzlich ertönte das Comlink der Agenten: "OPERATIVE RENVICK!!! WIR WERDEN ANGEGRIFFEN!! HIER IST IRGENDETWAS, ETWAS UNMENSCHLICHES. DRAKE HAT ES ZERISSEN. OH SCHEIßE!!! AHHH!!!!“, Mehr war nicht zuhören, ehe die Nachricht verstummte.
„Hallo Corner?! Sind sie noch da?! Corner?!!“, versuchte es Trawler kläglichst.
„Wir müssen zum Maschinenraum!“, befahl Operative Renvick.
Schnell rannte das geschockte Team los in Richtung Heck. Die Stille wurde nun durch das schnelle Atmen der Agenten und ihren Schritten unterbrochen. Desto näher sie dem Notschalter zum Maschinenraum kamen, desto lauter wurde ein Geräusch, welches sie lieber nie gehört hätten. Ein unmenschliches Kreischen, gefolgt von Zirpen und Speichelgeräuschen. Dann ganz plötzlich ein Wimmern…
Die Gruppe blieb erschrocken stehen als sie vier Leichen sahen. Mit Blut übergossen, aufgerissen. Förmlich zerstückelt. Das waren ihre gerade noch lebenden Kameraden. Die Leute, die Renvick einfach in den Tot hat laufen lassen. Das Schockierensde waren allerdings nicht die über zugerichteten Leichen, sondern viel mehr die Wesen, sie sich über sie knieten und mit langen Schläuchen anfingen an ihnen herum zu saugen. Sie sahen aus wie Humanoiden, doch irgendwie
degeneriert und verformt. Ohne Kleidung und mit Blut über ihren Händen und Füßen.
In dem Moment als Jonathan seine Waffe auf eines der Bestien richtete schaute es ihn direkt in die Augen. Dieser Blick war grausam, ohne Furcht, ein Jagdinstinkt… Dieses Ding wollte töten, das war klar. Jonathan wollte eigentlich abdrücken, doch die Welt um ihn herum schien sich verlangsamen und dieses Vieh fing an zu kreischen, ehe es einen Satz machte und an Jonathan vorbei sauste und sich auf einen der anderen Agenten stürzte. Schreie klingelten in den Ohren der Operatives. Die anderen Bestien taten es dem anderen Wesen gleich. Die Agenten eröffneten Wie wild das Feuer aus allen Waffen die sie bei sich trugen. Von Sturmgewehr über Blasterpistole, alles wurde auf diese Wesen draufgehalten, bis sie nach Minütigen Kampf mit den angefallenen Agenten leblos zusammensackten. Unter ihnen mindestens ein Dutzend zerrissene Leichen. Die Anzüge der übrigen IGD ´ler war mit Blut gesprenkelt. Es wurde einem flau im Magen.
„Wir müssen hier weg!“, raunte einer der überlebenden.
„Ja, weg hier.“
„NEIN! Wir haben einen Auftrag zu erfüllen.“, entgegnete ihnen Operativ Renvick.
„Das war es also...“, faselte Trawler vor sich her.
„Was war was?“, fragte Jonathan.
„Auf der Frachtliste. Das waren keine Zootiere. Das waren diese Dinger.“
„Für den Imperator“, kam es plötzlich aus Jonathans Mund und der stolze Agent machte sich weiter in Richtung des Maschinenraumes. Seine noch übrige Gruppe, lief ihm entsetzt hinterher. Mit der Situation völlig überfordert.
Sie hätten mit allem gerechnet. Von Terroristen, Piraten, oder sogar Republikanische Agenten. Aber ganz sicher nicht mit irgendwelchen mordlustigen, brutalen Bestien wie diese es waren.
Die Geräusche die diese Biester gemacht hatten wurde mit jedem Schritt in Richtung ihres Ziels lauter und lauter. Am Ende des Ganges drang Licht aus dem Raum, gedämpft, aber erkennbar. Die Gruppe positionierte sich vorsichtig an dem Eingang und schielten vorsichtig in die Halle hinein. Was sie da sahen war unglaublich. Eine riesige Horde dieser Monster füllte den Raum aus. In der Mitte war ein Leichenberg zu erkennen. Mitsamt einigen Agenten des IGD´s. Auf diesem Haufen war eine Art elektronische Fackel die für das Licht verantwortlich war. Neben dieser Fackel stand ein Mann, ein sehr bekannter Mann. Professor Doktor Dennis Banner tanzte wild um diese Fackel herum.
„Sie können rauskommen, ich weiß das sie hier sind. Operatives!“, posaunte er mit einer herzlichen und fröhlichen Stimme heraus.
„Meine Kinder haben sie bereits entdeckt...“
Plötzlich zischte es hinter der Gruppe und sie wussten genau was hinter ihnen stand.
„Nehmen sie die Hände hoch und kommen sie schon rein. Wir sind gerade dabei eine Party zu schmeißen!“
Die Bestien heulten auf.
Ohne großartig nachzudenken und der Situation ins Auge blickend bewegte sich Operative Renvick langsam in den Raum.
„Was haben sie vor Dr. Banner? Sie wollten doch überlaufen! Warum hören diese Viecher auf sie! ANTWORTEN SIE!!! IM NAMEN DES IMPERATORS“, diese fanatischen Ausdrücke waren vielmehr eine Ablenkung um die innere Furcht zu verbergen die zum ersten Mal so stark in ihm wohnte. Es würde gleich vorbei sein.
„Oh… interessant. Sie sind mutig. Jeder Agent der bereits hier war, hatte mich um Gnade angefleht. Ich bin verblüfft. Ich habe sie alle umbringen lassen. Schließlich haben meine Kleinen unstillbaren Hunger. Die Besatzung hielt nicht lange
muss ich sagen.
Sie aber! Ich gewähre ihnen Antwort auf ihre Fragen und ein Angebot. Sonst ist es immer so langweilig hahaha!
Nun Ohren spitzen! Sie haben recht, ich wollte überlaufen. Doch eigentlich nur um diese Schätzen endlich auszuprobieren. Imperium, Republik, alles der gleiche Schmarrn, wenn sie mich fragen. Aber die Wildnis und das nackte Überleben, das ist bei allen so unterschiedlich. Nun gut, ich habe mich der Forschung von primitiven Anzanti gewidmet und habe versucht diese zu zähmen und wie sie sehen habe ich es geschafft! HAHAHA Diese Dinger hören auf mich, wegen diesem Ding hier!“, er zeigt auf die Fackel die neben ihm steht.
„Aber gut, mehr brauch ich ihnen nicht zu sagen, den Rest verstehe sie eh nicht. Ich biete ihnen aber etwas an.“
„Das wäre?“
„Eine Möglichkeit hier zu verschwinden. Das einzige was sie machen brauchen ist vor meinen Kindern wegzurennen, zu ihrem Shuttle. Wenn sie es schaffen. Herzlichen Glückwunsch. Wenn nicht… Naja sie wissen es sicher. Also, ich gebe ihnen einen Vorsprung von 2 Minuten… großzügig. Los, laufen sie schon. Die Zeit läuft!“
Schnell machten sich die ersten Agenten der Gruppe auf den Weg und auch Jonathan rannte los. Er hatte genug Informationen für den IGD gesammelt und diese galt es nun zu beschützen. Er rannte also. Nach zwei Minuten erklang ein extrem lautes Kreischen, gefolgt von hunderten von winzigen Schritten die mit einer extremen Geschwindigkeit den Agenten nachsetzten. Das Tempo von Jonathan Renvick erhöhte sich urplötzlich und er zischte an seinen Kollegen vorbei und übernahm die Führung. Wenige Sekunden nach dem Loslaufen der Bestien erwischte es den hintersten der Geheimdienstler. Wie von einer Welle überrollt verschwand einer nach dem anderen, bis nur noch Trawler und Renvick übrigblieben. Noch wenige Meter waren sie von dem Shuttle entfernt, doch sie wussten beide, dass die Horde die ihnen nachjagte sie schnell einholen würde. Für Jonathan blieb die Zeit wieder stehen, als er in die Augen seines Kumpels sah. In diesem Augenblick hörte er nur:
„Lauf, es war mir eine Ehre!“
Er blieb stehen. Aus dem Augenwinkel sah man wie er eine Sprengladung aus seiner Tasche holte und sie entsicherte. Jonathan wollte stehen bleiben, er wollte seinen Freund nicht alleine lassen. NIEMALS! Doch er konnte einfach nicht. Er konnte es einfach nicht. Wie eine Maschine brachten ihn seine Beine immer weiter voran. Dann Plötzlich ein Vakuum. Völliger Stille, bis ein Lautes Wummern zu hören war und hinter ihm ein Lichtkegel entstand. Ohne nochmal zurück blicken zu können, sprang er mit einem Hechtsprung in die Lambdafähre und Das Schott hinter ihm schloss sich.
In seinem Statusbericht einige Tage später:

...11 Agenten K.I.A
Zu jedem schrieb er einige Worte…
Operative Jacob Trawler starb einen heldenhaften Tot in dem er sich für mich selbstlos opferte, das Wohle seiner Kameraden immer im Blick und nie der imperialen Ordnung abgewichen. So soll auch dieser geheime Held des Imperiums auf ewig in unseren Gedanken weiterleben und uns zutiefst an unsere Pflichten und Tugenden erinnern. Möge er in Frieden ruhen...

-Statuslog der Operation „Lunar Stellar“ beendet.-

Spoiler: Spoiler

Natürlich handelt es sich dabei nicht um Charakterkanon, da es den lieben Jonathan gar nicht gibt.

p.s Wir tun einfach mal so, als ob es noch 2017 währe...

Lianna

Lianna City, 13. Distrikt

Der kühle, kalte Wind zerrte an dem grauen Mantel von Kommissar Arkadi Duval, als sich der schlanke blonde Mann einen Weg durch die Seitengasse bahnte. Graue, schmucklose Gebäude, teilweise in verschiedenen Stadien des Verfalls begriffen, ragten neben ihm auf. Der 13. Distrikt der Hauptstadt von Lianna hatte definitiv schon bessere Zeiten gesehen, eine wirtschaftliche Krise hatte in dieser Gegend viele kleine und größere Industriebetriebe in die Knie gezwungen. In den Resten dessen, was einst der Stolz vieler Unternehmen gewesen war, hausten nun Ratten und auch die ein oder andere Gang hatte sich zwischen kaputten Fließbändern und Büros eingerichtet, im großen und ganzen herrschte aber eine gähnende Leere. Nur wenige verirrten sich in diesen Tagen noch hierher, aber nicht heute. Heute wimmelte es in den Gassen vor Lebewesen verschiedener Spezies in den Uniformen des Lianna City Police Departments (LCPD) und die Signalanlagen von Streifenfahrzeugen tauchten die Umgebung in ein buntes Farbenspiel, noch immer rückten zusätzliche Kräfte an, um den Bereich um den Tatort abzuriegeln und zu untersuchen. Es herrschte rege Aktivität, Polizisten entrollten Sperrbänder und Warnhinweise, wiesen ihre neu eingetroffenen Kollegen ein und sorgten dafür, dass die Teams der Spurensicherung ihre Arbeit in Ruhe erledigen konnten. Arkadi betrachtete das Gewusel mit einer gewissen Missbilligung, man konnte nur hoffen, dass sich auch alle an die Vorschriften und nicht wertvolle Spuren zertrampelten. Um nicht mitten im Chaos zu landen, hatte der Ermittler seinen Dienstspeeder ein wenig abseits geparkt und war die letzten Meter zu Fuß gegangen, eine gute Möglichkeit, um frische Luft zu schnappen und den Kopf frei zu bekommen. Das war auch bitter nötig, denn letzte Nacht hatte er wieder, von Alpträumen gepeinigt, kaum schlafen können, und nur eine Mischung aus Caf und Aufputschmitteln hielt den blonden Mann auf den Beinen. Er spürte schon die Vorboten eines Zitterns seiner Hände und verbarg sie vorsichtshalber in den Taschen seines Mantels, er wollte keine weitere Standpauke erhalten, wenn er gleich eine gewisse Gerichtsmedizinerin treffen würde. Sie war bereits da, der schwarze Speeder ein untrügliches Zeichen, und trotz des Ernsts der Lage konnte sich Arkadi ein schmales Lächeln nicht verkneifen. Die Kollegen scherzten schon, dass die Gerichtsmedizin vor dem ersten Streifenwagen eintraf, aber das war genau die Einstellung, die sie brauchten, um Fälle zu lösen, mit solchem Arbeitseifer erwarb man sich den Respekt des Kommissars.

Einen Moment hielt Arkadi inne, als er sich dem Absperrband näherte, holte noch einmal tief Luft und trat dann vor, während er beiläufig seine Dienstmarke zeigte und dem wachhabenden Beamten knapp zunickte, der für ihn das Sperrband hochhob und ihn durchließ. Er hatte den Tatort kaum betreten, als ihm bereits ein Kollege auffiel, ein uniformierter Streifenpolizist. Der unangenehm blasse Twi´lek übergab sich gerade geräuschvoll in eine Plastiktüte, während ein weiterer Polizist ihm die Schulter hielt und beruhigend auf einredete, ganz munter sah aber auch er nicht. Das musste die Streife sein, die als Erste am Tatort eingetroffen war, und ein kalter Klumpen bildete sich in Arkadis Magengrube. Seine Kollegen waren hartgesottene Leute und hatten schon einiges erlebt, wenn sie etwas derart mitnahm, dann konnte es sich nur um eines handeln: Der Serienmörder, der Lianna seit Monaten in Atem hielt, hatte wieder zugeschlagen. Arkadi fröstelte, als er näher trat und sich in den Kreis der Ermittler einreihte, die in der Mitte des Tatorts versammelt waren. Blasse, schockierte, angewiderte Gesichter, wohin er blickte, Kommissarin Delavert, seine alte Partnerin nickte ihm knapp zu und trat einen Schritt zur Seite, damit er besser sehen konnte. Der blonde Mann nahm seine Kräfte zusammen und zwang sich, hinzusehen...

Es war gut, dass seine Hände in den Taschen seines Mantels verborgen waren, das Zittern fiel so heftig aus, dass Arkadi mehrere Minuten brauchte, um es soweit unter Kontrolle bringen zu können, um einen Becher Caf trinken zu können. Der Kommissar stand ein wenig abseits und war froh darüber, die kühle Luft brannte in seinen Lungen, als er Atem holte und versuchte, die leeren, toten Augen zu vergessen, die ihn anklagend angestarrt hatten. „Warum hast du mich sterben lassen?“ Der blonde Mann zuckte zusammen, als eine leise, gemeine Stimme diesen fatalen Satz flüsterte, und er schüttelte rasch den Kopf, straffte seine Haltung und kehrte zu den anderen Ermittlern zurück. Die Stimmung war gedrückt, seit Monaten hielt das mordende Phantom die Polizei und die Bevölkerung in Atem und schien seinen Häschern immer mindestens einen Schritt voraus zu sein. Entsprechend groß war der Frust, denn man besonders Kommissar Terrin ansah, der bullige Mensch mittleren Alters, dessen Haar sich auf dem stetigen Rückzug befand, schlug wütend gegen die Seite eines Speeders.

„Das kranke Schwein ist schon wieder davongekommen. Ich sag´s euch, wenn ich den Bastard in die Finger kriege, dann...dann...“

Arkadi trat rasch zu ihm und legte seinem Kollegen beruhigend die Hand auf die Schulter. Terrin funkelte ihn zunächst wütend an, räusperte sich dann aber, schnappte hörbar nach Luft und nickte dankbar, noch immer aufgebracht, aber nicht mehr drauf und dran, alles kaputt zu hauen. Sie mussten einen kühlen Kopf bewahren, wenn sie den „Gourmet“ schnappen wollten. Gourmet. Ein makabrer, aber überaus passender Spitzname für den Serienmörder, dessen modus operandi darin bestand, seine Opfer präzise und sauber zu erledigen, ihnen die verzehrbaren Teile zu entnehmen und spöttisch – arrogant, fügte Arkadi bitter hinzu – einen passenden Auszug aus den Speisekarten der besten Restaurants von Lianna zu hinterlassen. Falls das jüngste Opfer ebenfalls auf sein Konto ging, und momentan sprach vieles dafür, hatte der „Gourmet“ mittlerweile den Status eines Serienmörders mehr als nur erreicht. Mittlerweile herrschte auch dank der Medien eine veritable Panik und der Druck auf das LCPD war enorm. Sie brauchten Ergebnisse, Erfolge, greifbare Hinweise, irgendetwas. Arkadi knirschte mit den Zähnen, der Caf hatte einen bitteren Geschmack hinterlassen, da hörte er hinter sich Schritte und für einen Moment kam ein irrationales Gefühl von Angst auf, das sich aber rasch legte, als er erkannte, wer da zu ihm kam. Vielleicht die größte Hoffnung auf den so dringend benötigten Erfolg, dachte sich der Kommissar und ein schmales, freundliches Lächeln huschte über sein Gesicht, als er sich umdrehte und der dunkelhaarigen jungen Frau zunickte, die immer noch Teile ihrer weißen Schutzkleidung trug.

„Dr. Kaveri, was haben Sie für mich? Ist er es?“

Hoffnung. Hoffnung auf eine Spur, einen Hinweis, irgendetwas...


„Kommen Sie, Kommissar Duval. Ich möchte Ihnen etwas zeigen."

Wie auch ihr Vorgesetzter verschwendete die schlanke Ärztin ihre Zeit nicht mit höflichen Floskeln, sondern kam ohne Umwege zur Sache. Sie war noch nicht lange als Forensikerin in Arkadis Team und während sie arbeitete war sie von schonungsloser, kompromissloser Direktheit, die ihr oft als Unhöflichkeit ausgelegt wurde - aber entweder waren ihr die Irritationen, die ihr Verhalten hervorrief egal oder sie bemerkte sie einfach nicht. Und so schritt sie auch jetzt, ohne sich noch einmal umzusehen, ob er ihr tatsächlich folgte, an Kommissar Duval vorbei und auf den unförmigen, blutigen Klumpen zu, der noch vor ein paar Stunden ein lebendiges Wesen gewesen war. Mit ungerührter Professionalität nahm Dr. Kaveri das Opfer erneut in Augenschein: Ein Mensch, männlich, noch jung. Vermutlich noch keine dreißig Jahre alt. In der kalten Luft dampfte der geöffnete Körper noch. Sie zog sich frische Handschuhe über, ging in die Knie und legte den Zeigefinger auf den kurzen Schnitt am Hals des jungen Toten:

"Hier. Es ist wie bei den anderen. Ein Schnitt durch die Arteria Carotis hat ihn verbluten lassen."

Die ernste, junge Frau sah auf und begegnete dem erschöpft wirkenden Blick des Kommissars. Bevor ihre Hände tiefer wanderten und das Fleisch über der aufgeschnittenen Bauchhöhle auseinanderzogen, erlaubte sie sich ein seltenes, sparsames Lächeln.

"Das wird Ihnen gefallen: Diesmal hat er gepfuscht. Sein Werkzeug ist abgerutscht, als er die Nieren entnommen hat und hat Spuren an der Wirbelsäule hinterlassen. Sehen Sie, hier seitlich am L4."

Eine kaum sichtbare Abschürfung an dem weiß aus dem Rot schimmernden Wirbelkörper war dort zu sehen, wo Leela hindeutete.

"Mit etwas Glück kann ich damit die Tatwaffe weiter eingrenzen."

Die Forensikerin erhob sich geschmeidig und streifte sich gekonnt die Handschuhe ab, ohne dabei einen einzigen Blutstropfen auf ihre Haut zu kleckern. "Und noch etwas: Wie schon zuvor vermutet, müssen wir von einem Täter mit beträchtlichem anatomischen Wissen und chirurgischer Erfahrung ausgehen. Die Schnitte sind präzise und abgesehen von dem kleinen Ausrutscher heute ...perfekt."

Arkadis Kollegin klang beinahe bewundernd und ihre Lippen kräuselten sich in einem versonnenen, zufriedenen Lächeln.

"Wenn Sie sonst von ihm hier nichts mehr brauchen...?"

Dr. Kaveri nickte zu der grausig zugerichtete Leiche und legte anschliessend fragend den Kopf schräg.

"Ich bin hier fertig. Packt ihn ein."

wandte sie sich allsdann an die Kriminaltechniker und begann in einiger Entfernung vom Tatort ihre Schutzkleidung abzulegen und in ihrem schwarzen Speeder in einer eigens dafür vorgesehenen Box zu verstauen. Tatort-Blut war das letzte, was sie an ihren Polstern gebrauchen konnte. Als das erledigt war, kehrte sie noch einmal zu dem eigenartig verloren wirkenden Kommissar zurück, der in seinem grauen Mantel fast mit dem vom Fluss schnell heraufziehenden Nebel verschmolz, und blieb neben ihm stehen, um die letzten Handgriffe des Teams der Spurensicherung zu beobachten.

"Was meinen Sie, Mr. Duval...", setzte Leela schließlich leise fragend an, "...was ist das für ein Mensch, der so etwas tut?"

Eigentlich hatte sie nach den Spurenfunden am Tatort fragen wollen - und den Schlüssen, die der Kommissar daraus zog. Aber all das würde sie in ein paar Stunden in der morgendlichen Besprechung ohnehin erfahren. Über die kleine Gasse, in der sie standen, hatte sich eine bleischwere Stille gesenkt, die sich dagegen wehrte, von irgendeinem Geräusch gestört zu werden. Von ihren banalen Fragen. Und selbst Atmen fiel Leela plötzlich schwer und unangemessen laut.


Es gab viele Lebewesen, die mit schnörkelloser Direktheit wenig anfangen konnten, sich davon sogar vor den Kopf gestoßen fühlten. Arkadi verstand, warum es gewisse soziale Konventionen gab und warum man sich meist bemühte, bestimmte Dinge in Watte zu packen, um andere nicht zu verletzen. Dennoch, der ehemalige Soldat fand, dass die Wahrheit am Besten offen ausgesprochen wurde, so klar und deutlich wie ein Schuss aus einem Blaster. Der unwillkürliche Vergleich missfiel dem blonden Mann und für einen Moment drohten seine Hände wieder zu zittern. Er tat sich noch immer schwer damit, ins Zivilleben zurückzukehren, sofern man davon bei seinem neuen Beruf überhaupt sprechen konnte. Die Gesellschaft kam ihm fremd vor, oberflächlich und voller Täuschungen. Es war seltsam, dort drüben hatte er sich nichts sehnlicher gewünscht, als nach Hause zu kommen, und jetzt, wo er zu Hause war, wünschte er sich nichts sehnlicher, als zurück aufs Schlachtfeld zu ziehen. Dort gab es keine Lügen, keine Illusionen. Keine Freunde, die sich als Feinde entpuppten und einen im Stich ließen, wenn man am dringendsten Hilfe benötigte. Arkadi schüttelte innerlich den Kopf, um die marternden Gedanken an seine ehemalige Verlobte abzuschütteln, holte tief Luft und kehre ins hier und jetzt zurück. Denn auch wenn die schlanke, in weiße Schutzkleidung gehüllte Frau, die ihn in diesem Moment aus dunklen Augen ansah, sich wenig aus Konventionen machte, wollte Arkadi ihr gegenüber nicht unhöflich sein. Dr. Leela Kaveri war trotz ihres noch jungen Alters und der relativ kurzen Zeit, die er sie kannte, eine der besten Gerichtsmedizinerinnen, denen er im Lauf seiner Karriere begegnet war. Ihre unermüdliche Arbeit hatte dem LCPD schon in einigen scheinbar hoffnungslosen Fällen den entscheidenden Durchbruch verschafft. Der Kommissar schätzte ihre nüchterne, sachliche Art und als sie verkündete, dass sie ihm etwas zeigen wollte, nickte er knapp, stellte seinen Cafbecher ab und folgte ihr. Es passte, dass sie sich nicht einmal umdrehte, um zu sehen, ob er ihr folgte, und trotz der ernsten Lage musste der blonde Mann ein wenig lächeln. Wenn die dunkelhaarige Frau es so eilig hatte, musste es wichtig sein, und wenn es wichtig war, dann war es vielleicht die Chance auf einen Durchbruch.

Kühle Regentropfen tränkten seinen Mantel wie Tränen des Himmels, als Arkadi die wenigen Schritte ging und eine Zeltplane beiseite schlug, damit er eintreten konnte. Der unverwechselbare süßliche Geruch des Todes lag in der Luft und der blonde Kommissar wusste nicht, was schlimmer war – der Gestank oder die Tatsache, dass er sich langsam an ihn gewöhnte. Ein weiterer Gedanke, den er rasch verdrängte, neugierig trat er an Dr. Kaveris Seite und verschränkte die Arme hinter dem Rücken. Die ruhige Professionalität, mit der sie zu Werke ging, hatte etwas klinisch-kühles, aber auch beruhigendes, und paradoxerweise entspannte sich Arkadi sogar ein wenig, als er ihr zusah. Es war, wie wohl alle erwartet – oder befürchtet - hatten: Der „Gourmet“ hatte wieder zugeschlagen. Sein Markenzeichen, ein Schnitt durch die Halsschlagader, wie ein Schlachter, der ein Tier präparierte. Arkadi kämpfte aufkommende Übelkeit nieder und obwohl er ein wenig blasser geworden war, blieb er äußerlich einigermaßen ruhig. Seine Stimme klang belegt, war aber fest, nachdenklich. Er klammerte sich an die Fakten, um nicht verrückt zu werden, das war die beste Chance.

„Wenn der restliche modus operandi ebenfalls übereinstimmt, ist er es und kein Trittbrettfahrer. Wir haben versucht, so viele Details wie möglich aus der Presse raus zu halten, besonders, was die...ausgewählten Teile angeht.. Was noch?“

Gegen seinen Willen hatte Arkadis Frage etwas drängendes, forderndes. Er war – wie viele seiner Kollegen – erschöpft und frustriert, aber es war nicht fair, Dr. Kaveri das ausbaden zu lassen, und der Kommissar räusperte sich entschuldigend, als ihre Blicke sich trafen. In den dunklen Augen der Gerichtsmedizinerin lagen weder Ärger noch Zeichen von Müdigkeit, sie strahlte eine geradezu entrückte Ruhe und Gelassenheit aus, die er bewunderte und für einen Moment blinzelte seine blauen Augen, bevor er wieder zu der Leiche sah und aufmerksam zuhöre, was die Forensikerin zu berichten hatte. Als tatsächlich ein schmales Lächeln bei ihr aufblitzte, wusste Arkadi, dass sie an etwas dran war, und er sah genau hin, trat einen Schritt näher und ging in die Hocke. Der „Gourmet“, gepfuscht? Das passte nicht zu diesem überaus methodisch und sorgfältig vorgehendem Serienmörder, aber als Dr. Kaveri genau zeigte, was sie meinte, fiel es auch Arkadi auf. Ja, da waren eindeutig Spuren an der Wirbelsäule, Arkadi konnte sich bildlich vorstellen, wie eine Klinge dorthin gerutscht war. Nachdenklich strich der Kommissar übers Kinn, seine Stimme war abwesend, murmelnd.

„Das ist neu...Bis jetzt hat er noch nie Fehler gemacht. Noch nie. Immer vollkommen präzise...Was war diesmal anders? Zeitdruck? Wurde er überrascht? Hat sich das Opfer gewehrt? Ich...oh, Entschuldigung. Ich denke laut nach, Dr. Kaveri, aber Sie sind noch nicht fertig, das sagt mir Ihr Gesichtsausdruck.“

Und tatsächlich, die Forensikerin hatte eine veritable Bombe im Gepäck, zuversichtlich äußerte sie, dass sie womöglich schon bald die Tatwaffe würde eingrenzen. Arkadi war in diesem Fall schon oft enttäuscht worden, falsche Fährten und unbrauchbare Hinweise hatten die Ermittler wieder und wieder ins Leere laufen lassen, aber das klang nach einer wirklich brauchbaren Spur. Bis jetzt waren sie vor einem Rätsel gestanden, womit genau der „Gourmet“ seine Opfer tötete, aber wenn Dr. Kaveri das eingrenzen konnte, würde es möglich sein, gezielt nach Besitzern und Käufern zu suchen. Arkadi stand auf und nickte der Gerichtsmedizinerin zufrieden zu, routiniert erhob auch sie sich und streifte ihre Handschuhe ab, mit einer fast schon katzenhaften Geschmeidigkeit. Sie war noch nicht fertig, und was sie als nächstes sagte, ließ den Kommissar aus einem ihm unerfindlichen Grund frösteln. Die Art, wie sie die Präzision und Gründlichkeit des Mörders beschrieb, hatte schon etwas beinah bewunderndes, aber Arkadi schob es auf professionellen Respekt, denn offenbar besaß der „Gourmet“ Anatomiekenntnisse und wusste genau, was er tat, wenn er seine Opfer aufschnitt. Das grenzte den Kreis der Verdächtigen weiter ein und ein schmales, entschlossenes Lächeln zupfte an Arkadis Mundwinkeln, seine kühlen blauen Augen funkelten.

„Ja, er ist gut. Sogar sehr gut. Aber nicht perfekt. Früher oder später macht jeder Täter Fehler, und der „Gourmet“ ist keine Ausnahme. Ich glaube, er wird nachlässig...zu lange erfolgreich, zu lange hat er sich sicher gefühlt. Dann passieren solche Unachtsamkeiten und man hinterlässt Spuren...“

Der Blick des Kommissars schweifte ab, wanderte in die Ferne und wurde ein wenig glasig, als er sprach und Erinnerungen aufkamen, die er rasch weg blinzelte, als er feststellte, dass Dr. Kaveri ihm eine Frage gestellt hatte. Sich unangenehm ertappt fühlend nickte der blonde Mann rasch und lächelte dünn, doch sein Lächeln verschwand, als er feststellte, dass seine Hände wieder zitterten.

„Danke. Sie haben mir sehr weitergeholfen, Dr. Kaveri.“

Aus irgendeinem Grund schien der Gestank der Leiche stärker zu werden, intensiver, und Arkadi neigte leicht den Kopf und eilte dann hinaus an die frische Luft, bahnte sich einen Weg durch die Polizisten und flüchtete – ja, ein anderes Wort traf es wohl nicht – in eine Seitengasse, nach Atem ringend. Das Zittern seiner Hände wurde stärker und der Kommissar lehnte sich gegen eine alte Fabrikfassade, schnappte nach Luft und versuchte, an die Medizin in seiner Manteltasche zu kommen. Einige Tabletten fielen ihm aus den Händen, doch der Rest fand seinen Weg und erlaubten es ihm, nach einigen Minuten wieder halbwegs normal zu atmen. Rasch sah sich Arkadi um, niemand in der Nähe, und mit einem erleichterten Seufzen sammelte er die verstreute Medizin wieder auf und kehrte an den Tatort zurück, um die letzten Arbeiten zu beobachten. Kühler Wind zerrte an seinem Mantel und Nebel stieg vom Fluss aus, als wolle Lianna selbst ein Leichentuch über dem Toten ausbreiten. Erst spät bemerkte er, dass jemand an seine Seite trat – Dr. Kaveri war bemerkenswert gut darin, nahezu lautlos über den Boden zu huschen, als würden ihre Schuhe selbigen gar nicht berühren. Arkadi nickte ihr knapp zu und blickte weiter zum Team der Spurensicherung. Er war ein wenig überrascht, als die Forensikerin eine leise Frage stellte, und umso mehr darüber, was für eine Frage es war. Nachdenklich hielt der Kommissar inne, eine bleierne Stille legte sich über sie, als der blonde Mann überlegte. Schließlich kramte er in seiner Tasche und holte eine Schachtel Zigaretten und ein Feuerzeug heraus.

„Stört Sie nicht, Doktor?“

Erkundigte er sich höflich, bot der Gerichtsmedizinerin ebenfalls eine Zigarette an und nutzte dann sein Feuerzeug, an dem das Wappen seiner alten Einheit prangte, um den Glimmstängel anzuzünden, er nahm tiefe Züge und entspannte sich ein wenig, bevor antwortete.

„Was für ein Mensch das ist...Es ist kein psychologisches Profil, ich stochere hier im Dunkeln, aber...ich glaube, er ist ein Jäger. Er tut das, was er tut, nicht weil er es muss oder weil er unter Wahnvorstellungen leidet, sondern weil es ihm Spaß macht. Die Beute auszuwählen, sie aufzuspüren, fachmännisch zu erlegen und zu...verarbeiten, das bereitet ihm Vergnügen. Macht ihn stolz. Er ist klug, er ist vorsichtig, und er kann sich sehr gut tarnen. Gut möglich, dass er völlig normal wirkt, vielleicht sogar charmant und gewinnend. Aber das ist eine Maske. Der „Gourmet“ sieht andere Lebewesen nicht wie Sie und ich, Doktor. Er hält sich für jemanden, der gänzlich über allem steht. Gottähnlich. Er hält sich für klüger und besser und deshalb kann er tun und lassen, was es ihm beliebt. Aber...das ist nur eine Theorie.“

Abwesend starrte Arkadi in die Ferne und stellte dann fest, dass seine Zigarette beinah abgebrannt war, er warf den Stummel zu Boden und trat ihn aus, bevor er an seinem Mantel zerrte.

„Es wird kalt. Wollen Sie mit mir ins Präsidium fahren, Doktor Kaveri? Wir sind so schneller da als mit dem Gleiter der Gerichtsmedizin.“



Es war die Hoffnung, die das Gesicht des blonden Kommissars erhellte, als Leela davon gesprochen hatte, die Art des für die Tat infrage kommenden Werkzeugs eingrenzen, wenn nicht sogar bestimmen zu können, die auch sie nun wärmte und lächeln ließ. So selten war dieser Anblick, dass der Gedanke daran, Duval vermutlich bald wieder enttäuschen zu müssen, sie schmerzte. Denn auch wenn die junge Ärztin ihm schon bald mitteilen konnte, um welche Waffe es sich handeln musste, war das eine Spur, die sich schon bald im Nichts verlaufen würde. Ein chirurgisches Instrument, wie erwartet - aber weder selten noch schwer zu beschaffen. Arkadis Lächeln würde sie jedenfalls sobald nicht wieder sehen, wenn nicht noch andere Hinweise auftauchten. Das allerdings war etwas, woran Dr. Kaveri zweifelte. Sie hatte gründlich gearbeitet, nichts übersehen. Die Spurensicherung würde auch diesmal leer ausgehen und die Spuren, die sie selbst fand, würden die einzigen sein, die Kommissar Duval in diesem Fall weiterbrächten. Wie die Abschürfung an der Wirbelsäule. Die Hand des Täters hatte gezittert - in einem Übermaß an Emotion, in einem Moment, in dem sich der Gourmet von Gefühlen hatte mitreißen lassen, die nichts mit der klinischen Abgeklärtheit zu tun hatten, mit der er sonst zu Werke ging. Aber vielleicht lag diesem vermeintlichen Ausrutscher noch etwas anderes zu Grunde.

"Fehler, Unachtsamkeit... war es das wirklich?"

Leelas Stimme war leise geworden, ein Hauch Unsicherheit hatte sich hineingeschlichen und die junge Frau sah Duval an, aber dessen Blick war unfokussiert, gedankenfern. Nicht mehr bei ihr. Zeit zu gehen.

Mit einem viel zu lauten metallischen Klicken schloss Dr. Kaveri die Box, in der sie ihre besudelte Arbeitskleidung verstaut hatte und fast wollte sie schon in ihren Gleiter einsteigen, um vor allen anderen ihr Labor in der gerichtsmedizinischen Abteilung des LCPD betreten zu können und alles Nötige für die Obduktion des Opfers herzurichten. Und den blutigen Inhalt der Box zu entsorgen. Stattdessen zögerte die junge Frau ihren Aufbruch hinaus, kehrte zum Tatort zurück, in einer Mischung aus Neugier, ob die Spurensicherung vielleicht doch noch etwas fand und einer lähmenden Unentschlossenheit, die sie bisher noch nie verspürt hatte, wenn Arbeit auf sie wartete. Aber schließlich würde dieses weitere Opfer des Gourmet kaum Überraschungen für sie bereithalten.

Offenbar hatte sich auch der Kommissar noch nicht dazu durchringen können, den Schauplatz dieses erneuten Verbrechens zu verlassen. Sie sah ihn mit hochgezogenen Schultern fröstelnd am Rande des Geschehens stehen, eigentlich nicht mehr gebraucht, aber auch noch nicht bereit zu gehen. Die Fragen, die ihr eben noch auf der Zunge gelegen hatten, verloren plötzlich an Bedeutung. Viel angemessener schien es dagegen, einfach hier neben ihm zu stehen und zu schweigen - als stumme Mahnwache am Ort der blutigen Tat.

Als Leela ihn nach einiger Zeit doch noch ansprach, dauerte es eine ganze Weile bis der Kommissar zu einer Antwort ansetzte, nicht ohne sich zuvor eine Zigarette anzustecken und ihr ebenfalls eine anzubieten. Ob er tatsächlich wußte, dass sie zu sehr seltenen Gelegenheiten tatsächlich auch rauchte - oder wollte er einfach nur höflich sein? Nach kurzem Zögern nahm die junge Frau das Angebotene an - hauptsächlich, um ihre Ungeduld zu verbergen, mit der sie auf Duvals Antwort wartete - und kam dem blonden Mann unwillkürlich etwas näher, um sich Feuer geben zu lassen. Es war ihr wichtig, was er dachte... über den Gourmet und wie er ihn sah. Die einzigen Gedanken, die für sie zählten, außer ihren eigenen, waren seine. Aber als sich jetzt über der kleinen Feuerzeugflamme ihre Blicke trafen, zuckte sie zurück - mit großen, geweiteten Augen - als könne er, wenn er ihr so nah war, ihr Geheimnis stehlen. Die Flamme erlosch und die Gefahr war gebannt. Schweigsam rauchend standen sie wieder nebeneinander, jeder in seinem eigenen Kosmos, allein, unberührbar in der sich verdichtenden Dunkelheit, bis Duval schließlich seine Gedanken aussprach.

"Ein Jäger - ja. Vielleicht ist es so.", reagierte sie zwischen zwei Zügen nachdenklich auf seine Einschätzung des Gourmet. "Über allem, entfernt, getrennt von allen. Anders. Aber kein Gott. Nur ein Irrlicht." In ihrer Manteltasche fand Dr. Kaveri das kleine silberne Döschen, das sie für diesen Zweck mit sich führte und drückte den aufgerauchten Zigarettenstummel hinein, bevor sie weitersprach: "Sie werden ihren Mörder finden, Kommissar Duval."

Obwohl die schlanke Ärztin von der Idee überrascht war, dass ihr Gleiter langsamer sein könnte, als der des Kommissars, willigte sie ein, ihn zu begleiten: Eine wissentlich begangene Unvorsichtigkeit, die die Gefahr barg, dass ein Wort oder ein unbedacht geäußerter Gedanke die Barrieren zwischen ihnen niederriß und ihm einen Blick hinter die Maske erlaubte. Aber war es nicht eigentlich das, was sie wollte? Dass er es wusste. Dass er verstand. Jeder ihrer Hinweise ein Brotkrumen, eine Spur zu dem Raubtier, dass er jagte. Leelas Herz schlug schneller bei diesen Gedanken: Eine gefährliche Beute für den Jäger, er würde sich vorsehen müssen, sonst würde die Fährte, der er folgte ihn geradewegs in dessen Fänge führen.

"Ihr Angebot kommt mir sehr gelegen. Ich werde nur noch schnell meine Tasche holen." Dr. Kaveris Augen funkelten und das Lächeln, mit dem sie Kommissar Duval bei diesen Worten bedachte, zeigte eine Menge weißer Zähnchen.

Es war kalt geworden auf Lianna, der Herbst warf seine Schatten voraus, ließ die Tage kürzer und die Nächte länger werden. Mehr Gelegenheiten für den „Gourmet“, im Schutz der Dunkelheit auf die Jagd zu gehen, wurde Kommissar Duval bewusst, und die Kälte kroch in seine Glieder und Knochen, als er den Kragen seines Mantels hochschlug. Jeder Tag, den der Serienmörder noch frei herumlief, bedeutete eine ungeheure Gefahr für die Lebewesen auf Lianna und ein weiteres Scheitern für die ihrem Schutz verpflichtete Polizei. Bereits jetzt standen die Sicherheitsbehörden heftig in der Kritik, war der Druck, endlich Erfolge vorweisen zu könne, enorm. Umso größer war Arkadis Hoffnung, dass mit den Erkenntnissen, die Dr. Kaveri heute gewonnen hatte, eine heiße Spur einhergehen würde. Die Eingrenzung der Tatwaffe und die Gewissheit, dass der „Gourmet“ über chirurgische Kenntnisse verfügte, das engte den Kreis der Verdächtigen ungemein ein und würde die Fehler der Vergangenheit nicht wieder passieren lassen. Missmutig verzog der blonde Mann die Miene, als er an die beiden Falschverhaftungen in den letzten Monaten dachte. In ihrer zunehmenden Verzweiflung, endlich einen Verdächtigen präsentieren können, hatte das LCPD gleich zweimal daneben gegriffen, die anschließende – und vollkommen berechtigte - Schelte des Polizeichefs klang noch immer in Arkadis Ohren. Wen auch immer sie als nächstes verhaften würden, die Beweise mussten wasserdicht sein. Mehr als wasserdicht. Noch so einen Fehler konnten sich die Ermittler nicht leisten. Fehler...Dr. Kaveri hatte vorhin noch etwas gesagt, fiel Arkadi wieder ein, aber er war so in Gedanken versunken gewesen, dass er es nicht richtig mitbekommen hatte. Das nagende Gefühl, etwas wichtiges verpasst und die talentierte Forensikerin vor den Kopf gestoßen zu haben, ließ den Kommissar unruhig zurück. Das war nicht richtig. Es war nicht richtig so, er musste das korrigieren.

Das Glück war mit ihm, die Möglichkeit, seine Unachtsamkeit auszubügeln, trat in Form der schlanken dunkelhaarigen Frau nahezu lautlos an seine Seite, ein Schatten, der sich aus dem Nebel löste und seinen eigenen verdrängte. Erneut stellte der ehemalige Soldat mit einem vagen Gefühl der Beunruhigung fest, dass er Dr. Kaveris Ankunft erst im letzten Moment bemerkt hatte. Einen Moment hielt der Kommissar inne, kniff die Augen zusammen, doch dann schüttelte er das Gefühl ab. Er wurde wohl langsam ein wenig paranoid, keine gute Eigenschaft für einen Ermittler, und so nickte er knapp in Richtung der Forensikerin und als er sich eine Zigarette ansteckte, um die Kälte – und die Anspannung – zu vertreiben, bot er ihr höflich ebenfalls eine an. Er wusste nicht, ob sie rauchte, tatsächlich wusste Arkadi sogar ziemlich wenig über seine Kollegin. Leela Kaveri strahlte eine gewisse kühle Entrücktheit aus, eine Distanz, die ihn wunderte – und faszinierte. Eine seltsame Spannung befiel ihn, als er Dr. Kaveri die Zigarette reichte und sich nach vorne beugte, um sie anzünden, die kleine Flamme des Feuerzeugs wärmte ihre Gesichter und dennoch konnte Arkadi den kühlen Atem seiner Gegenüber auf seiner Haut fühlen, als sich ihre Blicke trafen. Für einen langen Moment schien der Kommissar in zwei dunkle Abgründe zu sehen, und ein Teil von ihm schien sich nicht daran an deren fast schon hypnotischen Wirkung zu stören, bis...Verlegen räusperte sich der Kommissar und wich ein Stück zurück, richtete sich rasch wieder auf und zog an seiner Zigarette, ein wenig erleichtert, dass wieder Distanz hergestellt worden war, und froh, als Dr. Kaveri auf den Fall zu sprechen kam.

Seine Einschätzung schien die Gerichtsmedizinern nachdenklich gestimmt zu haben, und nachdem sie eine Weile geschwiegen hatte, stimmte sie ihm zwischen zwei Zügen zu. Der „Gourmet“, ein Jäger, ein Sammler, lauernd und entrückt. Aber nicht größenwahnsinnig, nicht sich gottgleich fühlend, warf Dr. Kaveri ein, als die dunkelhaarige Frau so über den „Gourmet“ sprach, über seine Einsamkeit, über das Gefühl, am Rand zu stehen, glaubte Arkadi fast einen Hauch Sympathie heraushören zu können. Nein, nicht Sympathie. Verständnis. Nachdenklich starrte Arkadi in den Nebel, schweigend, dann nickte er langsam. Wenn die Taten des „Gourmet“ kein Ausdruck von Größenwahn waren, sondern...

„Vielleicht...vielleicht ist das, was er tut, sein Versuch, anderen näher zu kommen. Die einzige Art, wie er die Distanz überwinden kann. Ich weiß es nicht...manchmal habe ich das Gefühl, er ruft nach uns. Ruft nach...jemanden.“

Spekulation, sicher, aber es fühlte sich richtig an und manchmal musste man seinem Bauchgefühl vertrauten. Als Dr. Kaveri ihre Zigarette ausdrückte und verstaute, bewunderte Arkadi wieder einmal ihre Gründlichkeit, horchte allerdings auf, als sie weiter sprach. Irgendetwas an diesem Satz...so voller Gewissheit, dass es so kommen würde, dass der Kommissar den „Gourmet“ finden würde. Es klang, als wüsste die Forensikerin es ganz genau, als wäre das nicht bloß Ausdruck von Hoffnung und Vertrauen. Unsicher verharrte der Kommissar, dann nickte er, ein schmales, dankbares Lächeln auf den Lippen. Es tat gut, dass jemand so denken konnte, dass Dr. Kaveri keine Zweifel, keine Ängste oder Sorgen ausstrahlte, sondern eine ruhige, unerschütterliche Gewissheit. Sie würden den „Gourmet“ schnappen. Gemeinsam. Etwas kratzte an Arkadis Hinterkopf, ein Gedanke, eine halbe Erinnerung...er musste die Gerichtsmedizinerin noch etwas fragen. Aber nicht hier, und auch nicht, wenn andere dabei waren. Sein Herz schlug ein wenig schneller, aufgeregt, als er auf eine Antwort wartete, und als Dr. Kaveri mit einem strahlenden, fast schon räuberisch wirkendem Lächeln einwilligte, ihn zu begleiten, konnte der Kommissar nicht anders, als das Lächeln zu erwidern...

Es dauerte nicht lange, bis Arkadi und die mit ihrer Tasche bepackte Forensikerin den Speeder des Kommissars erreichten, der blonde Mann beeilte sich, den Motor und damit auch die Heizung zu aktivieren und das Fahrzeug dann vorsichtig durch das Gewirr des ehemaligen Industrieviertels zu lenken. Ihm war das leichte Chaos in dem Speeder ein wenig unangenehm und verlegen räusperte er sich, bevor er Dr. Kaveri einen entschuldigenden Seitenblick zuwarf und rasch Krimskrams zur Seite schob. Er musste wirklich dringend aufräumen, sich wieder Zeit für etwas anderes nehmen als den Beruf und diesen Fall. Aber noch nicht. Nicht, solange der „Gourmet“ noch frei herumlief. Das Lächeln, das er präsentierte, war ein wenig gequält, seine Stimme leise.

„Die Unordnung tut mir leid. Ich...habe Schwierigkeiten, mich um andere Dinge zu kümmern, seit es los ging. Dieser Fall ist...er geht mir näher als sonst, verstehen Sie, was ich sagen will? Persönlicher. Ich muss den „Gourmet“ schnappen, dieser Täter ist anders als alle, die ich zuvor gejagt habe. Wenn ich ihn nicht finde...Entschuldigung. Ich rede die ganze Zeit von mir, dabei laufe ich seit Monaten nur im Kreis und erst Ihre Arbeit hat uns greifbare Ergebnisse beschert. Wir stünden ohne Sie immer noch bei Null, Dr. Kaveri. Ich bin...froh, dass Sie hier sind.“

Für den wortkargen Kommissar war das schon fast ein Redeschwall und er hatte das unangenehme Gefühl, zu viel preis gegeben zu anderen. Er wollte andere nicht mit seinen Problemen – seinen Schwächen – belasten und wie auf Stichwort meldete sich das Zittern seiner Hände mit ungeahnter Heftigkeit. Arkadi biss die Zähne zusammen, seine kühlen blauen Augen funkelten, aber es war sinnlos, als sein Atem schneller und flacher ging, aktivierte er rasch den Autopiloten und lehnte sich zurück, Schweißperlen rannen über seine Stirn und Worte kamen ihm nur schwer über die Lippen.

„Medizin...im Handschuh...Handschuhfach...“

Presste der Kommissar hervor und konnte nur beten, dass Dr. Kaveri so rasch und entschlossen reagieren würde, wie er sie kannte.

Der Gourmet hatte alle an der Nase herumgeführt. Und das über Monate. Im heißen Sommer waren metallisch schimmernde Fliegen über den Kadavern geschwirrt und hatten sich in den Gassen der Hauptstadt vermehrt und in brummenden Wolken in die Luft gehoben, wenn ein neues Opfer gefunden wurde. Das allgegenwärtige Summen war eine träge machende Hintergrundmusik an den Tatorten gewesen, die sie mit Duval aufgesucht hatte. Jetzt war Herbst und es wurde stiller. Die Toten waren ohne die schillernden Besucher einsamer. Zugedeckt von Nebel oder fallendem Laub fand man sie später, manchmal bleich und leer, wenn Regen das Blut weggewaschen hatte. Doch diesmal hatte man das Opfer so schnell gefunden, dass es noch gedampft hatte. Es war gut sichtbar platziert worden, um gefunden zu werden.

Um gefunden zu werden... Die unausgesprochenen Worte hallten in Leelas Kopf, während sie ihre gut gefüllte Sporttasche vom Beifahrersitz nahm und sich auf den Rückweg zum wartenden Kommissar machte. Er hatte recht mit seiner Einschätzung, auch wenn Dr. Kaveri es ihm nicht mehr gesagt hatte, bevor sie gegangen war. Zu überrascht, zu getroffen von der Wahrheit in seinen Worten - etwas, das sie sich eingestehen mußte - zumal nach der letzten Tat: Der Gourmet war der Jagd überdrüssig, ließ zu, dass sich die Distanz zu seinem Verfolger verringerte, dass Duval, der sich als hartnäckiger und dem urbanen Raubtier gewachsenen Jäger erwiesen hatte, sich näherte. Sich umzudrehen und die Richtung zu ändern, aufregende neue Schritte in dem betörenden Tanz zu wagen, ließ ihr Herz schneller schlagen. Der verführerische Gedanke, der Gefahr entdeckt zu werden so nah zu sein, von ihm gestellt zu werden, der ihr ebenbürtig und wesensgleich erschien. Nur von ihm. Sie wollte, dass Duval die Jagd beendete, die Suche, die Einsamkeit. Für den einen intimen Moment, wenn Beute und Jäger aufeinandertrafen - selbst wenn die Begegnung einen von beiden vernichten würde.

Es war ein unpraktischer Vorschlag, sich von ihm fahren zu lassen und ihren Gleiter hier im verlassenen Niemandsland zwischen Industrieruinen und verseuchten Brachen stehen zu lassen, wo sie ihn später wieder abholen müßte. Dem Kommissar war das wahrscheinlich ebenso bewußt wie ihr - und genauso egal. Der Wind und die spätherbstliche Kälte hatten die Wangen der jungen Gerichtsmedizinerin gerötet, als sie den blonden Mann erreichte und mit ihm die letzten Meter zu seinem Speeder zurücklegte. Leela hatte noch etwas sagen wollen - aber als sie ihre leidlich schwere Tasche zu dem Durcheinander auf dem Rücksitz packte und dabei eine Getränkedose in den Fußraum rollte, entfiel es ihr wieder und sie blinzelte kurz irritiert, während sie erfolglos versuchte, sich daran zu erinnern. Mit einem kleinen frustrierten Kopfschütteln wich sie auf eine andere Frage aus:

"Wenn wir zurück im Präsidium sind, würde ich mir mit Ihnen gerne Ihre Karte anschauen. Die mit den Nadeln drauf...", begann sie, während sie ihren Mantel ab und ordentlich zusammengefaltet auf ihre Tasche legte. "Vielleicht läßt sich mit dem neuen Fund ein Muster erkennen."

Ein wenig erschöpft ließ sich Leela auf den Sitz neben Duval sinken und legte für einen Augenblick die Hand über ihre Augen, während sich der Kommissar in den Feierabendverkehr der Hauptstadt einfädelte und sich mit leiser Stimme für die Unordnung in seinem Speeder entschuldigte.

"Ich weiß, was Sie meinen...", antwortete die junge Frau mit belegter Stimme.

Ihr war bewusst, dass der sonst so reservierte und sich distanziert gebende Mann, ihr gerade einen sehr persönlichen Einblick in seine Gedanken erlaubt hatte. Dr. Kaveri hatte nicht die leiseste Ahnung, wie sie damit umgehen sollte. Mit derartiger Offenheit hatte sie keine Erfahrung - und auch nicht mit dem eigenartigen warmen Gefühl, dass Duvals Worte bei ihr auslösten. Ihr erster Impuls war, sich zurückzuziehen - mit einem höflichen Kommentar die sichere Distanz wieder herzustellen, stattdessen erwiderte sie sein Lächeln, mit einer Unsicherheit, die sie während ihrer Arbeit noch nie gezeigt hatte.

"Mir geht es ähnlich. Diese Jagd... verlangt uns alles ab, wühlt uns auf und berührt uns. Eine Entschuldigung ist nicht nötig, Kommissar Duval. Sie laufen nicht im Kreis - aber dieser Fall zwingt uns, an unsere Grenzen zu gehen. Und vielleicht müssen wir sie überschreiten, um ihn zu ...beenden."

Vielleicht waren es nur die Dunkelheit und räumliche Nähe hier im Speeder, der sie verleitete ebenso aufrichtig zu antworten. Verwundert, beinahe erschrocken, stellte sie fest, dass sie nur um Messersbreite davon entfernt war, sich Duval zu offenbaren. Aber dafür war es noch zu früh. Und es war ...nicht richtig. Den letzten Schritt zu dieser Erkenntnis musste er selbst tun. Ihre Worte, vielleicht auch seine eigene, wohl ebenfalls ungewohnte Freimütigkeit schienen ihn erschüttert zu haben. Er war blaß geworden, seine Kiefermuskeln hatten sich angespannt und seine Hände am Steuer zitterten. Mit einer derart heftigen Reaktion hatte sie nicht gerechnet - hatte sie unwissentlich etwa doch mehr preisgegeben und sich verraten?

Nein - das war etwas anderes, stellte die Ärztin erschrocken fest. Etwas, das sich Duvals Einfluss entzog, auch wenn er sich dagegen zu wehren schien. Ehe das Zittern seiner Hände so stark wurde, dass er die Kontrolle über den Speeder verlor, beschloss Leela einzugreifen und den Autopiloten zu aktivieren - was immer für ein Anfall oder Zusammenbruch das war, den der Kommissar gerade erlitt - darum konnte sie sich erst kümmern, wenn die drohende Gefahr eines Absturzes nicht mehr bestand. Aber Duval hatte geistesgegenwärtig schon reagiert und es gerade noch selbst geschafft, bevor er sich mit schnell atmend in seinen Sitz zurück sinken ließ. Die Worte, die er zwischen seinen durch das Zittern schnell aufeinander schlagenden Zähnen hervor presste, waren für Dr. Kaveri nur schwer zu verstehen, aber als sie deren Sinn erfasst hatte, reagierte sie umgehend und griff nach dem Geforderten.
Sie musste nicht suchen. Das Medikament lag gleich zuoberst. Griffbereit. Aber alle Fragen, die dadurch aufgeworfen wurden, wurden verdrängt, als Professionalität und Routine übernahmen und sie nach kurzer Prüfung des Etiketts die kleine Ampulle mit einer gewohnheitsmäßigen, raschen Bewegung an der nächsten harten Oberfläche aufschlug. Es hatte kein Injektor dabei gelegen, also würde Duval das Zeug wohl schlucken müssen. Dem blonden Mann war die Anstrengung anzusehen, mit der er versuchte, den Anfall und das damit einhergehende Zittern zu unterdrücken - und er machte damit alles noch schlimmer: Arme und Hände waren verkrampft, die Zähne fest zusammengepresst - keine Chance, dass er das Mittel selbst nehmen konnte. Und auch mit ihrer Hilfe würde das schwer werden. Die Hand mit der geöffneten Ampulle in sicherer Entfernung vom krampfenden Kommissar, legte sie die andere sacht an seine Wange.

"Sehen Sie mich an, Arkadi. Ich habe Ihre Medizin hier, aber Sie müssen mir helfen, damit ich Sie Ihnen geben kann. Entspannen Sie sich. Bitte. Und öffnen Sie den Mund." Leelas Stimme war leise und beruhigend, verriet nichts von der Sorge, die sie gerade verspürte, als sie über seine schweißnasse Stirn strich.

"Es ist gut. Ich bin hier, lass los, kämpf' nicht dagegen. Es ist ok.", wiederholte die junge Ärztin in ungewohnt weichem Ton bis sich die verhärteten Muskeln unter ihren Fingerspitzen entspannten und Duvals Augen wieder klarer wurden. "Da sind Sie ja wieder."

Mit einem erleichterten Lächeln hielt sie ihm flink die Ampulle zwischen die Lippen und achtete darauf, dass der immer noch zitternde Mann selbige nicht verlor oder zerbiß. Während die Substanz aus der Ampulle zu wirken begann und der Kommissar mit jedem Augenblick wieder mehr Kontrolle über sich gewann, kehrten auch die Fragen zurück. Nachdenklich sah sie ihn eine Weile an, und entschied sich schließlich dagegen, sie zu stellen. Sie wollte nicht wissen, woher er das hochwirksame und auf den meisten republikanischen Welten nicht frei verkäufliche Schmerzmittel hatte und warum er es offensichtlich recht oft zu brauchen schien, was zum einen die nicht geringe Anzahl der Ampullen und zum anderen deren prominenter Platz nahelegte. Sie brauchte diese Information nicht und sie hatte ihn vermutlich schon genug in Verlegenheit gebracht. Schweigend wartete sie, bis sie sicher war, dass sich Duval erholte und begann sich dann langsam zurückzuziehen.

Die Idolon Flotte | 1

Mile Toral als junger Lieutenant | Halloween-Special 2017 2018 | PSW-Kanon | Charaktervorgeschichte

„Rückfall in den Normalraum besteht bevor. T- 5 Minuten.“ Meldete der junge Leutnant Toral von der Navigationskonsole ohne eine Spur von Hektik in seiner Stimme. Der alte Commander brummte nur zur Antwort ein „Danke“, während der erste Offizier, Lt. Commander Dorn Rey seine Stoppuhr startete, als Mile seine Meldung beendet hatte. Ein unangenehmes Gefühl machte sich in dem jungen Offizier breit, der auf diesem Schiff die Navigationsabteilung leitete. Es wurde nicht dadurch leichter, dass Rey direkt hinter ihm stand und er seinen warmen Atem im Nacken spürte. „T -4 Minuten“, meldete Mile erneut, der nur ein abfälliges Schnauben seitens des älteren ersten Offiziers als Antwort bekam „4 Sekunden zu spät, Lieutenant. Das ist inakzeptabel.“ „Ja, Sir!“ entgegnete Mile in einem neutralen Tonfall, der seinen Unmut nicht zum Ausdruck brachte. „Rey, lassen sie gut sein“, brummte Cal Damaris, seines Zeichen Commander und schon Teil des Inventars, der jedoch selten bei solchen Aussagen darauf achtete, dass sie auch langfristig durchgesetzt wurden. Commander Damaris war schon Teil des Schiffes als es gebaut wurde – zumindest munkelte man das – und damals flog das Schiff noch unter Alt-republikanischer Flagge. Mittlerweile stellte niemand diese Tatsache in Frage und es wurde oft genug gescherzt, dass Cal Damaris sogar ein Geist war, der sich nicht vom Diesseits und seiner geliebten Deliverance, einem Carrack-Kreuzer im Dienste seiner Majestät, trennen konnte. Dorn Rey bestätigte die Anweisung seines Commanders nicht und ließ seine Taschenuhr weiterlaufen. „Die restliche Mannschaft soll auf die Stationen. Bemannt die Turbolaser und die Sternjäger.“

„Jawohl, Commander“, bestätigte diesmal Dorn Rey das Gesagte und entfernte sich etwas von Mile, um den entsprechenden Befehl zu geben: „Gefechtsalarm!“ brüllte der strenge erste Offizier und die Brückencrew setzte den Befehl sofort in die Tat um. Diesmal startete, zu Miles Glück, Rey seine Taschenuhr neu, um diesmal die Leistung der Crew zu überprüfen. „Ankunft in 3 Minuten“, stellte Mile vor seiner Konsole sitzend fest, etwas entspannter, da Dorn Rey nicht in unmittelbarer Nähe war, aber dennoch so konzentriert, wie es seine Arbeit von ihm verlangte.

„Waffenstationen und Sternjäger sind besetzt“, kam die Meldung von den entsprechenden Stationen.

„10 Sekunden langsamer als beim letzten Mal“, verbreitete Rey seine schlechte Laune auf der Brücke und Mile gestatte sich einen Blick zu seinem Kameraden an der Feuerleitstation, der sich unwillkürlich angespannt hatte – diesmal stand Dorn Rey hinter ihm. Die nächsten drei Minuten geschah nichts weiter Spektakuläres und die Deliverance fiel ohne große Vorkommnisse in den Normalraum zurück. Die Sensorik meldete keinerlei feindliche Schiffe vor Ort und ansonsten war auch alles ruhig. „Ist die Deliverance klar zum Gefecht?“ fragte der bärtige Commander seinen ersten Offizier. Dieser salutierte und meldete: „Die Deliverance ist bereit und erwartet ihre Befehle!“

„Sehr gut, suchen wir uns nun ein Versteck. Der Konvoi sollte bald vor Ort erscheinen.“ befahl der Commander seelenruhig. Dorn Rey machte aus diesem Befehl etwas ganz anderes, fast schon bedrohliches als er sprach: „Navigation. Halbe Kraft voraus, verstecken wir uns hinter Onith-wesk-yrt-nern-5486.“ Damit meinte er den größten Asteroiden in der näheren Umgebung. „Halbe Fahrt voraus, setze Kurs. Geschätzte Ankunftszeit in …“ Mile gab die entsprechenden Befehle in die Konsole ein und seine Finger huschten über die Tastatur: „4 Minuten.“ Er hörte das charakteristische Klicken, als die Taschenuhr wieder ansprang und ein leichtes Ziehen manifestierte sich in dem Magen des jungen Lieutenants und zeigte sich auch in seinem Gesicht, als er seine Mundwinkel genervt verzog. „Mr. Strax, geben sie halbe Fahrt voraus“, befahl Mile dem Steuermann, einen etwas älteren Petty Officer, der dies bestätigte und das Schiff anschließend langsam Fahrt aufnahm.

„Starten sie die TIE, sie sollen die Gegend auskundschaften“, kam ein erneuter Befehl des Commanders, der die Befehlskette durchlief, um dann in einer Erschütterung, die das ganze Schiff erfasste zu enden, als die Raumjäger sich von den Andockklammern trennten und in Richtung des Asteroiden flogen. Dort angekommen ließ Mile das Schiff vorsichtig an anderen Asteroiden vorbei manövrieren, während die Lasergeschütze gefährliche Brocken anvisierten und zerstörten.

„Geschätzte Ankunftszeit des Geleitzuges in 30 Standardminuten.“ meldete der erste Offizier an den Commander.

„Richten sie die Deliverance aus. Danach in den Schleichmodus übergehen. Öffnen sie außerdem einen Kanal an die Mannschaft!“ entgegnete der Kapitän. Mile begann schon mit der Umsetzung der Befehle, während Dorn Rey sie schon an ihn weitergab. Währenddessen tönte die voluminöse Stimme des Commanders durch das ganze Schiff:

„Alle mal herhören. Wir sind jetzt in Position und erwarten Zusammentreffen mit dem Feind um 1600. Ende.“

„Deliverance in Position und Maschinen auf Leerlauf“, meldete Mile dem imperialen Protokoll entsprechend.

„Jetzt heißt es warten, lassen sie die TIEs zurrückkehren“, brummte Commander Damaris, „Gibt es Hinweise über die verbündeten Handelsstörer?“, fragte er weiter.

„Nein, Sir. Kein Hinweise, aber das hat nichts zu sagen …“, meldete der Offizier an der Kommunikation.

„Ja, ja ich weiß Funkstille.“ entgegnete der Commander des Kreuzer mürrisch und murmelte noch hinter her: „hoffentlich sind wir nicht das einzige Schiff hier …“

Mile schluckte, da er doch nah genug saß, um die gemurmelten Worte seines Commanders zu hören. Es war geplant, dass sich einige weitere Carrack-Kreuzer hier sammeln sollten, doch konnte man durch die befohlene Funkstille nicht sagen, ob sie es bisher geschafft hatten. Allein wäre ihre Mission ein Selbstmordkommando. Die Zeit bis zur Ankunft des Konvois verging so zäh, wie die Schleimspur eines Hutten. Die Ventilation auf der Brücke schaffte es nicht die komplette Wärme abzuleiten und Mile musste sich oft den Schweiß von der Stirn wischen. Doch das Warten hatte jäh ein Ende, als auf einmal mehrere Lichtblitze die Brücke erhellten.

„Mehrere aufkommende Schiffe. Identifikation steht noch aus“, kam der Ruf von der Sensorik und der erste Offizier brummte: „Die Bastarde sind zu früh, dass muss die Vorhut sein, bleiben sie auf passiver Sensorik.“

Cal Damaris ging ein paar Schritte in Richtung des Sichtfensters und zog nachdenklich seine Stirn kraus. „Sehen sie das, Dorn? Die Silhouette ähnelt corellianischen Schiffen. Was meinen sie? CR90 oder CR90a?“

Auch Lt. Commander Rey folgte nun seinem Vorgesetzten und blickte aus dem Fenster hinaus während er nachdenklich die Schiffe draußen musterte. „Möglich. Hoffen wir, das wir nicht alleine sind, sonst wird das hier ein kurzer Kampf für uns.“

Diesmal ein großer Lichtblitz, der auf ein großes Schiff oder das Auftauchen mehrerer kleiner Schiffe hindeutete. „Sir, passive Sensoren melden multiple Kontakte.“

„Bereithalten! Gefechtsalarm.“ ertönte die Stimme des Commanders und kurz darauf schrillte ein Alarm an Bord des Schiffes los und die Beleuchtung wechselte von dem grellen farblosen Licht zu rot.

Aufeinmal zuckten Turbolasersalven durch das All vor ihnen und zerfetzten einen Transporter des Konvois – scheinbar waren doch noch verbündete Kräfte vor Ort. „So beginnt es … Mr. Toral. Äußerste Kraft voraus. Kurs auf drei-vier-drei.! Jäger starten, aktiven Scan beginnen.“

„Kurs drei-vier-drei liegt an. Äußerste Kraft voraus!“

„Jäger sind gestartet!“

„Aktiver Scan beginnt. Feindkontakt bestätigt.“

Ein kleines Schlachtfeldhologramm erschien und zeigte verbündete sowie feindliche Kräfte. Auch auf Miles Navigationskonsole wurden die feindlichen und verbündeten Schiffe angezeigt. So konnte der junge Lieutenant erkennen, dass noch fünf weitere Carracks anwesend waren – und auch somit 24 TIE-Jäger – der Feind allerdings hatte neben einer Vorhut aus zwei corellianischen Korvetten noch einen Neutron-Star Transportkreuzer, samt Geleitschutz aus zwei Nebulon-B Fregatten und zwei weiteren CR90 Korvetten. Der Hauptteil des weiteren Konvois bestand aus mehreren GR-75 Transportern, die schon fast ein Sinnbild der Rebellion waren.

„Unsere Jäger sollen mit den anderen TIEs zusammen Feindjagd machen! Konzentriert unser Feuer auf die vordere Korvette.“

Die Befehle wurden umgesetzt und die vier Jäger der Deliverance schlossen zu den anderen TIEs auf, um sich der Übermacht von ganzen sieben feindlichen Staffeln zu stellen. Mile rechnete damit, dass keiner der Piloten diesen Einsatz überleben würde. Jägerpiloten waren im Imperium nicht mehr als Kugelfutter und das war etwas das der junge Lieutenant angesichts der feindlichen Überlegenheit bei den Jagdmaschinen ziemlich wurmte und kurz fragte er sich, ob es fair war, dass er hier so gut geschützt war und den Piloten der Tod schon vorherbestimmt war. Die Waffen der Schiffe feuerten ununterbrochen aufeinander und die beiden CR90 der Vorhut hielten auf die Deliverance zu, begannen aber mit einem Wendemanöver, als sie merkten, dass der schnellere Carrack-Kreuzer ihre Formation durchbrechen wollte. Der Carrack wurde durchgeschüttelt, als die Turbolasersalven der Korvetten auf ihn einhämmerten, Mile wurde hin und her geworfen und er hatte Problem damit sich an seiner Station zu halten.

„Wir haben die feindlichen Korvetten passiert“, meldete die Sensorik und veranlassten den Commander einen neuen Befehl zu geben: „Mr. Toral, bringen sie uns unter den Neutron-Star Kreuzer. Feuer auf ihn konzentrieren.“

„Aye, Sir, setze neuen Kurs … neuer Kurs liegt an“, die langsamen Nebulon-B Fregatten waren überfordert damit eine effektive Verteidung aufzubauen, da die Carracks ihnen zu schnell entwischen konnten und die geschickten Kommandeure sich immer im Heck einer der Fregatten aufhielten und somit der massiven Frontbewaffung entgingen. Allerdings passierte das, womit nicht nur Mile gerechnet hatte. Die massive feindliche Jägerüberlegenheit hatte alle verbündeten TIEs erledigt und nun konnten sich die sieben Staffeln des Feindes, bestehend aus X-Flüglern nun den Carracks widmen. Eine der Staffeln hatte es nun auf die Deliverance abgesehen und schoss dabei eine Salve Protonentorpedos ab – ein weiterer Vorteil der X-Flügler gegenüber TIE-Fightern. Mile begann schon die Front des Kreuzers auf die Torpedosalve auszurichten, während sein erster Offizier den Befehl brüllte und die Vierlingslaser begannen auf die herannahende Gefahr zu feuern.

„Auf Einschlag vorbereiten!“ brüllte der Commander, als eine weitere Staffel X-Flügler heranraste und ihre Torpedos abfeuerte und die Deliverance somit in die Zange nahmen, wenn nicht …

„Neuer Kurs …“, befahl Mile dem Steuermann und überging dabei seinen ersten Offizier, sowie den Commander, und ließ das Schiff abdrehen und unter der einen Torpedosalve hinwegtauchen, doch nun hatten sie alle 24 zielerfassenden Protonentorpedos hinter sich. Die Heckgeschütze konnten aber jetzt besser auf die nun weniger gefächerten Torpedos feuern und sie so leichter auf’s Korn nehmen. Der Carrack schoss aus dem Schatten des Neutron-Star hervor und sofort hämmerten weitere Salven auf die Schilde ein. Diesmal konnten die beidrehenden Nebulons gut auf sie feuern …

„Hüllenschäden in Sektion C. Wartungsteams unterwegs“, Explosionen und weitere Erschütterungen schüttelten den Kreuzer durch. Diesmal heftiger als zuvor und Miles Magen versuchte dagegen zu rebellieren, während sich der junge Mensch an seiner Station festkrallte.

„Konzentriert all das Feuer auf die Gallofrees!“ ertönte die Stimme des Commanders, „Mr. Toral, bereiten sie den Sprung durch die Lichtmauer vor, auf mein Zeichen“, sofort begann Mile mit den Berechnungen für einen Notsprung, während sein XO, Sub-Lieutenant Barak Elson, Miles andere Pflichten übernahm und das Schiff durch die Gallofrees hindurch steuern ließ und für ideale Feuerpositionen sorgte. Einige Gallofrees fielen dem Feuer des Carracks zum Opfer, doch auch diese Transporter waren bewaffnet und deckten das imperiale Schiff Salven über Salven mit Feuer ein.

„Der Geheimdienst hat mit weniger Gegenwehr gerechnet“, fluchte der erste Offizier, „diese Versager…“

„Hüllenbruch in Sektion D. Abschottung läuft.“

„Notsprung berechnet!“ meldete Mile erleichtert und führte den Sprung aus, als der Befehl dazu kam. Der junge Mann gestattete sich ein erleichtertes Seufzen, als er sah, wie die Sterne sich zu Streifen zogen, nur um dann dem charakteristischem Blau des Hyperraums zu weichen. Er betätigte einen Knopf und sofort fuhren Durastahlplatten vor die Sichtfenster.

„Commander! Der LI meldet einen Abfall der Reaktorleistung. Wir…“ Eine Explosion erschütterte das Schiff, Mile schlug es von seinem Sitzplatz und er rappelte sich wieder auf, um schnell seinen Platz an der Navigationskontrolle einzunehmen. Seine linke Hand schmerzte und seine Stirn pochte.

„Commander, wir haben …“, er stockte kurz verwundert und begann damit die Panzerplatten vor dem Sichtfenster wieder hochfahren zu lassen. „… wir haben den Hyperraum wieder verlassen!“

Der erste Offizier stürzte sofort zur Sensorik, leichte Panik schwang in seiner Stimme mit: „Wie das? Ein Abfangkreuzer?“

„Negativ“, kam es überraschenderweise von der Maschinenraumüberwachung, „der Reaktor hatte eine automatische Sicherheitsabschaltung und wir wurden vorzeitig aus dem Hyperraum geholt. Die Explosion war nicht wirklich eine, sondern nur der unsaubere Rückfall in den Normalraum.“

„Sir, melde multiple Kontakte. Dreadnought Klasse. Zwei Klicks vor uns.“

Kurze Stille auf der Brücke, ehe Commander Cal Damaris räuspernd das Schweigen durchbrach: „Gibt es eine Kennung?“

„Negativ, Sir. Es werden keine Identifikationscodes ausgestrahlt oder irgendeine andere Art von Emission. Keinerlei Aktivität, Sir.“

„Wie steht es mit dem Maschinenraum? Berichte vom LI?“

„Er konnte den Reaktor wieder auf halbe Leistung hochfahren. Sublicht funktioniert. Lebenserhaltung auch, doch für einen Hyperraumsprung reicht die Energie nicht aus.“

Murmelnd wandte sich der Commander an seinen ersten Offizier und sie besprachen das weitere Vorgehen. Mile wusste, dass er nicht lauschen sollte, doch fingen seine Ohren, dass ein oder andere Wort auf: „…sollten uns das ansehen … Ersatzteile … Prisengeld … Risiko … Seuche? … nur einen Teil rüber schicken …“ Dann wandte sich Dorn Rey ab und seine kalten Augen fixierten Mile, dessen Nackenhaare sich sofort aufstellten: „Mr. Toral setzen sie Kurs zwo-null-null auf den vordersten Dreadnought. Kleine Fahrt Voraus. Andocken vorbereiten.“

Lieutenant Toral bestätigte die Befehle und der Carrack flog langsam – um die Maschinen nicht zu überlasten – in Richtung des nächsten Dreadnoughts. Der Anblick war atemberaubend und gruselig zugleich. Eine Flotte von Dreadnoughts, unfassbar viele, weiß-grau lackiert, wie ein Haufen Knochen, hing vor ihnen im Weltraum und zeigten keinerlei Anzeichen von Leben.

„Wie laufen die Reparaturen von Sektion D und C?“ kam eine geflüsterte Frage Damaris‘ an einen von Miles Kameraden.

„Vermutlich in einem Standardtag abgeschlossen, Sir. Allerdingsollten wir danach die Werft aufsuchen …“

„Hm …“ brummte der Commander nur zur Antwort in seinen Bart und wandte sich wieder ab.

„Lieutenant Toral, wie lange noch?“ kam eine schneidende Frage von Dorn Rey, der seine Stoppuhr bereithielt und Mile bekam leider nicht mit, wie viele der Gallofrees zerstört wurden, als Damaris diese Frage an die Sensorik stellte.

„Zwei Standardminuten, Sir“, antwortete Mile geflissentlich und seufzte unhörbar auf, als er das charakteristische Klicken der Stoppuhr hörte. Doch zum Erstaunen Miles und zum noch größeren Erstaunen Dorn Reys schaffte es Mile sogar, das der Carrack innerhalb dieser zwei Minuten an dem Dreadnought andockte und sogar eine Verbindung herstellte. Immer wieder blickte Mile aus dem Sichtfenster und bestaunte diese altehrwürdigen Schiffe. Die Dreadnoughts waren zwar doppelt so lang wie ein Carrackkreuzer, aber dafür massiver und größer und fassten bis zu 20.000 Seelen. Der Carrack hingegen nur knapp 1.000 Seelen. Und da draußen waren viele dieser Schiffe. Was wohl passiert war? Eine Katastrophe? Gab es Überlebende.

„Lieutenant Toral! Machen sie sich bereit. Sie und eine Gruppe Techniker werden übersetzen und überprüfen, ob sie den Dreadnought flugbereit machen können. Sie setzen über, sobald die Marineinfanterie den Maschinenraum samt Brücke gesichert hat.“ wandte sich der erste Offizier an Mile, der erst einen Augenblick brauchte um verstehen, was ihm da gerade befohlen wurde: Er sollte an Bord eines Schiffes gehen, das groß genug war für 20.000 Mann und überprüfen ob es sich bewegen konnte? Und die 142 Marineinfanteristen des Carracks sollten das Schiff ‚sichern‘, das im Idealfall knapp 3.000 Infanteristen an Bord hatte? Der Carrack war für solch eine Aufgabe sicherlich nicht ausgelegt und Mile konnte die Gier in den Augen seines Vorgesetzten sehen. Doch auf der anderen Seite: Die Infanterie ging zuerst rein und wenn sie auf Widerstand stoßen würde, würde Mile sicherlich nicht rübergeschickt werden. Bevor Dorn das Zögern Miles beanstanden konnte, antwortete der Lieutenant von Muunilinst: „Jawohl, Sir!“ er wandte sich dann an seinen XO: „Sie übernehmen die Navigation!“ Anschließend erhob er sich und verließ die Brücke, er hatte sowieso keine andere Wahl. Die Gänge auf dem Carrack waren eng und an jedem Schott musste Mile sich ducken, um hindurch zu passen. Er ging zur Materialausgabe und ließ sich Waffe, samt Munition, sowie weitere Ausrüstungsstücke geben. Beim Gehen merkte er, dass seine Knie ein wenig zitterten. Vermutlich noch das Adrenalin der zurückliegenden Schlacht und auch ein wenig die Sorge um das, was ihn auf dem Dreadnought erwarten würde. Kurz darauf kamen schon die Techniker, mit denen er auf die Brücke gehen sollte, während ein anderes Team in den Maschinenraum sollte. Gemeinsam warteten sie in der Nähe der Luftschleuse darauf, dass die Marineinfanterie das Zeichen gab, dass alles in Ordnung sei. Leises Gemurmel besserte die Stimmung nicht gerade auf. Das Zeichen der Infanterie kam auch nach einiger Zeit und mit einem kurzen Blick zurück marschierte Mile mit seinem Team durch die Luftschleuse an Bord des Dreadnoughts. Einer der dort wartenden Soldaten kam mit schussbereiter Waffe im Arm auf Mile zu: „Lieutenant Toral, Sergeant Taluka. Mein Trupp wird sie zur Brücke eskortieren. Wenn sie mir bitte folgen würden …“ Mile schickte einen lässigen Salut in Richtung der Maschinenraumtechniker, der von Lieutenant Erran Defelice erwidert wurde. Und die beiden Technikerteams wurden von jeweils einem Trupp Marineinfanteristen zu ihrem Bestimmungsort gebracht. Der Weg war lange und folgte einem geraden und breiten Gang entlang, der klinisch sauber und wie fabrikneu wirkte. Fast so als ob sie dem Rückenmark des Schiffes folgen würden. Keine Anzeichen einer Benutzung und die helle Beleuchtung spiegelte sich schon fast unangenehm in dem weiß verkleideten Gang. Es war ruhig, zu ruhig für ein Schiff solch einer Größe und das einzige Geräusch war das stete Brummen der Belüftung.

„Gibt es irgendwelche Anzeichen dafür was mit diesen Schiffen passiert ist? Mit der Besatzung? Hinweise zu der Herkunft?“, fragte Mile Sergeant Taluka.

„Negativ, Sir“, kam unvermittelt die Antwort, die mit einem Kopfschütteln des Flottensoldaten begleitet wurde, „meine Männer und ich haben keinerlei Hinweise gefunden. Es wirkt so, als ob die Besatzung, wenn es je eine gegeben hat, einfach wie von Geisterhand verschwunden ist.“ Ein leises Raunen ging durch die Gruppe der Techniker und als Mile sich umblickte konnte er sehen, wie einer der Flottensoldaten sich ein Grinsen verkniff. ‚Vermutlich packt der Sergeant gleich eine seiner Gruselgeschichten aus, die man sich so am Lagerfeuer erzählt‘, dachte Mile mürrisch.

„Wenn sie mich fragen, Sir“, die Stimme des Sergeants wurde verschwörerisch, „dann ist dieses Schiff und die gesamte Flotte verflucht und wir werden hier nie mehr heil rauskommen“

Ein leises Ächzen ertönte hinter Mile, der sein Gesicht missgelaunt verzog:

„Nun, ich habe sie aber nicht nach Aberglauben gefragt, Sergeant“, entgegnete Mile mit schneidender Stimme, der noch im Hinblick auf sein Team einen weiteren Satz hinzufügte: „Wenn wir alle unserer Arbeit nachkommen, dann kommen wir hier heil raus. Wir sollen das Schiff nur flugbereit machen und mit dem Carrack zurückbringen.“

„Wenn sie das sagen, Sir“, antwortete der Sergeant zerknirscht und Mile konnte fast erahnen, wie einer der Soldaten hinter ihm sich das Lachen verkneifen musste.

„Wie sieht es mit Turboliften aus?“, fragte Mile nun wieder, der des Laufens langsam überdrüssig war.

„Zu riskant, Sir. Könnten steckenbleiben…“

Mile nickte nur und entgegnete knapp: „Damit haben sie Recht, Sergeant. Danke.“

Die Idolon Flotte | 2

Mile Toral als junger Lieutenant | Halloween-Special 2017 2018 | PSW-Kanon | Charaktervorgeschichte

Nach knapp 5 Minuten Marsch durch die Gänge des Dreadnoughts erreichten sie die Brücke und der Trupp Soldaten verteilte sich, um die Eingänge zu sichern. Zur gleichen Zeit befahl Mile seinen Technikern die Brückenstationen zu besetzen und stellte seinen Rucksack neben der Navigationskonsole ab. Er begann sich sofort dem Navigationscomputer zu widmen.

„Lieutenant“, meldete sich Sub-Lieutenant Vora Yeh, die genauso alt war wie Mile, allerdings aufgrund offensichtlicher anatomischer Merkmale bei der letzten Beförderung übergangen wurde.

„Was gibt es Sub-Lieutenant?“ wandte Mile sich ihr zu und bekam ein schüchternes Lächeln zugeworfen.

„Ich habe das Gefühl, dass die Konsole verrücktspielt, nach jeder meiner Eingaben, scheint sie sich wie von selbst zurückzusetzen.“ Mile runzelte die Stirn und es schien so, als ob sich die junge Offizierin dafür zu schämen schien. Er ging langsam zu ihr rüber und sah sich die Konsole an. Er betätigte selbst ein paar Eingaben, doch die schienen von der Konsole akzeptiert zu werden und Mile blickte Vora Yeh fragend an.

„Sir, ich habe es genauso ausgeführt wie sie eben …“

Mile blickte sie nur stoisch an und entgegnete dann: „Nun jetzt scheint es ja zu funktionieren …“ und ging dann wieder zu seiner Konsole zurück. Hier gab er auch eine Befehlsfolge ein, drückte verschiedene Knöpfe, arbeitete sich durch das Menü durch. Dann erschien ein kleines Flackern, ein Flimmern, unmerklich zu erkennen, fast schon typisch für alte Bildschirme, bei denen sich das Bild nicht anders darstellen ließ und Mile war wieder im Startmenü und all seine vorherigen Eingaben waren verschwunden. „Was zum …“, fluchte Mile und sein Blick wanderte unwillkürlich zu Sub‑Lieutenant Yeh. „Bei ihnen jetzt auch, Sir?“ Mile nickte nur, als sie zu ihm rüber kam und sich seine Konsole ansah. „Bei mir funktioniert jetzt nichts mehr, keine weitere Eingabe ist mehr möglich.“ Miles Finger huschten nun erneut über die Konsole, doch diesmal begann auch hier nichts zu reagieren. Keine seiner Eingaben wurde akzeptiert.

„Merkwürdig“, er zückte sein Komlink, um mit Lieutenant Defelice in Kontakt zu treten: „Maschinenraum? Hier Brücke. Wie ist ihr Status?“

„Toral? Defelice hier. Reaktor läuft auf 25%, aber jeder Versuch ihn weiter hochzufahren scheitert. Wie sieht es bei euch aus?“

„Ähnliche Situation. Andere Geräte. Wir werden wohl die Konsolen neustarten müssen.“

„Ja, verstehe. Das ist hier bei uns ähnlich. Wenn das nicht klappt, sollten wir zum Hauptrechner und versuchen ihn neuzustarten.“

„Alles klar, Brücke Over and Out.“ beendete Mile die Verbindung und nahm sich kurz die Mütze ab um durch seine kurzen Haare zu fahren. Er setzte sich danach die Mütze wieder auf und richtete sie zurecht.

„Okay, alle mal herhören! Der Maschinenraum hat ähnliche Probleme wie wir. Reaktorleistung hängt bei 25% und wir haben beschlossen, dass wir die Terminals neu starten. Also schraubt die Abdeckungen auf und zieht ein paar Stecker!“

Sofort kam hektische Betriebsamkeit auf der Brücke auf während sich die imperialen Marineangehörigen, darunter auch Mile daran machten die Verkleidung der Konsolen zu entfernen und die Leitungsstränge zu separieren, die für die Stromzufuhr zuständig waren. Doch anstatt wie wild die Stecker zu ziehen meldete jede Station die Bereitschaft dazu und Mile ging mit Sub‑Lieutenant Yeh von Terminal zu Terminal um sich zu vergewissern, dass auch alles richtig überprüft wurde. In unbekannten und alten Schiffen wollte hier niemand einen Fehler machen.

„Lieutenant Defelice”, meldete sich Mile bei dem Offizier der den Maschinenraum leitete, um sich mit ihm abzustimmen, „wir sind bereit die Konsolen neuzustarten. Halten sie sich bereit. Over and out.“

Mile nickte Vora Yeh zu und die junge Frau gab den entsprechenden Befehl die Stecker zu ziehen und die Konsolen neuzustarten. Mehr oder weniger zeitgleich, Mile war zufrieden - Dorn Rey wäre es nicht gewesen – erstarben die Bildschirme der verschiedenen Terminals und nach einem weiteren Befehl erwachten eben jene wieder flackernd zu Leben. Mile blickte zufrieden über die Brücke und erntete ein zufriedenes Lächeln von Vora Yeh voller Tatendrang widmeten sich die Anwesenden wieder den Terminals, als sich knackend Miles Funkgerät meldete.

„Toral? Defelice hier! Ich weiß nicht, was sie gemacht haben, aber der Reaktor scheint nun etwas unruhiger zu laufen, so als ob jemand einen Kaltstart probiert.“

Mile hielt in seiner Bewegung inne und bekam nur aus den Augenwinkeln mit, wie eine Benachrichtigung über seinen Bildschirm huschte nur um zu verschwinden, als er sich ihr widmen wollte. Er runzelte verwirrt die Stirn.

„Einen Kaltstart? Sie meinen jemand hat die Kontrolle über den Reaktor? Bei uns reagieren nämlich die Konsolen überhaupt nicht. Wir können das nicht gewesen sein.“

Es dauerte ein wenig bis Defelice zu einer Antwort ansetzte und Mile fragte sich ob die Funkverbindung überhaupt noch bestand hatte, als knisternd sein Komlink wieder zum Leben erwachte und sich Lieutenant Defelice meldete:

„Verstanden, wir versuchen den Reaktor am hochfahren zu hindern und mögliche Fremdeinwirkung zu lokalisieren und zu unterbinden. Defelice over and out.“

„Brücke Over and out“, beendete auch Mile die Komverbindung zu Defelice. Er sah sich wieder auf der Brücke des unbekannten und merkwürdigen Dreadnoughts um und blickte dabei in die nervösen Gesichter der Techniker, die fluchend versuchten irgendetwas aus den Konsolen zu holen.

„Okay, keinen Grund zur Beunruhigung“, sagte Mile mehr zu sich selbst, als zu seinem Team auf der Brücke „Lieutenant Yeh? Wie sieht es bei ihnen aus?“

„Die Konsolen scheinen nun zu reagieren, sie nimmt unsere Eingaben an, auch wenn das System sehr träge reagiert …“

„Brücke! Hier Maschinenraum, wir haben ein Reaktorleck“, ertönte auf einmal eine unbekannte Stimme durch das Schiffsinterne Kommunikationssystem, die durch ein Rauschen überdeckt und zerhackt wurde.

Nervöse Finger huschten über die verschiedensten Konsolen, als jedes Teammitglied auf seine Weise versuchte mehr über die Nachricht zu erfahren. Mile schluckte nervös, als seine linke Hand nach seinem Komlink griff und er versuchte direkt Defelice anzufunken.

„Brücke an Maschinenraum. Kommen.“

„…“ Rauschen. Doch es schien nicht das einzige Geräusch zu sein, das aus dem Kanal zu hören war. In dem Rauschen schien eine Art Flüstern, Gemurmel versteckt zu sein. Doch gerade in dem Moment als Mile eben jenes herausfiltern wollte öffnete sich knackend ein weiteres Geräusch.

„Brücke, hier Maschinenraum. Wir haben alles unter Kontrolle“, ertönte eine Stimme aus dem Komlink, die nicht zu Defelice gehörte und Mile runzelte die Stirn, ehe er auf den Funkspruch antwortete: „Maschinenraum, hier Brücke. Wer spricht da? Wo ist Lieutenant Defelice?“

Eine kurze Funkpause trat ein und kurz bevor Mile erneut nachfragen wollte, meldete sich die Stimme erneut.

„Brücke, hier Maschinenraum, hier spricht Sub-Lieutenant Zaern“, antwortete eine irritierte Stimme, die dann weiter fortfuhr: „allerdings kann ich nicht sagen, um wen es sich bei Defelice handelt …“

Für einen Sekundenbruchteil blickte Mile irritiert die Konsole von sich an, in der Hoffnung eine Regung, einen Zeichen, dass dies nur ein Witz war zu erkennen. Dann blickte er auf und sah die gleiche Verwirrung im Gesicht von Lieutenant Yeh. Erneut öffnete er einen Kanal zum Maschinenraum: „Was ist mit Defelice passiert? Ich habe bis vor kurzem noch mit ihm geredet.“

Erneut herrschte eine Pause, die etwas länger dauerte. Vermutlich lachten sich im Maschinenraum alle schlapp über diesen schlechten Scherz, oder es war wirklich etwas Merkwürdiges passiert. Lag es am Reaktorleck?

„Sir“, meldete sich erneut Zaern mit besorgtem Unterton in der Stimme, „niemand hier unten kennt einen Lieutenant Defelice. Ich hatte von Beginn an die Befehlsgewalt über den Maschinenraum.“

„Verstanden“, entgegnete Mile nun, den irgendwie das Gefühl beschlich, dass Zaern nicht scherzte und wirklich glaubte was er sprach. Er beendete die Komverbindung und fuhr sich genervt mit den Händen über die Augen. So eine beschissene Situation hatte gerade noch gefehlt. Hatte das Reaktorleck Defelice gebraten und dem Rest der Mannschaft die Erinnerung gelöscht? Das wären eigentlich zwei Zufälle zu viel.

„Lieutenant Yeh, versuchen sie von der Brücke aus die Umweltwerte im Maschinenraum zu prüfen. Sergeant Taluka, ich möchte, dass sie und ihre Männer sich bereithalten. Bereiten sie einen Trupp vor, der mit kompletter Strahlenschutzausrüstung in den Maschinenraum vorrücken kann.“

In der Zwischenzeit versuchte Mile Kontakt zur Deliverance aufzunehmen, um diese merkwürdige Situation zu schildern.

„Deliverance, hier Toral. Defelice ist verschwunden. Erbitten Unterstützung“, gab Mile mit etwas Beklemmung in der Stimme die Meldung durch. Unterbewusst erwartete er direkt einen Rüffel von Rey, doch es kam nur eine kurze und knappe Antwort zurück:

„Lieutenant Toral, hier Deliverance. Verstärkung ist unterwegs. Ende.“

Ein erleichtertes Seufzen entwich seinen Lippen, während er sich wieder Sub-Lieutenant Yeh zuwandte. „Wie schaut’s im Maschinenraum aus?“

„Ist sauber, Sir. Kein Strahlungsleck vorhanden.“ Mile nickte bestätigend und blickte dann zu Taluka herüber, der sofort seinen Trupp Soldaten in kompletter Strahlenschutzmontur losschickte. Er fragte sich aber nun insgeheim, ob Defelice vor seinem Verschwinden wirklich ein Strahlungsleck gemeldet hatte oder … etwas anderes.

Mile sah den Soldaten kurz nach und wandte den Blick sofort ab nachdem sich die hydraulische Tür hinter ihnen geschlossen hatte. In einem kurzen Moment der Müdigkeit begann er sogar selbst schon daran zu zweifeln, dass Defelice mit auf das fremde Schiff gekommen war, doch er schüttelte nur kaum merklich den Kopf. Gewiss erlaubte man sich da unten doch einen Scherz mit ihm. Er kannte genug solcher Geschichten und Mile nahm sich bereits jetzt grimmig vor das ein oder andere Disziplinarverfahren folgen zu lassen, wenn sich das als kleines Späßchen der Crew im Maschinenraum herausstellte. Allerdings konnte er nicht nur davon ausgehen, dass dies nur ein schlechter Scherz war. Es könnte wirklich etwas Schlimmes passiert sein und nur ein schlechter Offizier nahm solche Sachen nicht ernst. Mit einem etwas lauteren Tonfall, der mehr oder weniger an alle auf der Brücke gerichtet war gab er nun neue Befehle:

„So, dann schauen wir mal, dass wir alle Kontrollen soweit umlegen, dass wir das Schiff von hier oben komplett steuern können …“

Sie gingen mit absoluter Gründlichkeit vor. Präzise arbeiteten sie sich durch das System durch leiteten Befehl für Befehl auf die Brücke um und versuchten dabei sicher zu stellen, dass sie von hier ‚oben‘ im Notfall die Kontrollen des Maschinenraums übernehmen konnten. Mile war dabei so konzentriert, dass er die Zeit vergaß und nur ein Räuspern Sergeants Talukas riss ihn aus seiner Arbeit.

„Sir, ich bekomme keine Meldung vom Feuertrupp. Sie müssten schon längst im Maschinenraum angekommen sein, auch die versprochene Verstärkung von der Deliverance ist noch nicht angekommen …“

Der junge Mann von Muunilinst blickte von seiner Konsole auf und sah in das besorgte Gesicht des älteren Sergeants. Mile erinnerte sich an die früher gefallenen Worte Talukas, dass dieses Schiff verflucht war und suchte für irgendwelche Anzeichen in seinem Gesicht, dass er versuchte Mile hereinzulegen, doch fand er keine. Anschließend ließ er seinen Blick über die Anwesenden auf der Brücke schweifen, nur um am Ende wieder in das Gesicht des Sergeants zu blicken.

„Das sind beunruhigende Neuigkeiten. Lieutenant Yeh, nehmen sie erneut Kontakt mit der Deliverance und den Maschinenraum auf. Bitten Sie sie um ein Statusupdate. Wir brauchen hier mehr Einsatzkräfte.“

Er blickte den Sergeant nun aber ernst an. Irgendetwas sagte ihm, dass das gleiche was den Maschinenraum heimgesucht hatte, nun auch die Verstärkung und den Feuertrupp neutralisiert hatte.

„Sir“, meldete sich Sub-Lieutenant Yeh zu Wort, „wir können keine Funkverbindung mehr aufbauen.“

Die Blicke von Lieutenant Toral und Sergeant Taluka trafen sich und in beiden Gesichtern trat deutlich die Sorge zu Tage, die jeden Soldaten traf, der mit einem unbekannten Feind zu tun hatte. Mile zögerte nicht lange, genauso wenig Sergeant Taluka. Beide hatten in diesem Moment den gleichen Entschluss gefasst.

„Sperren sie alle Konsolen, ich will, dass nur noch wir darauf Zugriff haben. Sergeant Taluka, sichern sie mit ihren verbleibenden Männern die Brücke, wir machen uns Abmarschbereit.“

Der Sergeant war ein erfahrener Soldat und hatte die Befehle Miles schon vorhergesehen und sich und seine Männer bereit gemacht abzurücken. Sie kauerten nun, bekleidet in ABC Schutzanzügen und mit ihren Waffen im Anschlag vor der Panzertür der Brücke. Währenddessen hatte das Team von Mile unverzüglich damit angefangen die Konsolen der Brücke mit Passwörtern zu sichern und diese dann anschließend abzuschalten.

Als alle damit durch waren zückten sie ihre Hold-Out Blaster und machten sich hinter den Soldaten bereit abzurücken. Taluka gab den Befehl und nachdem die Tür geöffnet wurde rückte die gesamte Mannschaft vor und verließ die Brücke. Das Schiff schien sich mittlerweile verändert zu haben. Es war zwar immer noch klinisch steril und sauber zu sein, doch aus den Augenwinkeln fühlte sich Mile beobachtet, es schien sogar aus, als ob er einen Schatten wahrnahm, doch wann immer auch dort hinblickte, war dieser verschwunden. Sein Herzschlag beschleunigte sich und er spürte das Pochen in seinem Hals. Die Nervosität schien aber nicht nur von ihm Besitz ergriffen zu haben, auch der Rest der Anwesenden schien sich unwohl zu fühlen.

Mit einem Wumms schloss sich hinter ihnen die Panzertür ohne, dass Mile oder sonst jemand den Knopf betätigt hatte.

„Wer hat die Tür geschlossen?“, fragte Mile etwas zu energisch, fast schon panisch. Seine Nerven lagen blank. Nur seine Disziplin und Ausbildung sorgten für einen Rest Beherrschung. Irritierte Gesichter blickten ihn an, keiner war es gewesen und Mile eilte sofort zur Tür zurück, die er aber nicht mehr öffnen konnte. „Verdammt“, fluchte er und schlug dabei mit der Faust gegen die Türkonsole. Er wandte sich um und lief strammen Schrittes nach vorn zu Sergeant Taluka, mit seiner Hand gab er den anderen den Befehl ihm zum folgen. Im Flüsterton sprach er den Sergeant an:

„Wir gehen unverzüglich zur Luftschleuse. Dann holen wir Verstärkung von der Deliverance und rücken unverzüglich weiter in Richtung Maschinenraum vor. Alles andere können wir vor Damaris nicht verantworten.“

Taluka nickte nur grimmig und führte den Trupp in Richtung des Ausgangs von diesem Schiff. Der Lauf seiner Waffe folgte immer seinem Blick, der nicht mehr ganz so gelassen war wie zu Beginn der Mission. Mile konnte erkennen, dass sich mittlerweile die ersten Schweißtropfen im Gesicht des Sergeants bildeten und auch in Mile machte sich mittlerweile eine ungewohnte und in der Ursache unbekannte Unruhe breit. Irgendetwas auf diesem Schiff sprach seine ureigensten Ängste an und trieb ihn fast in den Wahnsinn.

„Wir sind gleich an der Luftschleuse“, sagte er mehr zu sich selbst, als zu seinen Untergebenen, an die diese Aussage eigentlich gerichtet war. In diesem Moment achtete er aber nicht darauf was vor ihm passierte und lief fast in den Rücken eines fassungslos stehen gebliebenen Sergeants vor ihm.

Leicht genervt und irritiert konnte Mile noch stehen bleiben und brachte nur ein fragendes: „Was ist ...“, über die Lippen, ehe er den Grund für das plötzliche Stehenbleiben des Sergeants selbst sah:

Die Deliverance. Sie war nicht mehr da ...

Kontamination

(Eine kleine vorgezogene Halloween-Geschichte)


Persönliches Tagebuch von Dr. Xaric Chadona, Forschungsassistent NRGD-Sektion 03, Raumstation „Aegis“


Tag 171 seit Ankunft auf Station

Aufregende Neuigkeiten machten heute die Runde. Es scheint, als hätte in dem Getuschel während des Mittagessen in der Cantina doch mehr Substanz gesteckt, als ich erwartet hatte. In den kommenden Tagen sollen wir Proben erhalten – Proben von einer Lebensform, die angeblich so besonders ist, dass sie allen Versuchen, sie zu kategorisieren, widerstrebt. Wie viel an diesen Gerüchten dran ist, vermag ich noch nicht zu beurteilen. Auch Wissenschaftler neigen manchmal zu Prahlerei und Übertreibung. Die Tatsache, dass das Personal in den X-Laboren sich derzeit ganz schön rar macht, spricht allerdings dafür, dass es wirklich wichtig ist. Was würde ich dafür geben, dort arbeiten zu können! Aber selbst nach all den Jahren habe ich nicht die dafür notwendige Sicherheitsfrage. Eine himmelschreiende Ungerechtigkeit! Ich werde die Tage versuchen, mit Dr. Serata zu sprechen, vielleicht kann sie ja etwas bewegen.

Tag 175 seit Ankunft auf Station

Was für ein Tag! Eine fiebrige Anspannung lag in der Luft und die Sicherheitsmaßnahmen waren besonders streng. Kellins, der Sicherheitsmann, dem ich heute mal wieder eine Tasse Caf vorbei gebracht habe, wollte oder konnte entgegen aller Gewohnheiten nicht groß mit mir reden. Ein Jammer, ich hatte gehofft, vielleicht doch ein bisschen was aufschnappen zu können. Es muss eine große Sache sein: Sämtliches Personal mit Ausnahme der X-Wissenschaftler und der Sicherheitsleute wurden in ihre Quartiere verbannt. Sogar die Sichtfenster wurden geschlossen – man wollte wohl nicht, dass wir einen Blick auf das Shuttle werfen können, das diese Proben vorbei bringt. Hoffentlich sind die X-Wissenschaftler oder Kellins morgen wieder etwas gesprächiger. Wichtig: Herausfinden, was Dr. Seratas Lieblingsessen ist, und Portion in der Cantina organisieren.

Tag 176 seit Ankunft auf Station

So viel zum Plan mit dem Essen: Keine Dr. Serata in der Cantina zu sehen. Tatsächlich war kein einziger der X-Wissenschaftler dort. Es wird gemunkelt, dass sie zu beschäftigt sind, die Proben zu analysieren. Ich will meine Frustration nicht verhehlen, und obendrein sah ich mit der Portion in den Händen ganz schön dämlich aus. Immerhin hat Kellins ein paar Happen verdrückt, ich konnte ihm entlocken, dass „irgendein ganz schön kranker Mist“ in den X-Laboren vor sich gehen soll und „wir alle erledigt sind, wenn das schief geht“. Weiß nicht recht, was ich davon halten soll. Kellins neigt zum Pessimismus. Interessant war allerdings, wie nervös er war, warf ständig Blicke über die Schulter und wimmelte weitere Fragen ab. Und eine Ewigkeit verbrachte der Kerl in der Toilette mit Händewaschen!

Tag 180 seit Ankunft auf Station

Irgendetwas Furchtbares muss passiert sein. Ich lag noch im Schlaf, als plötzlich ein infernalischer Lärm zu hören waren: Alarmsirenen, und zwar jede! Bin fast aus dem Bett gefallen, und als ich zur Tür wankte und einen Blick in den Gang warf, war die rote Notbeleuchtung an. Gab es einen Ausfall der Energie? Das würde allerdings nicht erklären, warum die Sicherheitsleute im Korridor Schutzanzüge trugen (sehr hastig übergeworfen, eindeutig!) und mich Kellins grob in mein Quartier zurückstieß und mich anbrüllte, ich solle drin bleiben. Der Ausdruck in seinen Augen...er hatte Angst. Große Angst. Dass er sogar seinen Blaster auf mich richtete, war dann Argument genug, der Anweisung zu gehorchen. Jetzt ist die Tür versiegelt und die interne Kommunikation wurde deaktiviert – oder ist ausgefallen. Immerhin gibt es noch Strom und fließendes Wasser. Ich hoffe nur, dass sich die Sache bald klärt und ich an meine Arbeit zurückkehren kann.

Tag 185 seit Ankunft auf Station

Bald an die Arbeit zurückkehren – ha! In der Rückschau erscheint diese Hoffnung nun reichlich naiv. Seit fünf Tagen bin ich in meinem Quartier eingesperrt wie ein Verbrecher und habe nichts von der Stationsleitung gehört. Keine Durchsagen, keine Meldungen, nicht mal ein Zettel Flimsi unter der Tür. Wasser habe ich noch genügend und einige Energieriegel halten mich mit fit, aber mein Magen knurrt schrecklich und die Isolation zehrt an meinen Nerven. Heute Mittag – ich glaube jedenfalls, dass es Mittag war – habe ich merkwürdige Geräusche im Gang gehört. Es klang wie ein Schlurfen und Ächzen und dann ein Tropfen, und einige Zeit später polterte etwas sehr laut und ich glaube, jemand schrie und feuerte einen Blaster ab. Was geht hier vor sich?

Tag 186 seit Ankunft auf der Station

Ich habe die Nase voll davon, in der Falle zu sitzen. Nachdem meine Versuche, die Tür zu öffnen, gescheitert sind, habe ich meine Konsole benutzt und auf das System zugegriffen. Stellt sich heraus, dass ich einen passablen Slicer abgeben – vor allem, wenn es mir egal ist, ob ich dafür Ärger bekomme. Es hat eine Menge Zeit und Energie gekostet, aber schlussendlich konnte ich mir Zugang zu einigen Dateien der X-Labore verschaffen. Ihre Forschungsarbeit an den Proben lief unter dem Decknamen „Projekt Omnivore“ und hat etwas mit einer Entität zu tun, die Mnggal-Mnggal genannt wird. Ich konnte meinen Augen kaum trauen: Angeblich stammt dieses Wesen, das in seinem Urzustand einem grau-schwarzen Schleim ähnelt, aus den Unbekannten Regionen und soll auf parasitäre Weise in der Lage sein, die Kontrolle über andere Lebensformen zu übernehmen. Wenn die Proben in irgendeiner Weise frei gesetzt wurden...Ich muss hier weg!

Tag 187 seit Ankunft auf der Station

Das interne Kommunikationssystem funktioniert wieder! Es fällt immer wieder aus und die Qualität ist sehr schlecht, aber endlich ein Lichtblick. Ich habe es geschafft, Kontakt mit Dr. Serata aufzunehmen. Sie berichtete, dass sie sich in einem der Labore eingeschlossen hatte und kurz vorm Verhungern ist. Ich werde versuchen, die Türen zu öffnen und ihr meine letzten Energieriegel mitbringen. Der Hunger macht ihr schwer zu schaffen, sie klang krank, ihre Stimme sehr rau und belegt und immer wieder musste sie husten. Ihr Geisteszustand ist verständlicherweise ähnlich belastet, auch wenn ich zugeben muss, dass ihr Summen und Murmeln mich frösteln ließ. Aber jetzt ist nicht der Zeitpunkt für Feigheit.

Tag 188 seit Ankunft auf der Station

Strom endgültig ausgefallen. Praktisch – Tür ließ sich öffnen. Habe mich durch Gänge geschlichen. Mehrere Tote gesehen – einige durch Blaster, andere durch stumpfe Gewalt. Einige...leer. Wie von innen heraus ausgehöhlt. Kellins gefunden...was von ihm übrig ist. Dr. Serata in den X-Laboren getroffen. „Wir dachten, wir studieren es. Aber in Wahrheit hat es uns studiert. Will in uns leben. Wie eine Krankheit.“ Habe es gesehen, wie es sich in ihr windet! Blaster benutzt – zum ersten Mal. Dann gerannt. Müde. Hungrig. Durstig. Schwarzer Schleim an Wänden. Tropft von den Decken. Dringt überall ein. Werde versuchen, die Stationskontrolle zu erreichen und Warnung zu schicken. Höre Stimmen – flüstern und schreien. Darf nicht entkommen. Darf sich nicht ausbreiten.

Tag 189 seit Ankunft

Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt. Es lügt.

Rückt näher ans Feuer. Noch, näher. So. Und hört auf, ständig in die Bäume zu schauen. Wenn dort etwas steht, wollt ihr es ohnehin nicht sehen. Noch nicht. Ihr seid jung. Ihr glaubt, die Schattenlande seien einfach nur ein tieferer Teil des Waldes. Dunkler vielleicht. Gefährlicher. Aber immer noch Kashyyyk. Das glauben alle Jungen. Bis sie das erste Mal dort unten sind. In den Schattenlanden gibt es keinen Morgen. Es gibt auch keinen Abend. Es gibt nur Stellen, an denen es ein wenig heller ist, und Stellen, an denen die Dunkelheit so dicht zwischen den Wurzeln hängt, dass selbst ein Wookiee seine eigene Hand vor dem Gesicht kaum sieht. Dort unten wachsen Pilze, die leuchten. Pflanzen, die sich bewegen, obwohl kein Wind weht. Und Tiere, deren Augen ihr erst bemerkt, wenn sie sich schließen. Darum merkt euch drei Dinge.

Geht niemals einer Spur nach, die einfach aufhört.
Schlaft niemals unter einem Baum, in dessen Ästen kein einziges Tier sitzt.
Und wenn ihr dort unten jemanden euren Namen rufen hört …
antwortet nicht.

Nein. Auch nicht, wenn ihr die Stimme kennt. Gerade dann nicht. Warum? Weil es vor langer Zeit einen weißen Wookiee gab. Manche von euch haben bestimmt schon von ihm gehört. Nein, sagt den Namen nicht… Noch nicht… Damals kannte ihn dort unten ohnehin kaum jemand bei seinem Namen. Die Jäger nannten ihn nur den Weißen. Andere nannten ihn den Geist der Tiefe. Die Trandoshaner hatten noch andere Namen für ihn. Die meisten davon sollte man vor Jungen nicht wiederholen. Sein Fell war ungewöhnlich hell, fast silbern. Manchmal, wenn phosphoreszierende Pilze in den Schattenlanden leuchteten, soll er zwischen den Stämmen ausgesehen haben wie etwas, das nicht wirklich dort war. Ein Stück Nebel, ein heller Fleck, Zwei Augen, dann nichts mehr. Er lebte allein. Warum? Das spielt heute keine Rolle, vielleicht wurde er verstoßen, vielleicht wollte er allein sein. Vielleicht wollten ihn die Schattenlande einfach nicht mehr gehen lassen. Die Alten erzählen darüber verschiedene Dinge. Aber alle sind sich in einem Punkt einig:

Er kannte die Tiefe. Er wusste, welche Wurzeln tragen. Welche Ranken schneiden. Welche Pflanzen schlafen. Und welche nur so tun. Er wusste, wie ein hungriger Katarn riecht. Wie eine verletzte Kinrath klingt. Wie Angst schmeckt, wenn sie lange genug in der Luft hängt. Und er wusste, wann etwas im Wald nicht stimmte. Eines Tages kamen drei Trandoshaner hinab. Natürlich waren es drei. In guten Geschichten sind es immer drei. Einer ist zu dumm, um Angst zu haben. Einer ist klug genug, Angst zu bekommen. Und einer begreift zu spät, warum. Diese drei jagten Wookiees. So welche wie euch… Sie hatten zwei junge Jäger von einem Dorf oberhalb der Schattenlande verfolgt und nach unten getrieben. Vielleicht wollten sie sie lebend, vielleicht wollten sie nur Trophäen. Bei Trandoshanern ist das manchmal dasselbe. Der weiße Wookiee fand ihre Spur. Und von da an jagten die Trandoshaner nichts mehr. Sie wussten es nur noch nicht. Zwei Tage folgte er ihnen. Der erste schleifte sein rechtes Bein ein wenig. Der zweite rauchte bitteres Kraut. Den Geruch konnte man noch Stunden später zwischen den Wurzeln finden. Der dritte hinterließ fast keine Spur… Fast.

Am dritten Tag verschwanden die Geräusche der Trandoshaner. Nicht langsam, nicht nach und nach. Einfach… fort. Der weiße Wookiee fand ihr Lager kurz darauf. Drei Schlafstellen, Drei Taschen, Drei Waffen, iin Heizgerät. Fleisch über einer kleinen Flamme, noch warm. Aber keine Trandoshaner...

Er ging nicht hinein. Das ist wichtig. Er ging nicht hinein. Warum nicht? Weil etwas fehlte. Nicht die Trandoshaner. Etwas anderes. Geräusche. Kein Rascheln, kein Krabbeln, keine Insekten. Nicht einmal die kleinen Wesen, die sonst immer irgendwo zwischen den Wurzeln scharren. Der Wald hielt still. Und wenn der Wald still wird, obwohl ihr selbst keinen Grund dafür seht …

dann hat meistens jemand anderes einen.

Der weiße Wookiee wartete. Ein Tropfen fiel ihm auf den Kopf, warm. Er strich darüber. Blut. Jetzt könnt ihr wieder in die Bäume schauen, wenn ihr unbedingt wollt. Er tat es auch. Hoch über ihm hing der erste Trandoshaner. Zwischen zwei Ästen. Falsch herum. Der Kopf nach unten. Eine Hand fehlte. Sein Körper war voller Wunden. Aber kaum gefressen. Das war das Erste, was nicht stimmte. Ein Tier tötet aus Hunger, manchmal aus Angst. Manchmal, weil man seinem Nachwuchs zu nahekommt. Aber dieses Ding hatte einen schweren Trandoshaner viele Meter hoch in einen Baum getragen und ihn dort hängen lassen. Warum? Der weiße Wookiee wusste es nicht. Dann hörte er die Stimme. Weit entfernt. Eine Wookiee-Stimme.

Hilfe.
Er drehte sich um.
Hilfe.
Wieder. Genau gleich. Nicht nur dieselben Worte. Derselbe Atemzug. Dasselbe Zittern. Derselbe kleine Bruch am Ende des Rufes. Stellt euch vor, jemand ruft zweimal euren Namen. Niemand ruft ihn zweimal genau gleich. Versucht es später. Ihr werdet sehen. Aber diese Stimme tat es. Ein drittes Mal. Diesmal von rechts.
Hilfe.
Der weiße Wookiee ging nicht hin. Er ging zur Seite, langsam. Um die Stimme herum. Etwas wollte, dass er geradeaus ging. Er wollte wissen, warum. Dort fand er einen Abdruck. Vier lange Zehen, tief im Schlamm. Größer als seine Hand. Er kniete sich hin, sah ihn an, roch daran. Nichts. Gar nichts. Jetzt lacht nicht. Alles riecht. Schlamm riecht. Moos riecht. Nasse Rinde riecht. Stein riecht. Angst riecht. Tod riecht…

Aber dieser Abdruck roch nach nichts. Als hätte etwas dort gestanden, das gar nicht zur Welt gehörte. Hinter ihm knackte ein Ast. Der weiße Wookiee sprang zur Seite. Etwas fiel aus der Dunkelheit. Nicht das Monster. Der zweite Trandoshaner. Lebendig… Gerade so. Er landete im Schlamm und versuchte aufzustehen, schaffte es aber nicht. Seine Waffe zitterte in den Händen. Der weiße Wookiee hob seinen Bowcaster. Der Trandoshaner ließ den Blaster fallen. Hob die Hände. Ergebung. Und der Weiße hatte Regeln. Selbst dort unten. Also schoss er nicht. Der Trandoshaner zeigte hinter ihn. Nicht wild. Nicht panisch. Ganz langsam... Der weiße Wookiee sah nicht hin, noch nicht. Er sah dem Trandoshaner in die Augen. Die Pupillen wanderten. Von links nach rechts. Über seinen Kopf hinweg. Etwas bewegte sich hinter ihm. Langsam. So langsam, dass es geglaubt haben musste, niemand könne es hören. Dann ließ es los…

Es fiel. Der weiße Wookiee sprang. Das Ding traf den Boden. Manche erzählen, es hatte vier Beine. Andere sagen sechs. Mein Großvater sagte fünf. Aber mein Großvater hat auch behauptet, er habe einmal einen Rancor mit einem Steinmesser vertrieben. Also glauben wir ihm nicht alles.
Wir wissen nur:
Es war lang.
Grau.
Nackt.
Die Gliedmaßen waren zu dünn für seine Größe. Der Kopf hatte keine Augen. Und wo ein Mund sein sollte, war nur ein schmaler dunkler Spalt. Der Spalt öffnete sich. Und daraus kam wieder die Stimme.
Hilfe.
Der weiße Wookiee feuerte. Das Wesen zuckte zurück und verschwand zwischen den Wurzeln. Kein Schrei. Kein Knurren. Nur plötzlich eine andere Stimme. Ein Trandoshaner. Dann ein Wookiee. Dann ein Kind. Links. Rechts. Über ihnen. Hinter ihnen.

Der verletzte Trandoshaner begann zu zittern. Eine Stimme rief seinen Namen. Die Stimme seines Gefährten. Einmal, dann wieder. Genau gleich. Der Trandoshaner stand auf. Der weiße Wookiee packte ihn. Der Trandoshaner riss sich los. Sein Freund rief wieder. Also rannte er. Fünf Schritte… Zehn...
Dann hörte man ihn schreien. Einmal. Lange… Dann Stille. Der weiße Wookiee wartete. Und nach einigen Herzschlägen kam derselbe Schrei aus einem Baum direkt über ihm. Genau gleich.
Da wusste er:
Das Wesen lernte nicht nur Stimmen.
Es sammelte sie.
Und plötzlich wusste er auch, warum der tote Trandoshaner im Baum hing. Nicht als Nahrung. Nicht nur. Als Vorrat. Der weiße Wookiee kehrte ins Lager zurück. Er nahm die Energiezelle des Heizgerätes. Warf sie in die Dunkelheit. Schoss. Das Licht der Explosion füllte für einen Atemzug den Wald. Und in diesem Atemzug sah er alles. Das erste Wesen am Stamm. Ein zweites zwischen den Wurzeln. Ein drittes hinter sich. Und hoch oben …
Körper. Viele. Tiere. Trandoshaner. Wookiees. Manche frisch. Manche alt. Manche kaum noch mehr als Knochen und Fell. Aber ihre Münder standen offen. Alle. Als würden sie noch immer etwas sagen wollen. Als würden sie noch immer schreien, tonlos...

Dann wurde es wieder dunkel. Das dritte Wesen sprang. Der weiße Wookiee wich aus. Später fragte man ihn vielleicht, woher er wusste, dass es kam. Vielleicht wusste er es selbst nicht. Vielleicht bewegte sich die Luft. Vielleicht knackte eine Wurzel. Vielleicht war es nur Instinkt. Oder etwas anderes. Aber manchmal, wenn die Alten diese Stelle erzählen, machen sie danach eine Pause.

So wie ich jetzt.

…

…

...

Warum?

Weil manche Fragen besser unbeantwortet bleiben.

Das Wesen packte ihn. Der weiße Wookiee packte zurück. Sie stürzten gegen einen Stamm. Holz knackte. Krallen rissen Fell. Dann öffnete sich der Spalt im Gesicht der Kreatur direkt vor ihm. Und diesmal kam keine fremde Stimme heraus. Keine unbekannte. Keine Stimme eines Trandoshaners. Es war eine alte Wookiee-Frau. Warm, leise. Eine Stimme, die er seit vielen Jahren nicht mehr gehört hatte. Sie sagte nur ein Wort…. Seinen Namen.
Ja, seinen Namen. Und für einen einzigen Herzschlag bewegte er sich nicht. Woher kannte das Wesen seinen Namen? Vielleicht glaubte ein Teil von ihm, diese Stimme könne wirklich dort sein. Vielleicht hatte er einfach Angst. Ja, auch der weiße Wookiee kannte Angst. Wer etwas anderes behauptet, weiß nicht, was Mut ist. Dann griff das Wesen nach seinem Gesicht. Der Wookiee brüllte. Er rammte seinen Kopf dagegen. Einmal, noch einmal. Er packte eine der langen Gliedmaßen. Drehte, zerrte und zog. Etwas brach. Und das Wesen begann zu schreien. Aber nicht mit seiner Stimme. Ein Kind schrie, dann ein alter Mann. Dann eine Frau. Dann ein Wookiee. Viele Stimmen. Immer schneller. Als würde alles, was es jemals gehört hatte, gleichzeitig aus seinem Mund fliehen wollen.
Der Weiße zog weiter. Der Arm riss. Etwas Dunkles spritzte über sein Fell. Dann setzte er den Bowcaster an. Ganz nah… Das Wesen fiel. Still. Zum ersten Mal wirklich still. Die beiden anderen verschwanden. Der Wookiee blieb lange neben dem Körper stehen. Er sah auf den schmalen Spalt im Gesicht. Dahinter waren keine Zähne. Nur dünne Häute. Viele, wie kleine Kehlen. Er berührte sie nicht. Das solltet ihr auch nie tun. Falls ihr je eines findet.
Was?
Nein.
Ich habe nie eines gesehen. Und ich möchte auch keines sehen. Der Wookiee wandte sich zum Gehen. Da sagte jemand hinter ihm: seinen Namen in seiner eigenen Stimme… Er blieb stehen. Das tote Wesen lag vor ihm. Wieder sein Namne, weiter weg diesmal. Zwischen den Bäumen. Dann noch einmal, von links.

Dann rechts.
Dann über ihm.

Immer seine eigene Stimme. Immer genau gleich. Der weiße Wookiee hob langsam den Bowcaster. Und irgendwo in der Dunkelheit begann etwas zu lachen. Nicht wirklich zu lachen. Es hatte wahrscheinlich niemals einen Wookiee lachen hören. Es versuchte es nur. Stellt euch ein Lachen vor, bei dem jedes Geräusch richtig ist …
aber die Pausen dazwischen falsch.

Ha.

Ha.

Ha.

Zu langsam, zu gleichmäßig. Als hätte etwas gelernt, was Lachen ist, aber nicht warum. Der Wookiee zeigte die Zähne. Dann ging er hinein in die Dunkelheit.
Hier endet die Geschichte.
Nein.
Niemand weiß, was danach geschah.
Natürlich kam der Wookiee irgendwann wieder aus den Schattenlanden. Sonst würden wir seinen Namen heute nicht kennen. Aber er erzählte nie, was er dort unten gefunden hatte. Und wenn man ihn fragte, ob es diese Wesen wirklich gab …
soll er immer dasselbe getan haben.
Nichts. Nur ansehen. Sehr lange. Warum? Vielleicht gab es keine Monster. Vielleicht war alles nur eine Geschichte. Vielleicht hatten die Trandoshaner sich gegenseitig getötet. Vielleicht hatte der weiße Wookiee zu lange allein in der Tiefe gelebt. Das könnt ihr euch sagen, wenn ihr heute schlafen geht.

Aber wenn das Feuer später kleiner wird …
und die anderen eingeschlafen sind …
und ihr draußen zwischen den Stämmen etwas hört …
dann erinnert euch an die drei Regeln.
Folgt keiner Spur, die einfach endet.
Schlaft nicht unter einem Baum, in dessen Ästen nichts lebt.
Und wenn euch jemand aus der Dunkelheit ruft …
antwortet nicht.
Auch nicht, wenn es eure Mutter ist.
Auch nicht, wenn es euer Vater ist.
Auch nicht, wenn es meine Stimme ist.

Und vor allem …
wenn ihr irgendwann draußen im Wald eure eigene Stimme euren Namen rufen hört …
dann schaut nicht nach, woher sie kommt.
Denn vielleicht steht dort nichts. Vielleicht steht dort eines dieser Wesen.

Oder vielleicht …
steht dort seit all den Jahren noch immer der weiße Wookiee.
Und wartet darauf, dass etwas antwortet.

Darth Nekron erkannte die abgebrochenen Nagelreste erst, als er sich neben den leblosen Körper kniete und den Staub von der steinernen Schwelle strich. Der Mann hatte versucht, sich mit seinen Fingern hindurch zu graben. Zwei davon stecken noch in der Fuge unter dem Tor, ein dritter klebte an einer längst vertrockneten, dunklen Spur, die sich zwischen den ausgestreckten Armen verlor. Ein Atemfilter hing unter seinem halb verwesten Kinn, und am Gürtel befand sich ein noch immer geholsterter Blaster.

Nekron zog den Blaster heraus, überprüfte die Gasladung und legte ihn wieder zurück. Wer sich mit einer geladenen Waffe die Hände an einer verschlossenen Steintür zerstörte, hatte wahrscheinlich jeden Verstand verloren. Er richtete seine Lampe auf das verfallene Gesicht und betrachtete die Hautreste, zwischen denen graue Zähne sichtbar waren. Dann drückte er mit zwei Fingern gegen die lappige Haut am Hals. Darunter bewegte sich irgendetwas.

Der Sith nahm die Hand zurück, ohne aufzustehen. Die Bewegung unter dem Hautlappen wiederholte sich, wanderte dann den Unterkiefer entlang und hielt dort inne, wo gerade noch sein Daumen gelegen hatte. Dann hob ein schwacher Druck die Haut an. Er öffnete sich der Macht und fand einen kümmerlichen Rest von Leben in dem ausgezehrten Leib. Die Augen des Mannes blieben trüb. Trotzdem bewegten sich seine Lippen unvermittelt, als Nekron die Lampe näher heranzog. Zunächst kam nichts als ein leises Schaben aus dem Mund, gefolgt von einem Atemzug, der viel zu tief für den halb geöffneten Brustkorb klang.

„Bitte … macht die Tür auf“, sagte der Tote.

Die Worte kamen deutlich. Sie klangen beinahe höflich. Nekron sah auf die zerstörten Hände hinab. Als derselbe Satz erneut aus der verwesenden Gestalt herauskam, mit derselben kleinen Pause nach dem ersten Wort, zog er sein Lichtschwert. Ein kurzer Einsatz der roten Klinge genügte.

Unmittelbar folgend schlug etwas Dünnes gegen seinen Stiefel, krümmte sich im roten Licht und zog einen feuchten, schleimigen Faden über den Stein. Es besaß keine Augen. Da, wo sein Kopf sein sollte, saß ein weicher Ring aus winzigen Zähnen, dahinter bewegten sich mehrere kleine, blasse Beine, die nach Halt suchten. Aus dem geöffneten Mund des Toten kam noch einmal die Bitte, diesmal untermalt von einem nassen Röcheln. Nekron durchtrennte das unbekannte Wesen und trat zurück, als der Körper sich mit einer Heftigkeit aufbäumte, die sein verwester Leib nicht hätte aufbringen dürfen. Erst nach einer Weile blieb er still liegen. Der Sith wischte seinen Handschuh an einem Stück Stoff ab und betrachtete das Tor erneut. Die Inschrift darüber war teilweise abgeschlagen worden. Jemand hatte sich sehr viel Mühe gegeben, den wahren Namen des Bestatteten aus dieser Welt zu tilgen. Lediglich der darunter angebrachte Darh-Titel war noch leserlich. Nekron hatte in den letzten Jahren genügend Abschriften davon gefunden, um die fehlenden Buchstaben ersetzen zu können. Darth Sathrul hatte offenbar selbst im Tod einen gewissen Wert darauf gelegt, dass seine Besucher wussten, mit wem sie es zu tun bekamen.

Leichter Druck an einer unscheinbaren Vertiefung neben dem Rahmen genügte, um das Tor zu öffnen. Darth Nekron blieb seitlich stehen, bis der dichte Staubnebel niedergefallen war. Auf der Innenseite der mächtigen Steinplatte verliefen neue Kratzspuren. Viele. Dicht nebeneinander. Ungefähr auf Gesichtshöhe eines knienden Menschen. Er überprüfte den Mechanismus und stellte fest, dass sich das Tor problemlos von beiden Seiten bedienen lies. Es handelte sich um eine einfache mechanische Vorrichtung, ohne erkennbare Sperre.

Er warf noch einmal einen letzten Blick auf den Abendhimmel Korribans und trat über die Schwelle. Die Schritte zählend begann er damit, sich die Lage des Tores einzuprägen, während er den nun seit Jahrhunderten erstmals erleuchteten Gang entlangschritt. Nach genau zwölf Schritten hörte er hinter sich die höfliche Bitte des Toten erneut. Diesmal kam sie jedoch aus einer Öffnung hoch über dem Tor. Er ignorierte sie und bewegte sich weiter voran.

Die ersten Kammern enthielten wenig, das die Reise hierher rechtfertigte. Zerbrochene Krüge, die Reste eines geplünderten Schreins und ein Relief, dessen Beschädigungen gründlicher zu sein scheinen als die Verwüstungen, die Nekron bereits in anderen Grabtempeln zu Gesicht bekommen hatte. Gesichter waren herausgeschlagen worden. Auf einer Darstellung hatte jemand die Hände sämtlicher Diener entfernt, während die erhöhte Gestalt ihres Herrn unversehrt geblieben war. Nekron ließ die Lampe darüber wandern und entdeckte unter dem Schutt einen niedrigen Durchgang. Dahinter roch es süßlich, abgestanden und feucht. Ein Geruch, der nicht zu den trockenen Hallen passte, durch die er sich bisher bewegt hatte. In den Wänden lagen schmale Nischen, jede mit einem Abflussgitter versehen. Metallklammern hielten Körpern verschiedenster Spezies darin aufrecht. Einige waren bis auf die Knochen zerfallen, andere trugen sogar noch Haut und Haar. Beim Vorbeigehen hob eine Twi’lek-Frau langsam das Gesicht. Ihre Augenlider waren im Kreuzstich zusammengenäht. Unter den Stichen sah man die Bewegung von rollenden Augäpfeln.

Nekron blieb außerhalb ihrer Reichweite stehen. Die Twi’lek bewegte den Mund, konnte ihn jedoch nicht schließen, weil ein Metallbügel zwischen ihren Kiefern saß. Ihre pinke Zunge war stellenweise grau angelaufen und leckte über das rostige Stück Metall. Immer und immer wieder, bis sich ein dunkler Tropfen an ihrem Kinn sammelte. Nekron hob die Lampe. Plötzlich legte sich eine Hand aus der benachbarten Nische auf seinen Unterarm. Die Finger waren kalt, aber überraschend kräftig. Der Sith zog sein Handgelenk aus dem Griff, packte den Daumen und drückte den Arm zurück in die Nische. Der Mann, zu dem er gehörte, schüttelte den Kopf. Es war eine verzweifelte kleine Bewegung. Seine Lippen formten ein Wort, das Nekron zunächst wieder für „Bitte“ hielt. Dann streckte die Twi’lek sich aus ihrer Halterung nach dem Sith. Der Metallbügel schabte über ihre Zähne und aus den Nischen weiter hinten begann ein vielstimmiger Schmerzenschor aus Stöhnen. Nekron wich bis zur Mitte des Ganges zurück. Überall versuchten nun Körper, sich in ihren Halterungen zu ihm umzudrehen.

„Sie beruhigen sich, wenn sie Wärme spüren“, sagte eine klare, dunkle Stimme hinter ihm. Nekron aktivierte sein Lichtschwert in einer Geschwindigkeit, die dem anderen keine Zeit zum Angriff gelassen hätte. Mit erhobener Klinge sah er einen Mann am anderen Ende des Ganges stehen. Er trug eine schlichte dunkle Robe, die ihm bis zu den Knöcheln reichte. Sein Gesicht hatte die Züge eines Gelehrten, wären da nicht tiefe Einsenkungen an seiner rechten Schläfe gewesen. Dort fehlte ein Stück des Schädels. Durch die Öffnung in seinem Kopf waren die Bilder des Reliefs hinter ihm erkennbar. Nekron hielt die Klinge zwischen ihnen erhoben und wartete, bis der Fremde den Blick von den Nischen löste.

„Ihr habt die äußere Kammer erreicht und seid noch im Besitz Eures Verstandes. Ihr habt offensichtlich mehr mitgebracht, als eine Waffe.“

Er musterte die sprechende Erscheinung. Seine Präsenz in der Macht war weit deutlicher als die kränklichen Reste von pervertiertem Leben, das sich in den Nischen befand. Etwas von beträchtlichem Umfang drängte leicht gegen seinen Gedankenschild, hielt sich aber noch zurück.

„Fragen“, erwiderte Nekron. „Und Zweifel, ob ich meine Antworten hier finde.“

Der Mann, bei dem es sich nur um Sathrul handeln konnte, nahm die Bemerkung ohne Kränkung hin. Mit einer Handbewegung führte er den Eindringling durch den Gang in eine runde Kammer, in deren Mitte ein steinernes Podest stand. Nekron folgte mit Abstand und ließ seine Klinge aktiviert. Darauf befand sich ein Gitter, hinter dem sich ein Körper auf viel zu langen Gliedmaßen bewegte. Seine Haut war glatt und blass, der Rücken von außen liegenden Knochen durchzogen. Als der Sith näherkam, hob das ekelerregende Geschöpf den Kopf. Die untere Gesichtshälfte wirkte beinahe menschlich. Es öffnete den Mund.

Doch bevor ein Laut herauskam, drehte sich Sathrul zu ihm und das Wesen wich so schnell zurück, dass ihm die Hinterbeine unter dem Leib wegrutschten.

„Meine frühen Gefäße“, erklärte der Geist. „Kräftig, ausdauernd und offensichtlich fähig, beschädigtes Gewebe zu ersetzen. Leider erwiesen sich … andere Eigenschaften als beständiger, als ich angenommen hatte.“

Nekron betrachtete die Gelenke. Eines der Beine war mehrfach gebrochen und schief wieder zusammengewachsen. Er verstand.

„Wie lange habt Ihr darin gelebt?“, fragte er in neutralem Tonfall.

Sathrul sah ihm mit erkennbarem Interesse entgegen.

Die Antwort fiel ausführlicher aus, als Nekron erwarten konnte. Der alte Geist sprach von Wahrnehmungen, die sich nicht in den Körper übertragen ließen, von einem Hunger, der jeden Gedanken verdrängte und von Gliedmaßen, die anderen Sinnen gehorchten als den seinen. Er verschwieg sein Scheitern nicht. Gerade das machte es schwer, einzuschätzen, ob er Nekron täuschen wollte. Der Sith stellte Fragen, verglich das Gehörte mit den Texten, die ihn hergeführt hatten und erhielt auf die Widersprüche, die ihn bisher begleitete hatten, jene Antworten, nach denen er jahrelang gesucht hatte. Derweil lag das Wesen hinter dem Gitter mit angezogenen Gliedern auf dem Podestboden. Nur sein Mund bewegte sich. Einmal glaubte Nekron zu erkennen, dass es die Worte des Geistes lautlos mitsprach. Als er genauer hinsehen wollte, lenkte Sathrul seine Aufmerksamkeit auf eine Inschrift auf dem Podest. Die dort beschriebenen Anleitungen waren unvollständig. Nekron erkannte jedoch, was fehlte, und für einen Augenblick vergaß er den Geruch der Kammer.

Nekron setzte sich auf die Kante, nachdem er das Podest vollständig untersucht hatte, legte sein Lichtschwert griffbereit neben sich und folgte den Anweisungen. Die erste Übung bestand darin, das Empfinden in seiner linken Hand zu löschen. Sathrul verlangte dafür nicht, dass er seine geistige Abwehr aufgab. Er zeigte ihm, wie er sie verändern konnte und ließ ihn den Schritt wiederholen, bis Nekron Wirkung und Zweck selbst begriff. Nach einiger Zeit lag seine Hand auf seinem Knie und fühlte sich wie die eines Fremden an. Er konnte die Finger bewegen, ohne die Bewegung zu fühlen. Dann gelang es ihm, das Empfinden zurückzuholen. Warmes Kribbeln schoss schmerzhaft bis zu seinem Ellenbogen und er musste sich beherrschen, die Hand nicht an die Brust zu ziehen. Sathrul wartete, bis er wieder ruhig atmete.

„Ihr haltet Euch an Eurem Körper fester, als es nötig wäre“, sagte er. Nektron wischte sich einen Schweißtropfen von der Unterlippe.

„Angesichts Eurer bisherigen Ergebnisse halte ich das für angemessen.“

Er deutete auf die eingesperrte Kreatur. Sathrul antwortete nicht.

Bei der zweiten Übung hörte er auf zu atmen, ohne es sofort zu bemerken. Erst als er seinen Brustkorb betrachtete und feststellte, dass es ihn nicht störte, dort keine Atembewegung zu erkennen, wusste er, dass sie gelang. Als er wieder Luft holte, hätte ihn das irgendwie beeinflussen müssen. Stattdessen beschäftigte ihn aber ein plötzliches Geräusch hinter dem Gitter. Das Wesen hatte sich erhoben und drückte die Muunhafte Stirn zwischen die Stäbe. Seine Lippen zogen sich zurück. Darth Nekron wollte Sathrul darauf aufmerksam machen, doch als er den Kopf hob, stand der Geist unmittelbar vor ihm. Die fehlende Stelle an seiner Schläfe war noch größer geworden. Der Sith konnte durch ihn hindurch die gegenüberliegende Wand sehen.

„Bleib bei mir“, sagte Sahtrul und der Sith bemerkte, dass seine Stimme aus nächster Nähe kam. Seine eigenen Lippen hatten sich bewegt. Nun sog er scharf Luft ein, packte sein Lichtschwert, aktivierte mit einem Knopfdruck die rote Klinge und stand so hastig auf, dass seine Knie nachgaben. Der Geist war wieder am Fuß des Podests. Hinter dem Gitter lag das Geschöpf flach auf dem Bauch und schützte seinen Kopf mit darum gewickelten Gliedmaßen.

Nekron gab dem Geist keine Gelegenheit. Er zog sich schnell zur Tür zurück. Sein linker Arm fühlte sich schwer an. Fast, als hinge etwas daran, das er nicht sehen konnte. Sathrul blieb stehen und hob besänftigend einen Arm.

„Wenn ihr die Verbindung jetzt mit Gewalt trennt, wird Euch das wieder verletzen“, sagte er.

Nekron antwortete nicht. Er konzentrierte sich auf die Wahrnehmung seines eigenen Körpers, um die Oberhand darüber zurückzugewinnen. Da war der Druck der Stiefel, der Griff in seiner Hand und der Geschmack der staubigen Luft. Für einen Moment gelang es. Der Arm war wieder seiner. Dann schloss sich etwas um seinen Hals. Er schlug nach dem unsichtbaren Griff, traf nur den Kragen seiner Robe und taumelte rückwärts.

Als er fiel bemerkte er, dass der Stein unter seiner Hand plötzlich glatt poliert war. Aus dem Gang klang eine bekannte Frauenstimme, die er seit Jahren nicht mehr gehört hatte. Er erkannte den Raum sofort. Die Stufen, der Thron, die Stellung der Anwesenden. Alaine stand wenige Schritte vor ihm, den Kopf erhoben, während sie Darth Allegious Bericht erstattete. Nekron versucht, sich aufzurichten und bemerkte dabei, dass seine Kleidung sich verändert hatte. Die Robe war leichter. An seinem Gürtel hing ein Lichtschwertgriff, den er längst nicht mehr besaß. Er sah auf seine Hände und fand jüngere Finger ohne die Narben der vergangenen Jahre.

Das war unmöglich.

Er erinnerte sich an diesen Tag. Genau an diesen Tag. Er erinnerte sich daran, wie sie im Korridor vor dem Thronsaal gewartet hatten. Daran, wie Alaine ihn vor dem Betreten zurückgeschickt hatte. Eine knappe Anweisung, die er damals als Kränkung wahrgenommen hatte. Warum hatte er nicht dabei sein dürfen, als sie Allegious Bericht erstattete? Er durfte nicht mit hineinkommen.

Und trotzdem stand er jetzt hinter ihr, hörte den Bericht, bei dem er nie dabei gewesen war, hörte von Azgeths Abkehr, während auf dem Thron eine Hand sich um die Lehne schloss.

Der Stein brach mit einem Geräusch, das er bis in die Fußspitzen spürte. Allegious erhob sich. Nekron wollte zurückweichen. Er spürte … Angst? Doch seine Beine bewegten sich nicht. Er war zu jung in diesem Körper. Die Macht stand ihm nur einem Umfang zur Verfügung, den er doch schon vor Jahren überschritten hatte. Plötzliches Entsetzen erfüllte ihn. Die vertrauten Wege endeten, bevor er einen Fuß daraufsetzen konnte. Dann traf ihn der Machtstoß. Er verlor den Boden unter den Füßen, prallte hart auf und versuchte sich auf einen Ellenbogen zu stützen. Darth Allegious kam die Stufen herunter. Nekron fingerte nach seinem Schwert, nach einem Ansatzpunkt, nach irgendeiner Möglichkeit diese Situation, in der er sich nie befunden hatte, zu verlassen. Nichts gehorchte ihm. Der Griff um seinen Hals hob ihn empor und als er den Blick auf Alaines Gesicht sah, wusste er mit einer Gewissheit, die ihn schlimmer traf als der drohende Gewaltakt, dass sie ihn nicht retten konnte.

Sein Genick brach, bevor er begriff, was geschah. Der Schmerz war erlösend kurz und unvollständig, abgeschnitten von einer Empfindung, die er nicht einordnen konnte. Dann lag er auf dem Boden und sah den Saal aus einem Winkel, in dem kein Kopf hätte liegen dürfen. Er wollte atmen, doch seine Brust blieb still. Schritte entfernten sich und irgendwo über ihm sprach Allegious weiter, während Nekrons längst vergangenes Ich, das damals noch Eron Nook hieß, versuchte, den Mund zu öffnen.

Er konnte weder blinzeln noch schlucken. Der Boden berührte seine Wange, ohne dass er die Berührung spürte. Was blieb, war der Blick auf einen Teil der Stufen und die entsetzliche Erwartung auf den nächsten Atemzug, der nie kam. Er wartete darauf, dass diese Vision ihr Ende fand. Er wartete. Lange. Er wartete, bis aus dem Warten etwas wurde, dessen Dauer sich nicht länger in Zeit messen ließ.

„Ihr erinnert Euch jetzt“, sagte Sathrul. Die Stimme war dicht an seinem Ohr, obwohl er niemanden sehen konnte. Eron versuchte, ihr zu widersprechen. Er hatte gelebt. Ein ganzes Leben gelebt! Er war ausgebildet worden. Es gab Orte, an denen er erst Jahre später gewesen war. Folgeschwere Entscheidungen, deren Folgen er noch heute mit sich herumtrug. Er erinnerte sich daran, wie er Darth Zion im Zweikampf erschlug. Er suchte nach einer Erinnerung und fand das Gesicht seines eigenen Schülers über einem unfertigen Lichtschwert. Der Junge hatte ihm eine Frage gestellt. Eron wusste, dass er geantwortet hatte, doch er konnte sich nicht mehr an seine eigene Stimme erinnern. Er sah die Werkbank, die Hände des Jungen, den zweiten Stuhl. Der Stuhl … war leer. Wieso war der Stuhl leer?! Er hatte doch darauf gesessen! Er erinnerte sich genau!

Entsetzt griff er nach anderen Erinnerungen, nach einer Reise, einer Verletzung, einem Gespräch. Überall fehlte etwas. Sathrul ließ ihm die Zeit, die Lücken zu entdecken.

„Ihr müsst diesen Körper nicht weiter festhalten“, sagte er schließlich. „Er hat Euch nichts mehr zu geben.“

Erleichterung. Warum empfand Eron Erleichterung? Er wollte von diesem Boden fort. Er wollte diese Stufen zum Thron nicht länger anstarren! Er wollte nicht länger auf Luft warten, die nicht kommen würde. Sathrul zeigte ihm den Weg, den sie zuvor geübt hatten. Eron erkannte ihn, trotz seiner Panik.

Zunächst die eigene Hand loslassen. Das Gewicht des Arms vergessen. Aufhören, die Gestalt zusammenzuhalten, in der er eingeschlossen war. Er begann, dem inneren Druck nachzugeben. Weit entfernt hörte er ein langes Einatmen. Für einen Moment sah er sich selbst auf einem steinernen Podest im Grab sitzen. Sein erwachsenes Gesicht war schweißnass, der Mund stand offen. Unter der Haut des Halses bewegte sich etwas nach oben. Dann war da wieder der Thronsaal um ihn und Sathrul drängte ihn mit einer Sanftheit, die jetzt kaum noch Geduld beinhaltete.

Eron hielt inne. Der Atemzug hatte nicht zu dem Jungen gehört, dessen Tod er erlebte. Irgendwo gab es noch eine Brust, die Luft aufnehmen konnte. Seine Brust! Er versuchte, sich darauf zu konzentrieren, doch Sathrul zog seine Aufmerksamkeit zurück auf den Boden, auf die reglosen Finger und die unerträgliche Stille des Thronsaals. Eron suchte abermals den fernen Atem und fand zugleich einen Schmerz in seiner linken Hand. Er klammerte sich an das Gefühl, verstärkte ihn, kniff die Nägel in eine Handinnenfläche, die er nicht sehen konnte. Der Thronsaal flackerte. Für einen Augenblick lag die Grabkammer vor ihm, war schräg und verschwommen. Sathruls Gesicht war so dicht an seinem, dass ihre Züge sich überlagerten. Eron biss zu. Seine Zähne trafen eine Zunge. Warmes Blut füllte seinen Mund und der Schmerz riss ihn weit genug zurück, um nach den Stäben des Gitters zu greifen.

Er fiel auf den Podestboden und erbrach sich. Der Körper schien ihm wieder ansatzweise zu gehorchen, wenn auch nur in einzelnen, widersprüchlichen Bewegungen. Ein Arm stemmte ihn hoch. Zwischen seinen eigenen Atemzügen hörte er Worte, die er nicht sprach. Hinter dem Gitter schlug das Geschöpf in einem Anfall gegen die Stäbe und aus dem Gang antworteten die Gefangenen Körper mit einem feuchten, stöhnendem Laut.

Mit der anderen Hand bekam er sein Lichtschwert zu fassen, entzündete es jedoch erst, als er sicher war, wessen Hand es hielt. Sathrul stand über ihm. Die gelehrte Ruhe war aus seinem Antlitz verschwunden. In der offenen Schläfe bewegten sich dunkle Würmer und als er nach Eron griff, spürte der Sith Finger im Inneren seines Kopfes.

„Ihr habt ihn aufgegeben“, zischte Sathrul. „Ihr könnt Euch nicht zurücknehmen, was Ihr bereits verlassen habt.“
Er sprach, als würde er einem dummen Kind eine simple Wahrheit vermitteln wollen.

Eron kroch bis an das Gitter. Das Wesen dahinter wich angsterfüllt zurück, sobald er den Kopf hob. Er verstand endlich, vor wem es sich fürchtete. Er hatte diese Bewegung schon gesehen, hatte sich geschmeichelt gefühlt, als das Geschöpf vor seiner Stimme zusammengekrochen war. Jetzt öffnete sich dessen Mund und zwischen seinen Zähnen knirschte dieselbe Behauptung, die Sathrul gerade ausgesprochen hatte. Eron sah das Podest, die Abflüsse, die Halterungen im Gang. Der Grabherr war in ihnen gewesen. Vielleicht hatte er sie nie ganz verlassen. Als Sathrul ihn erneut auf den Boden zwingen wollte, hob Eron die Klinge und schnitt durch die Stäbe. Das Wesen hielt Still, bis das erste Stück Metall auf den Boden fiel. Dann schoss es vor.

Es traf ihn an der Schulter und biss sich in die Haut, bevor Eron sich zur Seite werfen konnte. Die lange Hand griff nach seinem Gesicht. Finger tasteten in seinen Mund, als suchten sie etwas darin. Er stieß das Geschöpf mit der Macht zurück und hörte Sathrul schmerzerfüllt aufschreien. Der Griff in seinem Kopf lockerte sich. Eron kam auf die Knie, sah den blassen Körper auf dem Boden zucken und begriff, dass die Verbindung in beide Richtungen offenstehen musste. Er trieb das Lichtschwert in das Podest. Stein platzte. Geschmolzenes Metall spritzte aus einer eingelassenen Rinne. Der Sith durchbrach die Inschriften mit seiner Klinge. Sathruls Gestalt wurde für einen Moment so deutlich, dass Eron die Poren seines Gesichts erkennen konnte. Gleichzeitig bäumte sich das Geschöpf hinter ihm auf. Er zog seine Waffe heraus und rannte in den Gang, während aus den Nischen die ersten Klammern brachen.

Er wusste später nicht mehr, wie oft er hingefallen war. Hände hatten nach seinem Mantel gegriffen. Eine Gestalt ohne Unterkiefer hatte sich auf ihn geworfen und versucht, ihre Stirn an seine zu legen. Eron schlug sich panisch frei, wich zurück und sah zwischen den Körpern einen Jungen stehen. Der Sith hob unwillkürlich die Waffe, doch der Junge griff ihn nicht an. Dunkelblondes Haar fiel ihm in die Stirn. Er stand nur da, siebzehn Jahre alt, in seiner alten Robe, und sah ihn an. Als Eron sich abwandte, hörte er seine eigene Stimme hinter sich. Sie war jünger. So, wie er mit siebzehn Jahren klang.

„Wenn du fliest, muss ich hierbleiben.“

Der Satz traf ihn mit solcher Wucht, dass er tatsächlich langsamer wurde. Dann spürte er wieder die fremden Finger in seinem Kopf und zwang sich weiter. Die Stimme folgte ihm bis zur äußeren Kammer. Sie wurde nicht lauter. Sie musste nicht. Sie war in seinem Kopf. Er versuchte sich zu wehren, die Barriere aufrecht zu halten. Er war Nekron! Er war nicht mehr Eron. Er war in diesem Thronsaal nicht gestorben, hatte ihn nie betreten!

Am Tor lag der Tote noch immer mit ausgestreckten Armen. Nekron stolperte über eines seiner Beine, fing sich am Rahmen ab und drückte gegen den Mechanismus. Nichts geschah. Hinter ihm hörte er etwas über den Stein kriechen. Er drückte erneut, suchte nach der Vertiefung, von der er sich doch bei seiner Ankunft versichert hatte, dass sie da war. Dabei bemerkte er die Nagelspuren dicht neben seiner Hand. Sie waren frisch. In der Fuge steckte ein schwarzer Faden seines eigenen Handschuhs. Nekron starrte darauf, während Erons jüngere Stimme näherkam und ihm erklärte, dass er doch schon so oft bis hierher gelangt war.

Er nahm die Hand vom Stein. Vor ihm lag ein schmaler Streifen Abendlicht auf dem Boden. Das Tor stand offen. Es hatte die ganze Zeit offen gestanden. Mit einem heiseren Laut zwang er sich über die Schwelle, obwohl alles in ihm behauptete, dass dort eine Wand sein musste.

Dann erinnerte er sich an das Leben, das er geführt hatte. Das ganze Leben. Er war Darth Nekron. Er war auf der Suche nach der Unsterblichkeit über die Alten Texte gestolpert und hatte dieses Tempelgrab ausfindig gemacht. Jahrelange Arbeit erwartete nun seinen Höhepunkt.
Und Darth Nekron erkannte die abgebrochenen Nagelreste erst, als er sich neben den leblosen Körper kniete und den Staub von der steinernen Türschwelle strich. Der Mann hatte versucht, sich mit seinen Fingern hindurch zu graben. Zwei davon stecken noch in der Fuge unter dem Tor, ein dritter klebte an einer längst vertrockneten, dunklen Spur, die sich zwischen den ausgestreckten Armen verlor …