Weltraum (Neutral)

Hyperraum Richtung Mandalore | Naran Baatar, Shopa, Baxter

Naran hatte weiter ein paar Probleme, dem hohen Gesprächstempo von Shopa und Baxter zu folgen. Insgesamt klang es aber gar nicht schlecht, was das dynamische Duo sich da so zusammenreimten. Dinge wie Transportereskorten, Personenschutz, Bergungen oder Transporte von hochpreisigen Gütern? Damit konnte man sicher gutes Geld verdienen und wenn man sich geschickt anstellte, musste bei alledem nicht ein Schuss fallen. Es war jetzt nicht so, dass Naran sich vor Gewalt scheute. Aber im Gegensatz zu vielen heißblütigen Mandalorianern war er sich sehr bewusst, wie teuer so etwas werden konnte und auch wenn sie ein paar Tausend Credits bei ihrer ersten Mission verdient hatten, so sah sein Kontostand nach den Ausgaben für Treibstoff und verschossene Munition dann doch eher übersichtlich aus. Naran war weit davon entfernt, Rücklagen bilden zu können.

Auch mit der Tatsache, dass sich weder Shopa noch Baxter langfristig an die Imperialen oder die Hutten binden wollten, kam Naran sehr gut zu pass. Er persönlich konnte da noch ein paar andere Gruppen hinzufügen, wie zum Beispiel die für ihre Knebelverträge berüchtigte Czerka Corporation oder die Black Sun. “Ich denke, wir können unsere Zusammenarbeit fortsetzen, wenn wir uns auf ein paar Dinge einigen können. So Sachen wie Gewinnverteilung erst nach Abzug aller laufenden Kosten und eine Art Vetorecht bei der Auftragsannahme.” Was die Namenssuche anging, hatte Naran spontan so überhaupt keinen sonderlich kreativen Vorschlag. “Als Name…hmn…irgend etwas mit Bezug auf unsere Arbeit wäre nicht schlecht? S-B-N Services vielleicht? Das steht für unsere Namen und wir erledigen Dienstleistungen unterschiedlichster Art….” Im Detail würden sie sich dazu später noch hinsetzen können, Naran verlor aber die sich ihnen konkret stellenden Probleme auch nicht aus den Augen. “Darüber können wir uns am Boden in Ruhe genauer unterhalten, jetzt habe ich aber noch eine andere Frage. Glaubt einer von euch beiden, diesen Gozanti sicher landen zu können?”

Naran schaute zwischen seinen beiden Partnern hin und her. “Mein Kom'rk wird separat gelandet werden müssen und ich kann nicht beide Schiffe gleichzeitig steuern.” Der Mandalorianer hob kurz die Schultern. “Wenn nicht, werden wir den Gozanti kurzzeitig im Orbit parken, aber es wäre schon einfacher…und auch sicherer, wenn wir alle Schiffe zusammen runterbringen könnten.” Notfalls würde der Mandalorianer mit einer kleinen Kurzstreckenfähre des Klans in den Orbit zurückkehren und die für die Landung im Frachtraum des Gozanti parken oder magnetisch auf einer der äußeren Containerflächen verankern. Er wollte es aber lieber vermeiden, das Schiff unbewacht opportunistischen Piraterieversuchen auszusetzen. Schließlich hatte Klan Baatar nicht den besten Ruf im Sektor. Der Name allein würde den einen oder anderen übermütigen Jungspund also nicht davon abhalten, sich an dem Schiff zu versuchen.

Hyperraum Richtung Mandalore | Naran Baatar, Shopa, Baxter
 
// Hyperraum Richtung Mando-Raum // SY-Condor-Yacht „Seastar“ // Sitzecke beim Cockpit // Dany und Moore //

Dany hörte mit wachsendem Staunen zu. Eine Piratenkönigin, die scheinbar unverwundbar durch Blasterfeuer marschierte, während ein TIE-Jäger mitten in einer Raumstation die Stellungen irgendwelcher Söldner zerlegte? Shab, das klang eher nach einem dieser vollkommen übertriebenen Action-Holofilme, die sie früher gelegentlich mit ihren Freunden angesehen hatte. Nur dass Moore offenbar tatsächlich dabei gewesen war.

Besonders die Schilderung des mandalorianischen Kämpfers ließ sie kurz zusammenzucken. Einen ganzen Arm aus der Schulter gerissen zu bekommen, gehörte definitiv nicht zu den Dingen, die sie selbst irgendwann erleben wollte. Dass die Gruppe diese Frau schließlich doch noch überwältigt hatte, erschien ihr angesichts der geschilderten Umstände beinahe unglaublich.

“Oh Mann... und ich dachte, meine Aufträge waren manchmal chaotisch. Das klingt ja echt nach einem verdammten Kriegsgebiet.”

Sie schüttelte ungläubig den Kopf. Dass Moore den Tod ihrer Gegnerin anschließend auf sämtlichen Bildschirmen der Station hatte zeigen lassen, entlockte ihr allerdings wieder ein anerkennendes Grinsen. Die Frau hatte offenbar durchaus eine unangenehme Seite, wenn man sich mit ihr anlegte.

Als die Silberhaarige schließlich nach ihren eigenen Erlebnissen fragte, musste Dany einen Augenblick überlegen. Natürlich hatte sie in den vergangenen zwei Jahren einiges erlebt. Flüchtige aufgespürt, sich mit zwielichtigen Gestalten herumgeschlagen und gelegentlich feststellen müssen, dass ein Auftrag auf dem Datapad erheblich unkomplizierter aussah als in der Wirklichkeit.

Aber im Vergleich zu Moores Geschichte?

"Na ja, ganz so spektakulär war es bei mir bisher nicht. Die meisten meiner Aufträge waren ziemlich gewöhnliche Kopfgeldjagden. Viel Herumsuchen, manchmal ein bisschen Schießerei und hinterher hoffen, dass der Auftraggeber auch wirklich die volle Summe bezahlt.”

Sie grinste schief und lehnte sich etwas zurück.

“Aber wenn ich ehrlich bin, ist das Verrückteste wahrscheinlich das, was mir gerade erst auf The Wheel passiert ist. Ich meine, innerhalb kürzester Zeit habe ich mein Schiff verloren, wurde festgenommen, bin mit einer Frau durch die Gegend gelaufen, auf die vier Millionen Credits ausgesetzt sind und nun Teil dieser Gruppe, die es... in sich hat.”

Sie musste selbst ein wenig darüber lachen. Wenn sie das ihren Eltern erzählte, würden die wahrscheinlich zunächst wissen wollen, ob sie sich irgendwo den Kopf angeschlagen hatte. Immerhin hätte sie Samin für eine Summe ausliefern können, für die sie ansonsten vermutlich vier Leben lang hätte arbeiten müssen. Stattdessen war sie nun Teil einer ziemlich ungewöhnlichen Reisegesellschaft geworden.

“Und das Beste daran? Ich habe bei der ganzen Geschichte bisher mehr Credits verloren als verdient. Ziemlich bescheuert für eine Kopfgeldjägerin, oder?”

Sie zuckte mit den Schultern, ohne dabei sonderlich unzufrieden zu wirken. Die Entscheidung, Samin nicht auszuliefern, bereute sie jedenfalls nicht. Ihr Blick wanderte wieder zu Moore. Sie hätten noch Stunden weiterreden können.

// Hyperraum Richtung Mando-Raum // SY-Condor-Yacht „Seastar“ // Sitzecke beim Cockpit // Dany und Moore //
 
< Hyperraum | Huttenraum | Y’Toub-System | Vakka’s Dividend | Cockpit > Shopa, Baxter, Naran ​


Shopa hörte sich die Vorschläge des Mandalorianers an, während er den inzwischen kalten Caf in seinem Becher betrachtete. Gewinnverteilung nach Abzug der Kosten und ein Vetorecht bei der Annahme von Aufträgen. Das klang zunächst einmal vernünftig. Wenigstens verlangte Naran keinen Vorschuss und auch keine schriftliche Zusicherung, dass man ihn bei jedem Einsatz aus der Schusslinie halten würde. Baxter hingegen hatte bei der Erwähnung der Gewinnverteilung sofort seine Sabacc-Chips beiseite gelegt.
„Moment. Was genau verstehen wir unter laufenden Kosten?“
Shopa sah ihn misstrauisch an.
„Treibstoff. Munition. Ersatzteile. Reparaturen. Liegegebühren. Solche Sachen.“
„Verpflegung?“
„Ja.“
„Wartung?“
„Auch.“
„Moralische Unterstützung?“
„Nein.“
„Schade. Ich hätte meine letzten Sabacc-Verluste gern als betrieblich notwendige Aufwendungen verbucht.“
Der Kahlköpfige schüttelte den Kopf und wandte sich wieder Naran zu.
„Die Kosten gehen vorher runter, damit kann ich leben. Was danach übrig bleibt, wird ordentlich aufgeteilt. Und wenn einer bei einem Auftrag ein schlechtes Gefühl hat, reden wir darüber. Ich hab keine Lust, mich wegen irgendeinem Huttensohn erschießen zu lassen, bloß weil jemand anders einen besonders dicken Creditchip gesehen hat.“
Er hob allerdings einen Finger.
„Das Vetorecht gilt, bevor wir einen Auftrag annehmen. Wenn wir erst mal zugesagt haben und draußen unter Beschuss stehen, zieht keiner plötzlich den Schwanz ein. Dann bringen wir die Sache gemeinsam zu Ende. Oder holen uns gemeinsam wieder raus.“

Damit waren für Shopa die wichtigsten Punkte geklärt. Zumindest vorläufig. Über Eigentumsverhältnisse, Beteiligungen und die genaue Aufteilung der Einnahmen konnten sie sich immer noch die Köpfe zerbrechen, wenn sie festen Boden unter den Füßen hatten. Bei Narans Vorschlag für einen Namen verzog er allerdings etwas das Gesicht. S-B-N Services. Es klang nicht unbedingt schlecht. Aber eben auch nicht sonderlich gut.
„S-B-N Services?“
Baxter legte den Kopf schief, als prüfte er die drei Buchstaben auf irgendeine verborgene Bedeutung.
„Klingt wie eine Firma, die Abflussrohre reinigt und überfällige Rechnungen eintreibt.“
„Immerhin weiß man, was wir anbieten.“
„Ja. Dienstleistungen. Sehr aufregend. Ich sehe schon die Holowerbung: S-B-N Services. Wir erledigen alles. Außer Buchhaltung, denn einer unserer Geschäftsführer ist ein spielsüchtiger Droide.“
„Du bist nicht Geschäftsführer.“
„Dann möchte ich offiziell Beschwerde einlegen.“
Shopa lehnte sich zurück und verschränkte die Arme vor der Brust.
„Der Name hat jedenfalls Zeit. Erst mal müssen wir überhaupt genug Aufträge an Land ziehen, damit sich eine Firma lohnt. Danach können wir uns meinetwegen Visitenkarten drucken lassen.“
„Ich bestehe auf einem vernünftigen Hologramm. Mit Explosionen.“
„Natürlich tust du das.“

Als Naran schließlich die Frage aufwarf, wer den Gozanti auf Mandalore landen sollte, wurde Shopa wieder ernster. Er war ein passabler Pilot, wenn es um Speeder, Gleiter und kleinere Maschinen ging. Mit der Krel’than kam er inzwischen zurecht, sofern es nicht allzu kompliziert wurde. Aber ein C-ROC war eine andere Gewichtsklasse. Vor allem dann, wenn man ein fremdes Schiff im Frachtraum mitführte und es möglichst unbeschädigt auf den Boden bringen wollte. Er sah zu Baxter. Der BX-Droide hatte bereits beide Beine von der Konsole genommen und richtete sich demonstrativ auf.
„Endlich eine Frage für den Fachmann.“
„Du hast das Ding bisher nur ein paar Kilometer geflogen.“
„Ein paar Kilometer völlig fehlerfrei. Während ich ein mandalorianisches Raumschiff eingesammelt habe, möchte ich hinzufügen.“
„Mit Hilfe der Astromechs.“
„Das nennt man Teamarbeit. Solltest du gelegentlich versuchen.“
Baxter erhob sich und trat an die Navigationsstation. Der R3, der bisher still an einer Diagnosebuchse gearbeitet hatte, drehte seine durchsichtige Kuppel in seine Richtung. Ein kurzer Austausch binärer Signale folgte, dann projizierte der Astromech ein schematisches Hologramm des C-ROC mit seinen gegenwärtigen Masseverhältnissen. Die außen angedockte Kom’rk wurde deutlich hervorgehoben.
„Seht ihr? Unser größtes Problem hängt derzeit an Steuerbord und gehört dem Mann mit dem schicken Helm.“
Der R3 gab ein zustimmendes Trillern von sich.
„Sobald die Kom’rk abgekoppelt ist, liegt unser Schwerpunkt wieder näher an der Mittellinie. Die Krel’than sitzt ordentlich gesichert im Frachtraum. Der Rest ist ein ganz gewöhnlicher Landeanflug.“
„Mit einem gestohlenen Frachter, dessen Steuerung kurzgeschlossen wurde.“
„Du suchst wirklich immer das Schlechte.“
Der R3 pfiff eine längere Folge von Warnsignalen. Baxter lauschte, betrachtete die Anzeige und nickte.
„Er empfiehlt außerdem, die Repulsoren und die atmosphärischen Steuerdüsen vor dem Anflug noch einmal gründlich zu prüfen. Und die Landeautomatik will er selbst überwachen.“
„Klingt vernünftig.“
„Ich wollte gerade dasselbe vorschlagen.“
Ein skeptischer Pfeifton kam vom Astromech. Baxter zeigte drohend mit dem Finger auf ihn.
„Verräter.“

Shopa trat neben die beiden und studierte die technischen Werte. Der C-ROC war zwar ein schwerfälliger Frachter, aber seine Repulsorantriebe waren für Landungen unter voller Beladung ausgelegt. Auch die Steuerdüsen wiesen laut Wartungsbericht keine größeren Schäden auf. Dass der Mandalorianer sich an der Konsole zu schaffen gemacht hatte, war natürlich nicht ideal. Bisher hatten die Systeme aber zuverlässig gearbeitet. Wenn Baxter die Steuerung übernahm und die Astromechs Navigation und Antrieb überwachten, sollte eine Landung möglich sein. Zumindest mit einem ordentlichen Anflugkorridor und genügend Platz.
„Also gut. Du fliegst den Gozanti runter. Aber keine Kunststücke, keine Abkürzungen zwischen irgendwelchen Türmen und vor allem keine Wetten darauf, wie knapp du an der Landemarkierung vorbeikommst.“
„Du nimmst mir wirklich jeden Spaß.“
„Ich möchte den Kahn am Stück verkaufen können, falls uns nichts Besseres einfällt.“
„Wir haben gerade beschlossen, ihn vielleicht zu behalten.“
„Das macht die Sache nicht besser.“
Baxter ließ sich wieder in den Pilotensitz sinken und überprüfte probeweise die Steuerkonsole. Der R3 rollte neben ihn, fuhr seinen Datenarm aus und verband sich mit dem Navigationssystem. Wenige Sekunden später erschienen die aktuellen Flug- und Antriebsdaten auf dem Hauptdisplay. Shopa wandte sich noch einmal Naran zu.
„Ich würde sagen, du landest deine Kom’rk, und wir bringen den Frachter hinterher. Wenn wir dafür einen vernünftigen Landeplatz bekommen, sollte das kein Problem sein. Du musst uns nur sagen, wohin wir fliegen sollen und wie viel Platz deine Leute für uns haben.“
Er deutete auf das Hologramm des C-ROC.
„Und vielleicht kündigst du uns vorher an. Ich möchte ungern über Mandalore feststellen, dass jemand ein gestohlenes Huttenschiff für einen besonders schlechten Besuch hält und uns zur Begrüßung ein paar Raketen entgegenschickt.“
„Wobei das immerhin ein sehr mandalorianischer Empfang wäre.“
„Baxter.“
„Schon gut. Keine Raketen. Ich streiche es von der Wunschliste.“
Shopa schüttelte den Kopf und blickte wieder auf den bläulich schimmernden Hyperraum hinaus. Noch lag ein guter Teil der Reise vor ihnen. Genug Zeit, um die Systeme des Frachters zu überprüfen, die verbleibenden Vorräte zu erfassen und sich vielleicht endlich einmal ordentlich auszuschlafen. Ob der Aufenthalt auf Mandalore tatsächlich so unkompliziert verlaufen würde, wie sie es sich gerade ausmalten, stand auf einem anderen Blatt. Immerhin hatten sie jetzt etwas, das einem Plan schon verdächtig nahekam. Und einen Droiden, der fest davon überzeugt war, einen mittelschweren Frachter ebenso leicht landen zu können wie einen Speeder.

„Ich habe übrigens beschlossen, dass wir unbedingt eine Bar an Bord brauchen.“
„Wir haben eine Kombüse.“
„Eine Kombüse ist keine Bar.“
„Für dich gibt's sowieso nur Maschinenöl.“
„Und Sabacc. Vergiss Sabacc nicht.“


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| Hyperraum in Richtung Mando-Raum | Seastar | Aufenthaltsraum – Küchenzeile |
Samin, Sana, Naeva, Jake und die anderen Kinder; Dany und Moore in der Sitzecke beim Cockpit, Mira in den Quartieren

Als ihre Tochter Samin nach dem Schwimmbad auf der Intimidator fragte, nickte diese bestätigend.

„Ja, tatsächlich. Wenn man dienstfrei hatte, durfte man da rein. Manche durften da sogar während des Dienstes rein. Aqua-Trooper“, fügte sie erklärend hinzu. „Die werden ausgebildet um im Wasser zu kämpfen.“

Der Supersternzerstörer war ein eigenes Biest gewesen.

„Es gab sogar einen Jogging-Pfad durch das Schiff und ein Kino. Da leben Tausende Besatzungsmitglieder, teilweise monatelang. Die brauchen auch Beschäftigung.“

Die Chiss betrachtete den Topf, in dem ihre Tochter erstaunlich routiniert eine Soße zubereitete. Offenbar hatte Sana deutlich mehr Erfahrung in der Küche als ihre Mutter. Sie selbst hatte vergleichsweise spät gelernt, überhaupt erst ein paar einfache Gerichte zuzubereiten. Jake hatte inzwischen Naeva angeboten, die Reise zu bezahlen und Sana fragte natürlich, was mit den anderen Kindern sei.

Samin hielt etwas perplex inne. Dachten Jake und Sana etwa, sie würde die Kinder am nächstbesten Ort abladen und sich dann mit ihrer Tochter in den Urlaub verdrücken?

„Ihr bleibt natürlich alle bei mir, bis wir für alle einen guten Ort zum Leben gefunden haben“, sagte sie und runzelte die Stirn. War das nicht klar?

„Dachtet ihr, ich lasse die anderen einfach auf Zanbar?“

Samin hatte in dem Moment, als sie diesen Container betrat, Verantwortung für sie alle übernommen. Das endete nicht, sobald sie wieder festen, planetaren Boden unter den Füßen hatten. Dass man Samin diesen Gedanken überhaupt zutraute, enttäuschte sie etwas. Allerdings fiel ihr bei einem erneuten Blick auf Sana auf, dass ihre Tochter das auch gar nicht behauptet hatte. Sie hatte lediglich gefragt, ob die anderen mitkommen durften. Hatte sie da mehr hineininterpretiert, als tatsächlich gesagt wurde? Sie würde in Zukunft etwas aufpassen müssen, nicht jede harmlose Frage als Kritik an ihren mütterlichen Instinkten zu verstehen. Aber natürlich mussten sie weiterhin einen geeigneten Ort finden. Für sie alle! Die Kinder brauchten Eltern. Richtige liebende Eltern, die sie großzogen, nicht nur die Angestellten eines Kinderheimes. Nur hatte sie noch keinerlei Ahnung, wie sie einen solchen Ort finden sollte. Wichtig war ja auch, dass er eine gewisse Sicherheit bot. Nur, falls der Sith-Orden doch mal auf die Idee kam, nach ihnen zu suchen.

Was das Thema zurück auf das republikanische Pendent brachte. Jakes Bericht über Jansons Caf hatte ihr gerade noch ein amüsiertes Schnauben entlockt, doch das Lächeln erstarb, als er das Thema weiterführte. Natürlich musste er ausgerechnet jetzt mit einer politischen Grundsatzdiskussion über die Großmächte der Galaxis anfangen. Dabei reichte es offenbar nicht mal, wenn er dabei so tat, als wäre sie irgendeine leichtgläubige Idiotin, die ihr gesamtes Weltbild aus ein paar HoloNet-Sendungen bezog. Nein, er zog auch noch ihre eigene Verwendung innerhalb der Propagandamaschinerie des Imperiums heran. Die Bemerkung über den Kalender traf sie. Nicht etwa, weil sie den Vergleich besonders überzeugend fand – das war er nicht - ,sondern weil er einen wunden Punkt berührte. Die KOMENOR hatte aus ihr ein Gesicht gemacht, das sie manchmal selbst kaum wiedererkannt hatte. Niemand in diesem Raum wusste besser, wie effektiv die KOMENOR arbeitete. Allerdings war es doch ein himmelweiter Unterschied, ob man für ein doofes Plakat ein paar Brüste bearbeitete oder die gesamte Berichterstattung über einen politischen Feind erfand. Sie hatte über ein Jahrzehnt im Dienst des Imperiums verbracht. Für die Fortbildungen des WolveSquad hatte sie Zugriff auf etwaige Missionsberichte gehabt. Er doch auch!

„Also erstens … war ich das auf den Plakaten. Ich erinnere mich ziemlich gut daran, wie ich für die Holo-Kameras posiert habe.“

Sie verzog den Mund.

„Und zweitens habe ich die Neue Republik aus nächster Nähe erlebt. Die haben den Eisernen Bund bewaffnet, unter anderem mit Jäger-Prototypen ausgestattet, und gegen das Imperium aufgehetzt.“

Beinahe hätte sie gefragt, ob ihm klar war, wie viele Leute für die Taten der Neuen Republik sterben mussten. Wie viele Samin selbst töten musste. Doch dann fiel ihr Blick auf die neugierig lauschenden Gesichter von Sana und Naeva.

„Nur weil ich diese Meinung habe, heißt das nicht, dass ich nicht selbst denken kann.“

Sie schüttelte den Kopf, während sie die Nerf-Nuggets in eine mit etwas Öl befeuchtete Pfanne warf. Dabei ging sie deutlich energischer als notwendig vor.

„Aber ist mir doch egal. Klar, schauen wir später zusammen Nachrichten. Gerne. Von mir auch aus republikanische. Vielleicht haben die ja eine passende Erklärung, warum die Neue Republik den Waffenstillstand gebrochen und Kashyyyk überfallen hat. Oder, warum die Jedi den Imperator ermordet haben.“

Samin wandte ihren Blick unter zusammengepressten Lippen in Richtung von Jake, als hätte sie diese Diskussion gerade gewonnen. Das Thema war dafür zumindest für sie vorerst erledigt. Sie hatte schließlich versprochen, mit ihrer Tochter zu kochen und wollte nicht ausgerechnet jetzt für schlechte Stimmung sorgen. Was ihr offenbar hervorragend gelungen war, wenn man bedachte, dass sie gerade ihre Gereiztheit an ein paar Nerf-Nuggets ausgelassen hatte. Dabei konnten die ja gar nichts für die politischen Ansichten ihres alten Freundes. Vielleicht sollte sie sich daher besser auf das Kochen konzentrieren.

„Hier ist etwas … gemüsiges?“

Es war mehr eine Frage als Feststellung, als sie etwas aus einem anderen Kühlfach zog, das sicher entweder Gemüse oder Obst war.

„Die Soße sieht jedenfalls schon ziemlich gut aus.“

Samin warf Sana ein anerkennendes Lächeln zu, ehe sie sich neben ihr an der Arbeitsfläche etwas Platz machte, um … dieses Gemüseobst zu schneiden. Für gewöhnlich hätte es sie geärgert, bei einer Tätigkeit weniger geschickt zu sein als jemand anderes. Diesmal empfand sie aber etwas anderes. War das sowas wie Stolz? Sie betrachtete ihre Tochter einen Augenblick von der Seite. Es gab so viele Dinge, bei denen sie nicht dabei gewesen war. Nun stand das Mädchen neben ihr, war fast so groß wie sie selbst und bereitete mit einer Selbstverständlichkeit eine Soße zu, die Samin selbst nicht zustande gebracht hätte. Irgendwie war das schön. Aber auch furchtbar traurig. Es erinnerte sie daran, wie viel sie noch über ihre eigene Tochter herausfinden musste.

„Wie hast du kochen gelernt? Hat dir das jemand im Kinderblock beigebracht?“

Samin wusste nicht so recht, warum es ausgerechnet in diesem Moment geschah. Vielleicht war es die beiläufige Selbstverständlichkeit, mit der Sana gerade neben ihr stand und ihre Soße zubereitete. Etwas, was eigentlich alltäglich hätte sein sollen. Zumindest für eine Mutter, die diesem Begriff würdig gewesen wäre. Sie hatte ihre Tochter nicht aufwachsen sehen, hatte ihr weder das Kochen beigebracht noch bei den ersten erfolglosen Versuchen zugesehen. Stattdessen hatte Sana all diese Dinge, die sie konnte, in einem Kinderblock lernen müssen, weil ihre Mutter nicht da gewesen war. Und das war keiner unglücklichen Schicksalsfügung geschuldet.

Samin hatte die Entscheidung getroffen, deren Folge ihre eigene Tochter hatte tragen müssen. Dreizehn verfluchte Jahre lang! Sie konnte sich noch so oft versuchen, sich einzureden, dass sie damals keine andere Wahl gehabt hatte. Das änderte aber nichts daran, wer wirklich für diese verlorene Zeit verantwortlich war.

Erst als sie etwas Feuchtes über ihre Wange laufen spürte, bemerkte sie, dass ihr eine Träne aus dem Auge gekullert war. Erschrocken wandte sie den Kopf ab, damit weder Sana noch Naeva etwas bemerkten. Ausgerechnet vor den beiden wollte sie jetzt nicht anfangen zu weinen. Sie hatten mehr als genug durchgemacht, und Samin hatte ganz sicher kein Recht, sich selbst bemitleiden zu lassen. Wenn hier jemand wirklich Grund hatte, traurig oder wütend zu sein, dann waren es diese Kinder. Allen voran Sana. Was sollte die denn denken, wenn sie ihre eigene Mutter trösten müsste?

Bei ihrer hastigen Abkehr traf ihr Blick ausgerechnet Jake, der noch immer mit seiner Caf-Bohnen-Mühle beschäftigt war. Na großartig. Gerade jetzt konnte sie keinen lustigen Spruch über die Situation gebrauchen. Samin presste die Lippen zusammen und wandte sich ein Stück weiter von der Küchenzeile ab, als wollte sie plötzlich nach etwas suchen. Mit dem Handrücken wischte sie sich dabei unauffällig über die Wange, atmete langsam durch die Nase ein und bemühte sich, ihre Miene wieder unter Kontrolle zu bringen. Sie hatte ihrer Tochter versprochen, mit ihr zu kochen. Also würde sie jetzt verdammt nochmal mit ihr kochen! Sana sollte einen halbwegs normalen Nachmittag mit ihrer Mutter verbringen können, ohne sich auch noch Gedanken darüber zu machen, warum die plötzlich anfing zu heulen. Die Chiss räusperte sich leise, legte das gemüsige Obst… oder obstige Gemüse auf die Arbeitsfläche zurück, griff nach dem Messer und befreite das Zeug von einer etwas ledrigen Haut.

„Also … ich habe das hier jetzt geschält. Aber was mache ich jetzt damit?“, fragte sie in einem möglichst beiläufigen Tonfall, ohne sich wieder vollständig zu den beiden Mädchen umzudrehen.

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Samin, Sana, Naeva, Jake und die anderen Kinder; Dany und Moore in der Sitzecke beim Cockpit, Mira in den Quartieren
 
[Hyperraum in Richtung Mando-Raum / SY-Condor-Yacht „Seastar“ / Aufenthaltsraum - Küchenzeile] Sana, Naeva, Jake, die anderen Kinder und Samin

„Ich war mir tatsächlich nicht sicher“, gestand Jake mit einem etwas verlegenen Schmunzeln. „Aber mir ist da auch schon was durch den Kopf gegangen. Vielleicht stecken wir später mal die Köpfe zusammen und schauen, was möglich ist?“

Samin war wirklich erwachsen geworden, stellte der Alderaaner wieder einmal fest, während er seine kleine Wahlschwester mit einem gewissen Stolz betrachtete. Dann allerdings tat sie das, was sie immer tat, wenn sie sich angegriffen fühlte: Sie begann, sich und ihre Sichtweise zu rechtfertigen. Ihm gegenüber musste sie das nicht. Er konnte Samin so akzeptieren, wie sie war. Was selbstverständlich nicht bedeutete, dass es keinen Spielraum für Verbesserungen gab. Ihr politischer Horizont beispielsweise ließ sich vermutlich bequem im Sitzen überblicken. Ihr das jetzt zu sagen, würde allerdings die dritte Ohrfeige an diesem Tag heraufbeschwören. Und entgegen der landläufigen Meinung war er kein Ohrfeigenfetischist.

„Du möchtest also sagen, dass du wirklich im Wampa-Bikini auf Hoth posiert hast?“ Seine Augenbrauen wanderten amüsiert in die Höhe, und sein Grinsen wurde neckend. Okay, vielleicht forderte er manche Ohrfeigen ein bisschen zu sehr heraus. Aber Samin war mit den Nuggets beschäftigt, und zwischen ihnen lagen fast drei Meter. Noch fühlte er sich einigermaßen sicher.

„War der Eiserne Bund nicht ein Schutzbündnis? Ich meine, wie selten dämlich wäre es denn von so einer kleinen Fraktion, das Imperium herauszufordern?“ Er neigte den Kopf ein wenig. „Zumindest würde ich da erst mal wissen wollen, was die sich davon versprechen.“

„Ich sage auch nicht, dass du nicht für dich selbst denken kannst. Ganz im Gegenteil, ich bin fest davon überzeugt, dass du es sogar sehr gut kannst. Aber genauer hinzuschauen kann unangenehm sein, und manchmal weichen wir den unangenehmen Dingen bewusst oder unbewusst aus. Niemand kritisiert gerne sein eigenes Zuhause.“ Sein Grinsen wurde etwas weicher. „Geht mir auch nicht anders. Ich hör auch lieber, dass ich recht habe. Kommt nur eben in deiner Präsenz erschreckend selten vor. Und das obwohl das mein Lieblingssatz ist.“

Immerhin hatte sie zugestimmt sich eine andere Sichtweise anzuschauen. „Fein, dann machen wir das später. Ich bin gespannt.“

Die Handmühle knirschte nicht mehr. Jake war gerade fertig geworden und prüfte das Ergebnis mit dem guten alten Mark I Eyeball. Als er wieder aufblickte, bemerkte er Samins Tränen. Nicht schon wieder Tränen!

Sein Blick wanderte zu Sana und Naeva, dann zurück zu seiner ehemaligen Staffelkameradin. Innerlich seufzte er. Sie konnte einfach nicht aus ihrer Haut. Hatte ihr denn nie jemand erklärt, dass man nicht immer perfekt sein musste? Oft genug reichte es schon, da zu sein. Ja, das hatte sie lange nicht für Sana sein können. Aber hier und jetzt war sie da, und sie hatte bereits angekündigt, es auch weiterhin sein zu wollen. Für Sana, Naeva und die anderen Kids.

Nur würde sie vermutlich selbst darin noch einen Vorwurf hören, wenn er es ihr jetzt erklärte. Außerdem brauchte sie vor den beiden Jugendlichen bestimmt keinen Vortrag darüber, wie sie mit ihren Gefühlen umzugehen hatte. Von Jake Relis schon gar nicht. Seine eigenen waren schließlich auch nicht gerade ordentlich beschriftet und alphabetisch einsortiert. Auch wenn er zumindest nicht an seiner Eignung zum Onkel zweifelte, ganz egal was Mira dachte. Also hieß es mal wieder: Jake Relis zur Rettung!

Er trat zu seiner ehemaligen Staffelkameradin und präsentierte ihr den geöffneten Auffangbehälter mit dem kostbaren braunen Pulver.

„Hey, Blue, hast du schon mal so einen tollen Cafduft gerochen? Ich könnte schwören, ich hab von dem Zeug mal tonnenweise geschmuggelt. Das ist sein Gewicht in Gold wert. Moore hat echt …“

Er hielt ihr den Behälter so hin, dass sie sich ihm zuwenden musste, wenn sie einen Blick hineinwerfen wollte. Als er ihre Aufmerksamkeit hatte, stockte er mitten im Satz. Seine Nase zuckte, die Oberlippe hob sich ein wenig, und er zog zweimal kurz Luft ein. Dabei suchte er ihren Blick, kniff demonstrativ die Augen zusammen und hob die Brauen noch einmal mit einem winzigen, auffordernden Nicken.

Komm schon, Blue. Augen zu. Tu mir den Gefallen.

Er ließ ihr einen Herzschlag Zeit, ehe er den Kopf ruckartig zur Seite und nach unten wandte – unglücklicherweise genau in Richtung des offenen Behälters.

„H… hatschi!“

Der kurze Luftstoß wirbelte eine kleine Wolke gemahlenen Cafs auf, die zwischen ihnen zerstob und sich über Samins Wangen und Nase verteilte. Für einen Moment starrte Jake sie mit offenem Mund an.

„Oh, shit.“

Er brachte sich mit einem großen Schritt rückwärts zunächst aus ihrer unmittelbaren Reichweite und stellte die Cafmühle samt Behälter zur Seite. Manche Vorsichtsmaßnahmen waren tief in ihm verwurzelt.

„Sorry, ich wollte dir den Caf nicht ins Gesicht niesen. Frick. Warte, lass die Augen zu.“

Schon griff er nach einem sauberen Küchentuch, hielt es unter Wasser und wrang es aus. Als er zu ihr zurückkehrte, war sein schuldbewusster Gesichtsausdruck beinahe überzeugend. Nur in seinen Augen lag für einen kurzen Moment etwas Ruhigeres.

„Hier. Ich mach schon.“

Er hob das Tuch langsam, damit sie sehen konnte, was er vorhatte, und begann vorsichtig, den Caf von ihren Wangen zu tupfen. Dabei nahm der feuchte Stoff auch die Tränenspuren mit. Jake verlor kein Wort darüber. Er konzentrierte sich mit geradezu übertriebener Sorgfalt auf einen braunen Fleck neben ihrer Nase, während er überlegte, ob er es überleben würde den Pulverfleck zwischen ihren fein geschwungenen Augenbraue zu belassen, so dass es aussah als hätte sie eine Monobraue. Er war schon mächtig stolz, nicht lachen zu müssen.

„Immerhin riechst du jetzt teuer“, murmelte er leise, in ruhigem Tonfall. „Also, falls du nachher jemanden ohrfeigst, hat das wenigstens ein exklusives Aroma.“

Sein Mundwinkel zuckte. Wenn Samin sich lieber über ihn ärgern wollte, konnte er damit leben. Darin hatten sie beide schließlich reichlich Übung. Wenn sie seine Handlung richtig deutete, käme er vielleicht auch um die Ohrfeige herum. Zumindest falls er sich doch noch entschloss, den Fleck zwischen den Augenbrauen zu entfernen. Erstmal abwarten, den konnte er zuletzt entfernen.

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Tyla Le'el, Auren Hardlight und Zarev Korrik in ihren TIEs

„Geht doch“, murmelte Tyla in ihren Helm, ohne das Com zu betätigen, als Hardlight endlich den Befehl zum Rückzug gegeben hatte. Die Erleichterung darüber wog sogar mehr als sein unvermitteltes Lob. Während sie zügig aufschloss, stellte sie die Sensoren auf den rückwärtigen Raum ein und behielt die Stelle im Auge, an der der Dogfight im Staub verlorengegangen war. Es schien sich kein weiterer Jäger daraus zu lösen und ihrer Position zu nähern. Gut. Dann gab es jetzt genügend andere Ärsche, an denen sie schnüffeln konnten.

Sie hielt sich an den Kurs ihres Rottenführers und bemerkte erst, als sie den anderen beiden gefährlich nahekam, dass sie mehr Schub gab, als nötig war. Sie wollte hier einfach weg. Als man endlich die Flugkontrolle der Absolution erreichen konnte und Zarev den Rückkehrvektor bestätigte, fiel ihr auch auf, wie fest sie das Steuerhorn umklammert hielt. Ihre Finger taten weh. Langsam lockerte sie den Griff ihrer verkrampften Hände und auch der Atem beruhigte sich, während ihr Trägerschiff im Facetten-Fenster der Cockpitkanzel immer größer wurde. Vor dem Start hätte sie jedem einen Vogel gezeigt, der ihr erzählt hätte, sich mal so über den Anblick dieses rostigen Kahns zu freuen. Auf die Landefreigabe hin nahm sie den Schub zurück, schaltete auf die Repulsoren und ließ ihren TIE zur Aufnahme gleiten. Als die Halterung einrastete, wartete sie die bestätigenden Meldungen der Systeme ab, fuhr die Systeme herunter und löste die Gurte. Das war mit Abstand der angenehmste Handgriff bisher.

Tyla saß noch einen Moment einfach so da. Ihre Füße lagen fest auf den Pedalen und ihr Blick wanderte zum taktischen Schirm. Schwarz. Natürlich. Sie hatte ihn ja gerade selbst abgeschaltet. Trotzdem hatte sie sich erwischt, wie sie dort nach den Kennungen der anderen suchte. Über Adumar hatte sie irgendwann angefangen, die fehlenden Jäger zu zählen. Eine Kennung nach der anderen war erloschen.

Draußen schlug irgendwas gegen den Stahl des Jägers. Erschrocken griff sie wieder ans Steuerhorn und beschleunigte. Wäre ihr Jäger nicht bereits heruntergefahren, hätte sie ihn wahrscheinlich aus der Aufhängung gerissen.

„Poodoo.“

Durch das Facettenfenster sah sie einen Techniker an ihrem TIE vorbeigehen, ohne auch nur den Kopf zu heben. Natürlich. Für den war das hier ein ganz normaler Arbeitstag. Tyla zog die Hand wieder zurück und erhob sich allmählich. Sie musste zwei Mal ansetzen, bis ihre Finger den Rand der Verschluss der Luke zu fassen bekamen.

Nachdem sie herausgestiegen war, nahm sie den Helm ab und sah zuerst nach Hardlight und Zarev. Beide da. Aus ihrer Rotte waren drei rausgeflogen und drei wieder zurückgekehrt. Und beim Rest? Sie zählte die freien Aufhängungen. Davon waren noch einige leer.

Ihr Blick blieb an ihrem Rottenführer hängen, der sich mit beiden Händen am Einsteig abstützte und kaum aus seiner Kanzel kam. Zarev stand schon bei ihm und hielt ihm die Hand hin. Jedenfalls musste sie dann nicht auch noch um ihn herumschwirren. Verfluchter Mistkerl. Seine Verfassung war doch schlechter, als er sie hatte glauben lassen wollen.

„Geh zum Sani. Zarev und ich können die Aufzeichnungen zum Flugleitstand bringen.“

Dass sie wusste, was Hardlights Problem war, würde sie vor dem Weißauge nicht ausbreiten. Das war immer noch seine Sache. Aber dass der Kerl kaum aus seinem eigenen Sitz gekommen war, sprach wohl schon Bände für sich selbst.

[ Outer Rim // Koordinatenraster T09 // Eskortträger Absolution // Hangar // Wartungssteg bei Aurens TIE ]
Tyla Le'el, Auren Hardlight und Zarev Korrik | Hangarpersonal
 
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