Agriworld-2079

| Mittlerer Rand – M'shinni-Sektor – Agriworld-2079 – Orbit – ISD-II Authority – Besprechungsraum | Darth Angelus, Craton Minara |​


Craton hatte den Augenblick durchaus bemerkt. Dieses kurze Innehalten seines ehemaligen Meisters, als er ihn im Scherz zum Imperator ausgerufen hatte. Das Lächeln, das für einige Herzschläge verschwunden war. Den Blick, der plötzlich auf etwas gerichtet schien, das weit über die Wände des Besprechungsraumes hinauslag. Und schließlich die Art, mit der Darth Angelus die beiden Worte wiederholt hatte, beinahe so, als wolle er ihren Klang auf der Zunge zergehen lassen. Darth Angelus. Imperator. Bei den Sonnen. Er hatte es als Scherz gemeint. Als einen jener kleinen Seitenhiebe, die sein ehemaliger Meister mittlerweile erstaunlich gelassen hinnahm. Doch für einen kurzen Augenblick hatte der Mirialaner den Eindruck gewonnen, gerade etwas ausgesprochen Gefährliches ausgesprochen zu haben. Nicht, weil Darth Angelus ihm böse gewesen wäre. Ganz im Gegenteil. Der Mann hatte sich die Vorstellung offenbar gefallen lassen. Vielleicht ein wenig zu sehr. Craton hob seinen Abrax, als sein ehemaliger Meister schließlich auf ihre gemeinsame Zukunft anstieß.
„Auf unsere Zukunft, maLorda. Und darauf, dass wir noch lange genug leben, um sie genießen zu können.“
Er nahm einen ordentlichen Schluck und lehnte sich zufrieden zurück. Für den Augenblick beließ er es dabei. Es gab schließlich kaum einen besseren Weg, einen gemütlichen Abend zu ruinieren, als einem ehrgeizigen Sith-Lord zu erklären, weshalb es vielleicht keine besonders gesunde Idee war, sich bereits den imperialen Thron auszumalen. Außerdem konnte er die Vorstellung nicht gänzlich von der Hand weisen. Ein Verbund mächtiger Sith, Einfluss in mehreren Zirkeln. Verbindungen, die bis in die obersten Ränge des Ordens reichten. Und irgendwann vielleicht die Möglichkeit, Entscheidungen zu beeinflussen, die über das Schicksal ganzer Systeme bestimmten. Es war ein verdammt großer Traum. Und große Träume hatten ihren Preis. Craton wusste das besser als die meisten. Allerdings hatte er auch gelernt, dass man gelegentlich etwas riskieren musste, wenn man mehr wollte, als sein Leben lang die Frachtlisten irgendeines Hutten zu fälschen. Solange er seine eigenen Karten in der Hand behielt, konnte er sich durchaus vorstellen, bei diesem Spiel mitzuhalten.

Der Abend nahm anschließend einen wesentlich angenehmeren Verlauf als die vergangenen Stunden im Agriworld-System. Der Wein floss, der Abrax ebenso, und irgendwann war aus dem geschäftlichen Gespräch eine jener seltenen Gelegenheiten geworden, bei denen die beiden Männer einfach die Gesellschaft des anderen genießen konnten. Craton bemerkte durchaus, wie sein ehemaliger Meister mit jedem weiteren Kelch ein wenig weniger Wert auf seine sonst so sorgfältig gepflegte Würde legte. Die Gesten wurden ausladender, die Geschichten länger und die Vorstellungen von der Zukunft offenbar noch ein kleines Stück größer. Irgendwann wäre beinahe eine Flasche vom Tisch gefallen, was dem Mirialaner ein derartiges Grinsen entlockte, dass er sich vorsichtshalber selbst noch etwas Abrax einschenkte. Natürlich war auch er längst nicht mehr vollkommen nüchtern. Die Wärme des Alkohols saß angenehm hinter seiner Stirn, die Zunge war vielleicht ein wenig lockerer als gewöhnlich, und irgendwo zwischen dem zweiten und dritten Glas hatte er aufgehört, sich Gedanken darüber zu machen, was der Commodore wohl von zwei zunehmend angeheiterten Sith in einem seiner Besprechungsräume hielt. Wahrscheinlich nichts Gutes. Das machte die Sache beinahe noch unterhaltsamer. Trotzdem gab es einen Unterschied zwischen ihnen.

Craton hatte viele Jahre in Cantinas, Hinterzimmern und an Spieltischen verbracht, an denen ein allzu betrunkener Mann gewöhnlich mit einer leeren Creditbörse oder einem Messer zwischen den Rippen erwachte. Er genoss einen guten Tropfen durchaus, hatte sich aber angewöhnt, wenigstens noch zu wissen, wo die nächste Tür war. Und wer gerade seine Credits zählte. Als sein ehemaliger Meister schließlich von seinem neuen Anwesen auf Bastion berichtete, betrachtete der Mirialaner ihn mit einem schiefen Grinsen. Offenbar hatte der gute Sabar inzwischen nicht nur seine politische Karriere, sondern auch die Annehmlichkeiten des gehobenen Lebens wiederentdeckt. Dagegen war grundsätzlich nichts einzuwenden. Craton selbst hatte ebenfalls nicht vor, den Rest seines Lebens in heruntergekommenen Schiffskabinen zu verbringen. Wobei er sich kaum vorstellen konnte, den eigenen Morgen damit zu beginnen, Dienern Anweisungen zur korrekten Platzierung irgendwelcher Zierkissen zu erteilen. Bei den Sonnen, was für ein Leben. Er musste leise lachen. Der Gedanke, dass dieser Mann vor ihm einmal sein Meister gewesen war, hatte mittlerweile etwas beinahe Komisches. Früher hatte Darth Angelus ihm die Grundlagen der Macht beigebracht, seine Fehler kritisiert und gelegentlich mit jener unerschütterlichen Überzeugung Befehle erteilt, die offenbar jedem Mitglied des Adels bereits bei der Geburt mitgegeben wurde. Heute saßen sie einander gegenüber, tranken auf ihre Zukunft und sprachen darüber, wie sie eines Tages die Machtverhältnisse des Sith-Ordens beeinflussen könnten. Eine bemerkenswerte Entwicklung. Und trotz aller Großspurigkeit war es angenehm, einen Mann am Tisch zu haben, bei dem er nicht jedes einzelne Wort auf die Waagschale legen musste. Eher nur jedes vierte...

Irgendwann fiel sein Blick auf die Ansammlung leerer Flaschen. Der Chronometer an der Wand bestätigte, dass sie bereits erheblich mehr Zeit miteinander verbracht hatten, als ursprünglich vorgesehen gewesen war. Craton betrachtete die Anzeige, dann sein Glas und schließlich den Mann auf der anderen Seite des Tisches. Die Vernunft hatte sich während dieses Abends nicht besonders oft zu Wort gemeldet. Jetzt meldete sie sich immerhin rechtzeitig.
„Bei den Sonnen, maLorda. Ich glaube, wir haben gerade mehr Abrax vernichtet als Eure Flotte republikanische Kriegsschiffe.“
Er betrachtete die leeren Flaschen noch einmal.
„Wobei ich zugeben muss, dass Eure Taktik mit dem Bastioner Rot ausgesprochen wirkungsvoll war.“

Der Mirialaner stellte sein Glas ab und erhob sich. Der Boden blieb erfreulicherweise dort, wo er hingehörte. Ein kleiner Sieg, den er allerdings für sich behielt. Er rückte den Mantel zurecht und nahm seinen Helm vom Konferenztisch. Für einen Moment blieb er damit in der Hand stehen. Sein Blick wanderte noch einmal zu Darth Angelus. Es hatte Zeiten gegeben, in denen er sich kaum hatte vorstellen können, jemals ohne den Schutz eines mächtigeren Mannes auszukommen. Der ehemalige Schmuggler hatte seinen eigenen Weg gesucht und dabei mehr als einmal feststellen müssen, wie wenig ein einzelner Blaster gegen die falschen Feinde ausrichten konnte. Heute war er Sith-Krieger. Er besaß ein eigenes Schiff, eigene Geschäfte und eine Zukunft, über die er selbst entscheiden konnte. Und ausgerechnet der Mann, dessen Schüler er einmal gewesen war, bot ihm nun einen Platz in einem Bündnis an, das vielleicht eines Tages weit über den Orden hinausreichen würde. Craton lächelte. Vielleicht war das tatsächlich der Beginn von etwas Großem. Oder der Anfang einer ausgesprochen kostspieligen Katastrophe. Vermutlich würde es in beiden Fällen eine interessante Geschichte ergeben. Er hob den Helm leicht an und deutete eine jener beinahe höfischen Verbeugungen an, mit denen er seinen ehemaligen Meister schon im Hangar begrüßt hatte.
„Es war mir wie immer eine außerordentliches Fest, maLorda. Wir sollten das wiederholen. Vorzugsweise an einem Ort, an dem uns nicht drei bewaffnete Aufpasser bis zur Nasszelle begleiten müssen.“
Er grinste breit.
„Und vielleicht mit etwas weniger Wein. Ich möchte schließlich nicht erleben, wie Ihr morgen früh versucht, dem Commodore seinen eigenen Sternenzerstörer abzukaufen.“
Ein paar Schritte brachten ihn zur Tür. Dort blieb er noch einmal stehen und wandte sich halb um. Craton betrachtete seinen ehemaligen Meister einen Moment lang. Das gewohnte Grinsen wurde für einen Herzschlag etwas wärmer. Bei allen Unterschieden, aller Eitelkeit und all den Ambitionen, die irgendwann gefährlich werden mochten, war dieser selbstverliebte Bastard einer der wenigen Männer in der Galaxis, denen er tatsächlich etwas verdankte. Daran änderte auch seine neu gewonnene Unabhängigkeit nichts.
„Wenn Ihr mich braucht, wisst Ihr, wie Ihr mich erreicht. Und falls sich bei mir etwas ergibt, lasse ich von mir hören.“
Dann kehrte das spitzbübische Funkeln in seine blauen Augen zurück.
„Dobra, pateesa. Schlaft wohl, mein süßer Prinz.“
Er neigte den Kopf mit vollkommen übertriebener Ehrfurcht.
„Und falls Ihr morgen mit einer Krone auf dem Kopf erwacht, behauptet einfach, Ihr hättet sie beim Sabacc gewonnen.“

Mit einem letzten breiten Grinsen hob Craton den Helm über den Kopf und setzte ihn auf. Die Verriegelung am gepanzerten Kragen rastete mit einem leisen Klicken ein, gefolgt vom vertrauten Zischen des Druckausgleichs. Für einen Augenblick verdunkelte sich sein Sichtfeld, ehe die rötlich getönte Optik erwachte und die Statusanzeigen des HUD an ihre vorgesehenen Positionen wanderten. Er bewegte prüfend den Kopf und betrachtete seinen ehemaligen Meister noch einmal durch das Visier. Die veränderte Wahrnehmung war inzwischen beinahe vertraut geworden, auch wenn er sich an das gedämpfte Geräusch seiner eigenen Atemzüge vermutlich niemals vollkommen gewöhnen würde. Dann betätigte er die Türsteuerung. Das Schott glitt zur Seite und gab den Blick auf den hell erleuchteten Korridor frei. Die Navy-Trooper waren noch immer auf ihrem Posten. Natürlich. Craton betrachtete sie einen Augenblick lang. Das HUD registrierte einige der vertrauten imperialen Kennungen, während sich die Optik an die hellere Beleuchtung anpasste.
„Meine Herren. Zurück zum Hangar, wenn ich bitten darf. Und keine Sorge, ich kenne den Weg.“
Seine Stimme klang durch den Vokabulator etwas tiefer und metallischer, verlor dabei aber nichts von ihrem gewohnt respektlosen Unterton. Der Mirialaner trat hinaus und wartete, bis sich seine Eskorte in Bewegung setzte. Hinter ihm schloss sich die Tür des Besprechungsraumes. Darth Fierfek Angelus. Vielleicht eines Tages tatsächlich Imperator. Bei den Sonnen. Er musste hinter seinem Helm grinsen. Bis dahin hatten sie beide allerdings noch eine ganze Menge Arbeit vor sich. Und irgendwo warteten ein paar geheimnisvolle Sleemos darauf, dass er ihnen bewies, mehr als nur ausreichend zu sein. Das würde ein Vergnügen werden. Dopa Maskey setzte sich in Bewegung, während seine Eskorte ihm durch die Korridore der Authority folgte.


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Angelus sah seinem ehemaligen Schüler mit einem selbstzufriedenen Lächeln beim Aufbruch zu. Er hätte Craton gerne noch etwas länger Gesellschaft geleistet, doch nach mehreren Stunden und einer beträchtlichen Menge Alkohol war es vermutlich tatsächlich an der Zeit, den Abend zu beenden. Zumindest für den Mirialaner. Sabar selbst hatte es keineswegs eilig. Er saß ausgesprochen bequem, der Wein schmeckte noch immer vorzüglich und seine Gedanken beschäftigten sich mit Dingen, die erheblich erfreulicher waren als die Aussicht, sich in sein Quartier zurückzuziehen.

"Das Vergnügen war ganz meinerseits. Und falls es Dich demnächst einmal nach Bastion verschlägt, steht Dir mein Anwesen Dreadhall selbstverständlich offen. Ich bin sicher, wir finden dort ein anständiges Zimmer für Dich."

Er hob den Kelch und musterte Craton mit einem schiefen Grinsen.

"Vielleicht bekommst Du sogar eines mit eigenem Badezimmer. Du sollst schließlich auch einmal erfahren, wie zivilisierte Menschen leben."

Die Einladung war durchaus ernst gemeint. Sein ehemaliger Schüler gehörte zu den wenigen Personen, deren Gesellschaft Angelus über längere Zeit ertragen konnte, ohne sich dabei zu langweilen. Zumindest wenn er sich nicht allzu oft wiederholte. Außerdem gefiel ihm die Vorstellung, Craton gelegentlich auf seinem Anwesen zu empfangen. Dreadhall war schließlich nicht dazu geschaffen worden, von seinen Gästen unbewundert zu bleiben.

"Und lass mich wissen, wie Deine Prüfungen verlaufen. Ich erwarte selbstverständlich, dass mein erster Schüler Eindruck macht."

Er verabschiedete den Mirialaner mit einem letzten Nicken und sah ihm nach, bis sich das Schott hinter ihm geschlossen hatte. Nun war er allein.

Angelus ließ sich tiefer in seinen Stuhl sinken und betrachtete die Überreste ihres Gelages. Leere Flaschen, benutzte Kelche und einige Gläser, deren Inhalt offenbar niemand mehr hatte trinken wollen. Ein bedauerlicher Anblick. Er nahm seinen eigenen Kelch, in dem sich noch ein Rest Bastioner Rot befand, und zog mit der freien Hand den leeren Kelch seines ehemaligen Schülers näher heran.

Für einen Augenblick betrachtete er das Gefäß und sein eigenes Spiegelbild auf diesem. Dann hob er seinen Wein und stieß dagegen.

"Auf uns"

Das helle Klirren verlor sich in der Stille des Besprechungsraumes. Er betrachtete den leeren Stuhl auf der anderen Seite des Tisches und stellte sich vor, wie es wäre, wenn dort nicht Craton, sondern einer der mächtigsten Männer des Imperiums säße. Ein Großmoff vielleicht. Oder ein Admiral, der über mehrere Flottenverbände verfügte. Irgendein alter, aufgeblasener Würdenträger, der sich vor ihm rechtfertigen musste. Eben jemand wie Antares oder Mentel, nur in mächtig. Wie köstlich musste es sein, einen solchen Mann warten zu lassen. Stundenlang. Nur um ihn anschließend mit einer beiläufigen Handbewegung wieder fortzuschicken.

Angelus verzog den Mund zu einem boshaften Lächeln. Die Vorstellung gefiel ihm. Er hatte gerade einen weiteren Schluck genommen, als sich das Schott öffnete. Sein Blick wanderte missbilligend zur Tür. Offenbar konnte man auf diesem Schiff nicht einmal in Ruhe trinken, ohne von irgendjemandem belästigt zu werden. Die Verärgerung wich allerdings einer gewissen Neugier, als er erkannte, wer den Raum betreten hatte.

Darth Vaelira.

Die junge Extinktorin blieb zunächst im Eingangsbereich stehen und ließ ihren Blick über den Tisch wandern. Ihre Augenbrauen hoben sich, als sie die leeren Flaschen bemerkte. Angelus musterte sie seinerseits, wobei er sich keinerlei Mühe gab, sein Interesse an ihrer Erscheinung zu verbergen. Sie war eine attraktive Frau, daran bestand kein Zweifel. Bedauerlicherweise war sie sich dessen ebenso bewusst wie ihrer vermeintlichen Fähigkeiten. Eine ausgesprochen unangenehme Kombination, die Sabar dennoch auf gewisse Weise reizvoll fand.

"Vaelira"

Er sprach ihren Namen langsam aus und stellte seinen Kelch ab.

"Wie unerwartet. Ich hoffe, Du hast einen guten Grund, mich zu stören."

Sie trat näher und betrachtete die Überreste des Gelages mit einem spöttischen Lächeln.

"Ich sehe schon, Du hast den Sieg gebührend gefeiert. Oder war das hier der verzweifelte Versuch, Deine eigene Gesellschaft erträglicher zu machen?"

Angelus lehnte sich zurück.

"Was willst Du?"

"Veyron versucht, Dich zu erreichen. Offenbar hältst Du es nicht für nötig, auf seine Nachrichten zu reagieren"

Sabar verdrehte die Augen. Natürlich, Veyron. Er hätte sich denken können, dass hinter diesem unerwünschten Besuch irgendeine offizielle Angelegenheit steckte.

"Und deshalb schickt er Dich?"

"Wie du siehst."

"Wie reizend. Ich wusste gar nicht, dass unser geschätzter Tribun inzwischen ein persönliches Laufmädchen beschäftigt."

Vaelira verzog die Lippen.

"Pass auf, Angelus. Sonst vergisst dieses Laufmädchen noch, weshalb es überhaupt gekommen ist."

"Das wäre bedauerlich. Dann müsste ich Dich schließlich noch länger ertragen, als notwendig"

Sie schnaubte, ließ sich jedoch nicht davon abbringen, ihre Nachricht zu übermitteln. Die Operation auf Agriworld-2079 sei praktisch abgeschlossen. Die Octurie könne sich vorerst trennen, bis neue Marschbefehle vorlägen. Veyron erwarte, dass die einzelnen Mitglieder erreichbar blieben und sich entsprechend bereithielten. Angelus hörte ihr mit mäßigem Interesse zu. Es war eine erfreuliche Nachricht, wenngleich er nicht verstand, weshalb sie dafür persönlich hatte erscheinen müssen. Vermutlich hatte Veyron lediglich sicherstellen wollen, dass seine Anweisungen auch tatsächlich bei ihm ankamen. Der Gedanke, dass man ihn offenbar für derart unzuverlässig hielt, missfiel ihm.

"Ausgezeichnet. Dann kannst Du unserem Tribun ausrichten, dass ich seine Nachricht zur Kenntnis genommen habe. Und wenn er mich das nächste Mal sprechen möchte, soll er sich gefälligst selbst bemühen."

"Du bist heute besonders unausstehlich."

Er griff nach seinem Kelch. Vaelira stand inzwischen auf der anderen Seite des Tisches und betrachtete ihn mit jener herausfordernden Miene, die er mittlerweile nur zu gut kannte. Allerdings fiel ihm auf, dass ihre Spötteleien heute eine gewisse Schärfe besaßen. Es war mehr als die gewöhnliche gegenseitige Abneigung. Sie wirkte gereizt. Beinahe gekränkt.

Angelus brauchte nicht lange, um eine Erklärung dafür zu finden. Aber natürlich!

Der Jedi...

Ein langsames Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

"Ach, Vaelira. Du bist doch nicht etwa immer noch beleidigt?"

Sie hob eine Augenbraue.

"Weshalb sollte ich beleidigt sein?"

"Weil Du nichts abbekommen hast"

Er nahm einen Schluck Wein und betrachtete sie über den Rand seines Kelches hinweg.

"Der Jedi. Ich kann mir vorstellen, wie ärgerlich das für Dich gewesen sein muss. So viel Mühe, so viel Ehrgeiz. Und am Ende war ich es, der ihn getötet hat. Das erste vergossene Jediblut des Krieges..."

Vaelira verschränkte die Arme.

"Du solltest aus einem einzelnen Sieg keine Heldengeschichte zusammenspinnen. Es war ein einzelner Jedi, Angelus"

"Und trotzdem hätte ich zu gerne Dein Gesicht gesehen, als Du davon erfahren hast"

Er lächelte gehässig.

"Wie lange hast Du Dich darüber geärgert? Eine Stunde? Zwei? Oder denkst Du etwa noch immer daran?"

"Du bist wirklich unglaublich von Dir eingenommen"

"Mit gutem Grund."

Er stellte seinen Kelch ab und musterte sie mit unverhohlener Geringschätzung.

"Du hättest ihn selbst töten sollen, wenn Dir so viel daran gelegen war. Stattdessen stehst Du jetzt hier, überbringst Veyrons Nachrichten und versuchst, meinen Erfolg kleinzureden. Eine ausgesprochen traurige Vorstellung."

Vaelira lachte kurz und freudlos.

"Du glaubst tatsächlich, Du wärst etwas Besonderes, nicht wahr?"

Angelus erwiderte ihren Blick. Seine Miene veränderte sich kaum, doch das Lächeln verschwand allmählich aus seinem Gesicht.

"Ja"

Die Antwort kam ohne jedes Zögern. Vaelira schüttelte den Kopf.

"Ein toter Jedi, ein paar erfolgreiche Einsätze und schon hältst Du Dich für den Mittelpunkt der Galaxis. Vielleicht solltest Du gelegentlich daran denken, dass Du auch nur ein Krieger bist. Genau wie ich."

Das traf ihn. Nicht die Erwähnung seines Ranges an sich. Er wusste selbstverständlich, welchen Platz er gegenwärtig innerhalb des Ordens einnahm. Was ihn störte, war die Beiläufigkeit, mit der Vaelira ihn auf dieselbe Stufe stellte wie sich selbst. Als wäre zwischen ihnen tatsächlich kein Unterschied. Als wären seine Fähigkeiten, seine Abstammung und vor allem seine Bestimmung mit ihren eigenen armseligen Ambitionen vergleichbar.

Für einige Sekunden sagte er nichts. Dann stellte er seinen Kelch langsam auf den Tisch. Die dunkle Seite der Macht regte sich in seinem Inneren. Sie war den gesamten Abend gegenwärtig gewesen, ein vertrauter Begleiter, der sich unter dem Einfluss des Alkohols und seiner ausschweifenden Gedanken zunehmend bemerkbar gemacht hatte. Nun jedoch schwoll sie an. Seine Kränkung, die Verachtung für Vaelira und die Erinnerung an den getöteten Jedi verbanden sich mit jener grenzenlosen Gier nach Macht, die ihn seit Jahren antrieb. Er spürte, wie sie in ihm aufstieg, heiß und aufwühlend, und ließ es geschehen.

Es fühlte sich herrlich an. Vaelira hatte noch immer die Arme verschränkt und schien auf eine Erwiderung zu warten. Angelus betrachtete sie einen Moment lang schweigend. Das spöttische Lächeln war aus seinem Gesicht verschwunden. Stattdessen regte sich etwas anderes in seinen Zügen, während die dunkle Seite der Macht in seinem Inneren zu lodern begann. Der Hass, die maßlose Selbstüberschätzung und jene unersättliche Gier nach Macht, die ihn seit Jahren antrieb, schienen sich gegenseitig zu nähren. Er spürte sie beinahe wie ein zweites Herz in seiner Brust schlagen. Und es fühlte sich herrlich an.

"Du hast keine Ahnung, was ich noch vorhabe, Vaelira."

Ein grausames Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

"Keine Ahnung."

Er beugte sich etwas vor.

"Eines Tages wird die gesamte Galaxis vor mir auf den Knien liegen. Nicht vor dem Imperium. Nicht vor den Sith. Vor mir."

Seine grünen Augen ruhten unverwandt auf ihr.

"Sie werden mich anbeten wie einen Gott. Und wenn ich einer ganzen Welt befehle, ihre eigenen Kinder für mich zu opfern, werden sie es tun. Nicht nur, weil sie müssen."

Er lächelte breiter.

"Weil sie es für eine Ehre halten werden."

Vaeliras herausforderndes Lächeln erstarb. Sie hatte die Arme noch immer vor der Brust verschränkt, doch ihre Haltung veränderte sich merklich. Für einen Augenblick starrte sie ihn beinahe ungläubig an. Dann lösten sich ihre Arme, und sie trat langsam näher.

"Bei der dunklen Seite..."

Ein schmales, schwer zu deutendes Lächeln erschien auf ihren Lippen.

"...Du bist ja vollkommen wahnsinnig"

Angelus betrachtete sie mit unverhohlenem Wohlgefallen. Ihre Bestürzung gefiel ihm. Noch mehr allerdings gefiel ihm, dass sie trotzdem näher gekommen war.

"Genauso wie Du vor mir niederknien wirst..."

Er hob seinen Weinkelch.

"...wenn Du nicht den Fehler machst, mir auf meinem Weg an die Spitze in die Quere zu kommen."

Für einen Moment sagte keiner von ihnen etwas. Angelus hielt ihren Blick fest, während die dunkle Seite noch immer in seinem Inneren loderte. Es war ein beinahe berauschendes Gefühl, und der Wein hatte längst dafür gesorgt, dass er keinen besonderen Anlass mehr sah, sich zu mäßigen. Vaelira hatte ihn wahnsinnig genannt. Nun, das war ihr gutes Recht. Er hatte ohnehin nie besonders viel von ihrem Urteilsvermögen gehalten.

Sie stand inzwischen so nahe vor ihm, dass er ihren Gesichtsausdruck mühelos erkennen konnte. Die gewohnte Frechheit war nicht verschwunden, doch sie schien etwas anderem Platz gemacht zu haben. Einer Aufmerksamkeit, die er zuvor nicht an ihr bemerkt hatte. Vielleicht war sie tatsächlich beeindruckt. Vielleicht versuchte sie lediglich herauszufinden, ob er jedes Wort ernst meinte. Sabar fand beide Möglichkeiten ausgesprochen befriedigend.

"Du glaubst wirklich, dass Du eines Tages über die gesamte Galaxis herrschen wirst"

"Ich glaube nicht daran, Vaelira"

Er betrachtete sie mit einem Ausdruck beinahe mitleidiger Herablassung.

"Ich weiß es."

Sie schnaubte, doch das spöttische Lächeln kehrte nur zögerlich auf ihr Gesicht zurück.

"Du bist noch viel widerwärtiger, als ich dachte."

"Und trotzdem stehst Du noch immer hier."

Angelus ließ seinen Blick langsam über sie gleiten. Ihre Schönheit war ihm bereits bei ihrer ersten Begegnung aufgefallen, doch in diesem Augenblick fand er vor allem ihre Reaktion interessant. Sie hätte ihn auslachen können. Sie hätte gehen können. Stattdessen stand sie vor ihm und betrachtete ihn mit einer Aufmerksamkeit, die beinahe schmeichelhaft war.

"Vielleicht versuche ich nur herauszufinden, wie tief Dein Größenwahn tatsächlich reicht"

Erwiderte sie.

"Du würdest Dich wundern."

Er lächelte.

"Vielleicht werden wir diese Unterhaltung ein anderes Mal ja vertiefen."

Er nahm seinen Kelch wieder auf.

"Für heute hast Du Deine Aufgabe erfüllt. Darth Veyron wird sicherlich entzückt sein, wenn sein Laufmädchen ihm Bericht erstattet."

Vaelira verdrehte die Augen.

"Du solltest wirklich weniger trinken."

"Und Du solltest lernen, Dich mit Niederlagen abzufinden."

Sie schüttelte den Kopf und wandte sich zum Schott. Angelus beobachtete sie mit unverhohlener Zufriedenheit. Es war ein angenehmer Gedanke, dass sie sich womöglich noch den ganzen Abend über seine Worte ärgern würde. Vielleicht würde sie sogar versuchen, sich einzureden, dass er vollkommen verrückt sei. Er hatte nichts dagegen. Im Gegenteil. Je weniger sie ihn verstand, desto größer würde ihre Überraschung sein, wenn er eines Tages tatsächlich erreichte, was er sich vorgenommen hatte.

"Ah, und Vaelira!"

Sie hielt inne und sah noch einmal zu ihm zurück. Angelus hob seinen Weinkelch, wie zum Anstoßen.

"Gewöhn Dich lieber schon einmal daran, auf Knien nach oben zu schauen"

Ein letztes, finsteres Lächeln erschien auf seinem Gesicht.

"Du wirst es noch häufig tun müssen"

Er nahm einen Schluck Wein und ließ sich wieder in seinen Stuhl sinken. Die dunkle Seite pulsierte noch immer in ihm, und die Bilder seiner zukünftigen Herrschaft hatten sich längst wieder vor seinem inneren Auge ausgebreitet. Er sah den imperialen Palast, gewaltige Flotten und unzählige Menschen, die sich vor ihm verneigten. Er sah die mächtigsten Sith des Ordens auf ihren Knien. Und über ihnen allen stand er selbst. Nicht als irgendein Imperator, sondern als etwas noch Größeres.

Angelus betrachtete den leeren Kelch auf der gegenüberliegenden Seite des Tisches. Dann zog er ihn mit einer beiläufigen Bewegung der Macht noch einmal zu sich heran und stieß mit seinem eigenen ein letztes Mal dagegen.

"In der Tat: Auf uns."

[ Mittlerer Rand – M'shinni-Sektor – Agriworld-2079 – Orbit – ISD-II Authority – Besprechungsraum | Darth Angelus, Darth Vaelira ]
 
[Mittler Rand – M'shinni-Sektor – STR Conqueror - Agriworld-2079 – Ausrüstungsrückgabe] Soldaten, Knechte des Rüstmeisters, Gwenn

Ohne die Rüstung fühlte sich Gwenn beinahe zu leicht, fast nackt. Ihre Schultern hatten sich so sehr an das Gewicht gewöhnt, dass sie auf dem Weg zu Captain Calvan zweimal nach einem Trageriemen griff, der nicht mehr da war. Geblieben waren der Geruch nach Schweiß und verbranntem Material, ein unangenehmes Ziehen im Nacken und dieses verdammte Klingeln.

Vor Calvans Tür strich sie ihre Kleidung glatt. Viel besser wurde es dadurch nicht.

Auf sein knappes Herein trat sie ein, nahm Haltung an und meldete sich zurück.

„Erstmeldung zum Einsatz auf Agriworld 2079, Sir. Alle Trupps sind zurückgeführt. Verletzte beim dritten Trupp. Verluste beim Vierten, der Trupp ist nicht mehr kampffähig. Die Ausrüstung ist abgegeben.“

Calvan legte sein Datapad beiseite.

„McQueens Leute?“

„Ja, Sir. Vier Gefallene. Barton, Killian, Tharen und Sunda. Drei Verwundete, davon einer schwer.“

Die Namen kamen langsamer als der Rest. Während des Rückflugs hatte sie die Zahlen oft genug im Kopf wiederholt. Hier, in einem Büro mit sauberem Boden und einem Becher neben dem Datapad, hörten sie sich anders an.

Der Captain schwieg einen Augenblick, dann nickte er.

„Der Ablauf?“

Gwenn beschränkte sich auf das Wesentliche: den Piratenangriff an der südlichen Zufahrtsbrücke, die Lage ihrer Trupps, die fehlende unmittelbare Feuerunterstützung durch die Conqueror. Die Regionalverwaltung, dass man das Gebäude sicherte. Nichts über irgendwelche Credits. Als sie zum Silo kam, hob Calvan den Blick.

„Ihre Idee?“

„Ja, Sir.“

„Das erläutern Sie im schriftlichen Bericht genauer. Einschließlich Ihrer Einschätzung der Risiken.“

„Jawohl.“

Er betrachtete sie etwas eingehender.

„Sind Sie verletzt?“

„Ich höre noch ein Klingeln.“

„Das beantwortet meine Frage vermutlich hinreichend.“

Gwenn unterdrückte den Impuls, sich über das Ohr zu reiben.

„Es ist schon besser geworden.“

„Dann werden Sie dem Sanitäter diese erfreuliche Entwicklung mitteilen. Lassen Sie die Ohren untersuchen.“

„Jawohl, Sir.“, das hatte sie in einem anderen, weniger führsorglichen Kontext auch schonmal von ihm gehört.

Calvan griff wieder nach seinem Datapad.

„Den vollständigen Bericht nach der Ruhephase. Wegtreten.“

Sie salutierte. Erst draußen ließ sie die Schultern sinken.

[Mittler Rand – M'shinni-Sektor – STR Conqueror - Agriworld-2079 – Gemeinschaftsdusche] Soldaten, Gwenn

Bis Gwenn endlich die Gemeinschaftsdusche erreichte, hielt sie ihr Handtuch mit der Entschlossenheit einer Frau umklammert, der man besser keine weitere Aufgabe mehr gab. Schon vor der Tür hörte sie Wasser rauschen. Dazwischen schlug Gelächter gegen die nackten Wände.

„Ich sag dir, das war mindestens ein schwerer Repetierblaster!“

„Natürlich. Und du hast ihn ganz allein ausgeschaltet, indem du dich dahinter eingepisst hast.“

„Taktische Bodenbefeuchtung.“

„Dann beantrag nächstes Mal einen Löschzug.“

Gwenn stieß die Tür mit der Schulter auf. Warme, feuchte Luft empfing sie, durchsetzt vom Geruch billigen Waschmittels. An den Bänken lagen Kleidungsstücke, Handtücher und Waschzeug. Elias Dorn saß vor seinem geöffneten Spind und versuchte mit spitzen Fingern, einen Knoten aus seinem Stiefel zu lösen. Daneben trocknete sich Mara Dey die Haare und las dabei die Mitteilung auf einem Datapad.

Mara hob kurz den Blick.

„Noch warmes Wasser?“, fragte Gwenn.

„Noch ja. Aber hinten versucht einer, seine gesamte Kindheit abzuwaschen.“

„Ich kann euch hören!“, rief Darven Kray.

„Dann wasch auch hinter den Ohren!“

Elias blickte auf.

„Und? Hat der Captain dich befördert?“

„Erstmeldung.“

„Also noch nicht.“

„Ich habe dich für eine Sonderaufgabe empfohlen.“

Seine Finger hielten inne.

„Was für eine?“

„Brückenprüfung. Du gehst voraus. Wenn es knallt, nehmen wir eine andere.“

Aus dem Duschraum kam ein scharfes Auflachen.

„Endlich verwendet mal jemand seine Talente!“, rief Hobbart Char.

„Ihr könnt mich alle mal.“

„Dafür bist du nicht hübsch genug. Und zieh dir endlich mal die Stiefel aus. Wir haben nicht den ganzen Abend.“

Gwenn schnaubte belustigt und suchte sich einen freien Spind.

Niemand unterbrach sein Gespräch, als sie das verschwitzte Unterhemd über den Kopf zog, es klebte an ihrem Rücken, dennoch beherrschte sie sich fester zu ziehen. Es würde sonst sowieso nur reißen, wie sonst wenn sie ihre Kraft unbedacht oder ungezügelt einsetzte. Man durfte einfach nicht vergessen, dass ihre Ausrüstung von dem günstigsten Anbieter stammte. Was man am Preis sparte, spürte die einfache Soldatin.

Mara zog ihr Handtuch von Gwenns Bankhälfte, ohne von ihrem Datapad aufzusehen. Jim Skydancer kam aus dem Duschraum, griff an ihnen vorbei nach seinem Waschbeutel und fluchte, weil er ihn offen abgestellt hatte. Auf der Bank breitete sich eine kleine Pfütze aus.

„Scheiße.“

„Sehr gut erkannt“, meinte Mara. „Jetzt noch wegmachen, dann wird aus dir was.“

Gwenn legte ihre Sachen zusammen und stellte die Stiefel unter die Bank. Das alles kannte sie: fehlende Ablageflächen, nasse Fußabdrücke, irgendein Idiot, der sein Zeug über drei Sitzplätze verteilte. Wer gerade angezogen war und wer nicht, spielte dabei kaum eine Rolle. Man rückte zusammen, reichte ein Handtuch weiter oder bat jemanden, seinen Hintern aus dem Weg zu bewegen, weil dahinter der eigene Spind lag.

„Kannst du mal?“, fragte sie entsprechend.

Jim trat einen halben Schritt zur Seite.

„Reicht das?“

„Wenn ich mir vorher einen Arm breche.“

Er machte mehr Platz.

„Immer diese Ansprüche.“

Mit Waschzeug und Handtuch ging Gwenn zu den Duschen. Die niedrigen Trennwände zwischen den Plätzen hielten wenigstens einen Teil des Spritzwassers ab. Ansonsten konnte man die Gespräche mühelos über die ganze Reihe führen, was offensichtlich jeder als persönliche Aufforderung verstand.

An einem freien Platz neben Lyra Venn drehte sie das Wasser auf.

Der Strahl traf ihre Hand eiskalt.

„Verdammte—“

„Weiter nach links“, sagte Lyra.

Gwenn drehte.

„Das andere Links.“

„Ich weiß, wo links ist.“

„Dann versteckst du es gut.“

Endlich wurde das Wasser warm. Gwenn trat darunter, legte eine Hand gegen die Wand und senkte den Kopf. Für einige Sekunden schloss sie einfach die Augen und seufzte leise. Bereit zu genießen, wie die Hitze das Wassers die Anspannung des Einsatzes wegspülte. Die Wärme lief über ihren verspannten Nacken. Ihre Schultern sanken langsam herab. Sie stand still, während sich der Staub des Einsatzes von ihrer Haut löste und im Abfluss verschwand. Lyras Blick blieb einen Moment zu lange auf ihrem Gesicht liegen. Erst als nebenan wieder jemand die Stimme erhob, wandte sie sich ihrem eigenen Wasserstrahl zu; das kleine Lächeln um ihre Lippen blieb noch einen Augenblick.

„Die ist eingeschlafen“, stellte Darven fest.

„Lass sie. Solange sie im Stehen pennt, müssen wir sie nicht wegtragen.“

„Ich höre euch“, murmelte Gwenn.

„Schade. Wir wollten gerade deine Sachen verteilen.“

Sie öffnete ein Auge.

„Wer meine Stiefel nimmt, bekommt die Füße passend gemacht.“

„Vergiss es“, sagte Lyra zu den anderen. „Die lebt noch.“

Gwenn griff nach ihrem Waschmittel. Lyra hielt ihr wortlos eine offene Hand hin.

Sie drückte ihr etwas hinein.

„Danke.“

„Deins vergessen?“

„Ist runtergefallen.“

Gwenn blickte auf die Flasche am Boden, kaum einen Schritt entfernt.

„Und?“

„Ich habe mich heute schon gebückt.“

Von der anderen Seite der Trennwand kam ein zustimmendes Brummen.

„Vernünftige Frau. Man muss sich seine Kräfte einteilen.“

„Du hältst seit zehn Minuten denselben Arm unter Wasser“, erwiderte Lyra.

„Gründlichkeit.“

„Der andere wird eifersüchtig.“

Gwenn lachte leise und begann, ihre Arme einzuseifen. An einem entdeckte sie einen blauen Fleck, der sich dunkel unter der Haut abzeichnete. Sie drückte vorsichtig daneben.

„Nicht drauf rumdrücken“, sagte Lyra.

„Ich wollte nur wissen, ob er wehtut.“

„Und? Erfolgreiche Untersuchung?“

„Überwältigend.“

„Dann hör auf, bevor du dich für den Sanitätsdienst qualifizierst.“

Hinter ihnen ging Nico Var durch den schmalen Gang und bat um Platz. Gwenn trat näher an die Wand, Lyra zog ihren Ellenbogen ein. Nico schob sich vorbei, holte die vergessene Seife vom letzten Duschplatz und verschwand wieder, während er seine Geschichte über einen defekten Munitionszuführer weitererzählte. Niemand verlor dabei den Gesprächsfaden.

Gwenn merkte, wie wenig Aufmerksamkeit hier übrig blieb für irgendetwas, das nicht unmittelbar wichtig war. Warmes Wasser war wichtig. Eine freie Ablage. Die Frage, ob die Messe noch etwas Essbares bereithielt. Dass sie gemeinsam unter den Duschen standen, war so gewöhnlich wie das Gedränge beim Anlegen ihrer Ausrüstung.

„Wer hat eigentlich mein Shampoo genommen?“, fragte Bram Kess am Ende der Reihe.

„Welches?“

„Das in der grauen Flasche.“

„Hier ist alles grau, du Genie. Wir sind auf einem imperialen Kreuzer.“

„Das gute!“

„Ach, das für geschmeidiges Haar und empfindliche Arschlöcher?“, fragte Hobbart.

„Gib her.“

Eine Flasche wurde über eine Trennwand gereicht. Kurz darauf folgte ein empörter Laut.

„Das ist leer!“

„Aber ich fühle mich wunderschön.“

Gwenn musste sich lachend mit dem Unterarm gegen die Wand lehnen, als Bram ausführlich erklärte, wo er die Flasche demnächst unterzubringen gedachte.

„Verschluss vorher draufmachen“, warf Lyra ein. „Sonst pfeift es beim Marschieren.“

Das Gelächter wurde so laut, dass eine Antwort darin unterging. Gwenn schüttelte den Kopf. Ihr Gesicht tat beinahe weh vom Grinsen.

„Ihr seid solche Schweine.“

„Frisch gewaschene Schweine. Oink. Oink.“, gab Lyra neben ihr zum Besten.

„Sprich für dich. Bei dem da brauchst du einen Spachtel.“

Ein zusammengeknüllter Waschlappen flog über die Trennwand und landete mit einem feuchten Klatschen vor Gwenns Füßen.

Sie sah hinunter. Dann langsam in die Richtung, aus der er gekommen war.

„Wem gehört der?“

Schweigen.

„Interessant. Eben wart ihr noch so gesprächig.“

„Feindkontakt“, sagte Hobbart.

„Unklare Herkunft“, ergänzte Bram.

Gwenn hob den Waschlappen mit zwei Fingern auf und warf ihn über die Trennwand zurück.

Ein empörtes Bellen folgte.

„Mitten ins Gesicht!“

„Herkunft geklärt“, stellte sie fest.

Später fiel am anderen Ende des Raumes Bartons Name. Gwenn hielt kurz inne. Neben ihr wurde ein Wasserhahn zugedreht.

„Der hätte die ganze Flasche genommen“, sagte Lenn Arvek. „Und hinterher behauptet, sie wäre schon leer gewesen.“

„Hat er bei mir gemacht.“

„Bei jedem, du Trottel.“

Ein leises Lachen ging durch die Reihe. Gwenn ließ das Wasser über ihre Hände laufen. Sie konnte sich gut vorstellen, wie morgen jemand nach etwas suchen und erst beim Fluchen daran denken würde, dass Barton es diesmal nicht genommen haben konnte. Es konnte von außen arschig wirken, aber so trauerte man in ihren Reihen um gefallene Kollegen und Freunde.

Lyra griff nach dem Handtuch.

„Kommst du nachher mit in die Messe?“

Gwenn nickte.

„Wenn meine Beine bis dahin noch mitmachen.“, meinte sie scherzhaft. Der kleine Einsatz hatte nicht diese Form der Erschöpfung mit sich gebracht.

„Wir nehmen den Turbolift.“

„Und bis zum Turbolift?“

„Du stellst verdammt viele Bedingungen für jemanden, den ich gerade zum Essen eingeladen habe.“

Gwenn lächelte und drehte das Wasser ab. Als sie sich abtrocknete, kam Elias mit den widerspenstigen Stiefeln endlich herein. Er trug sein Waschzeug mit grimmiger Würde an ihnen vorbei.

„Na also“, sagte Gwenn. „Verstärkung. Geht doch!“

„War ein beschissener Knoten.“

„Hast du gewonnen?“

„Ich hab das Band durchgeschnitten.“

Lyra nickte anerkennend.

„Sauber. Überlegene Feuerkraft. Widerstand zwecklos.“

„Schreib’s in den Bericht“, ergänzte Gwenn. „Einschließlich deiner Einschätzung der Risiken. Und die Ersatzmittelbeantragung in doppelter Ausführung für das Nachschubwesen und den Rüstmeister.“

Er zeigte ihr wortlos den Mittelfinger und drehte die Dusche auf. Gwenn grinste. In anderen Einheiten wäre das nicht einfach so vorbeigelaufen. Die Jungs und Mädels der 212.ten, B-Company konnten schon ganz schöne Arschlöcher sein. Aber es waren ihre Arschlöcher!

Einen Augenblick später fuhr er fluchend zurück. Gwenn und Lyra wechselten einen Blick.

„Weiter nach links!“, sagten sie gleichzeitig.

[Mittler Rand – M'shinni-Sektor – STR Conqueror - Agriworld-2079 – Gemeinschaftsdusche] Soldaten, Gwenn
 
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