Dubrillion, Destrillion (Dubrillion-System)

Dubrillion - Norden - Zavstra - Ehemaliger Herrschersitz "Festung Enisov" - Lounge - Sector Adjutant Agustin Prada, Legat Khamzat Shartov (Ressortleiter Innere Sicherheit Dubrillion)

Agustin blickte den bulligen Khamzat Shartov mit kalter Miene an, während er an der importierten Zigarre zog, die ihm sein Gegenüber kurz vor der Abreise nach Yaga Minor noch angeboten hatte. Der Legat hatte seine eigene Zigarre schon positioniert, kramte allerdings aus einer seiner legeren Hosentaschen eine Art militärisches Sturmfeuerzeug, das einen kaum sichtbaren Funken entzündete, der jedoch massiver und größer war, als jedes andere Feuer zum Anzünden einer Zigarre oder Zigarette, wie es der Bastioner jemals gesehen hatte. Dazu. bevor sich die beiden großgewachsenen Männer setzten, kramte Shartov noch eine am Lauf verchromte und am Griff vergoldete DL-44 Blasterpistole aus seinem hinteren Hosenbund, den das locker sitzende schwarze Hemd die gesamte Zeit über verdeckt hatte und legte diese auf den flachen Tisch vor den beiden Sesseln, genau neben das Feuerzeug, das kaum kleiner war als die Waffe. Agustin musterte die beiden Dinge, die so einiges über den Charakter aussagten, der neben ihn saß. Vorhin das Spektakel mit der stillen Minute während des Interviews und nun das Zurschaustellen des Inventars des bulligen Ex-Söldners. Shartov ließ sich von der Präsenz seines Vorgesetzten Sector Adjutanten gewiss nicht einschüchtern und zog ein Schauspiel ab, wie es Agustin seit jeher hier und da mal gerne tat.

"Sie haben sich im Interview mit Miss Anar gut verkauft, Shartov. Ich will nicht sehen, dass auch nur ansatzweise der Eindruck entsteht, unsere planetaren Streitkräfte seien nach dem Deal mit Truuine merklich schlechter ausstaffiert. Dem haben sie mit Nachdruck einen Riegel vorgeschoben."

Der angesprochene Legat zog tief an seiner Zigarre und beugte sich dann vor. Es fiel Agustin schwer, seine Miene zu lesen. Normalerweise waren Personen mit der Physis, dem Charakter und der Position eines Khamzat Shartov grimmige, grausame Männer, die immer die selbe Miene machten. Dieser Mann jedoch lächelte fast die ganze Zeit. Dem Bastioner war dies schon während seines Interviews mit Galaxy News aufgefallen, als der Ressortleiter die Interviewerin des Öfteren mal mit einem beinahe hämischen Grinsen angesehen hatte, besonders nach etwas härteren Fragen.

"Ich musste noch nicht einmal lügen, Sector Adjutant. Um unsere Streitkräfte ist es gut bestimmt. Sie sind kampferprobt und mit bewährtem und robustem Kriegsgerät ausgestattet. Am Boden würde ich der Rebellenrepublik keine allzu großen Chancen ausmalen, selbst wenn sie in Großverbänden angreifen würden."

Eine Einschätzung, die Agustin bereits von Walder Fondham bereits das ein oder andere Mal gehört hatte. Die Bodentruppen waren 3 Armeen und 12 Korps stark. Bei einer Offensive, so die militärische Faustregel, würde der Angreifer in etwa eine 3 zu 1 Überzahl benötigen, um auch nur in die Nähe einer Erfolgsaussicht zu gelangen. Das bedeutete, dass die Republik im Falle einer Invasion nahezu eine Million Soldaten landen müssten. Für eine Welt im Outer Rim wie Dubrillion war dies ein eher unwahrscheinliches Szenario. Anders sah es hingegen bei der Kriegsführung im Weltraum aus. Ein Punkt, den Agustin sofort aufgriff:

"Die militärische Führung unseres Feindes würde bestimmt keine Bodenoffensive starten. Sie würden eine Raumblockade um Dubrillion errichten und stattdessen schwächer verteidigte Welten angreifen und durch ihre Blockade verhindern, dass auch nur ein Soldat den Fuß von Dubrillion setzt. Wenn eine Welt nach der anderen fällt und sie immer tiefer in den Supersektor eindringen und wir komplett abgeschottet sind, wird es nur eine Frage der Zeit sein, bis hier erste Umsturzversuche unternommen werden. Ganz abgesehen davon, dass Dubrillion nur eine Welt des Myto-Sektors ist. Alleine, wenn Destrillion fällt, ist die gesamte Energieversorgung unterbunden."

Shartov schnaubte für einen Moment, ging dann aber kurz in sich und nickte leicht. Zumindest in ein paar Punkten schien er Agustin recht zu geben.

"Die verlogenen Medien und Politiker der Rebellen haben sich schon mehr als einmal abfällig über Dubrillions Verteidigung geäußert. In ihrer Arroganz würden sie einen großangelegten Invasionsversuch unternommen, schätze ich. Aber Sie haben recht. Selbst wenn wir die Teufel am Boden in die Hölle schießen, haben sie eine starke Flotte und die unserer Sektorverteidigung ist zu schwach."

Agustin nickte mit kühler Miene und erhob sich nun. Shartov tat es ihm gleich und gemeinsam verließen sie die Räumlichkeiten der Festung, um sich auf den Aufmarschplatz zu begeben, auf dem die Lambda-Fähre des Bastioners bereits wartete. Die anderen Schiffe mit der Delegation des Myto-Sektors, unter anderem auch Governor Clanton, waren bereits gen Yaga Minor gestartet. Vor der Fähre stand ein Zug MSEK-Spezialeinheiten, die dem Sector Adjutanten salutierten. Für ein paar Augenblicke blieb er stehen und musterte die vermummten Soldaten, ehe er nickte und Shartov die Hand reichte. Dann betrat er die Rampe der Fähre, die nur wenige Augenblicke später schloss, sich erhob und im verschneiten Nachthimmel Dubrillions verschwand.


Dubrillion - Orbit - Lambda-Fähre - Agustin

[Dubrillion - Dubrillions Norden - Villa "Casa Negro" - Kaminzimmer - allein]

Der Sturm war gekommen, ohne Einladung, ohne Warnung – wie immer auf diesem verdammten Planeten. Lediglich die Gewissheit, dass Dubrillion unter Agustin Prada endlich zur imperialen Ordnung gefunden hatte beruhigte Lucius ein wenig. Und auch der Captain der Imperialen Armee seiner Majestät hatte einen Anteil daran gehabt. Nicht zuletzt für seinen heldenhaften Einsatz im Kampf gegen die Rebellen auf Dubrillion wurde er mit dem Schild des Imperiums ausgezeichnet.

Lucius Black stand an der verglasten Südwand von Casa Negro, der Familienvilla über der den schneebedeckten Ebenen und Bergen des Nordens. Doch heute war etwas anders. Der Sturm brachte keinen Schnee, kein Eis sondern nur Feuchte. Die Temperaturen waren für diese Jahreszeit ungewöhnlich warm, das Wetter ungewöhnlich nass. Regen prasselte auf das Panzerglas, das dick genug war, um jede Außenwelt draußen zu halten. Nur Erinnerung und Gerüchte kamen hindurch.

Dubrillion war nicht gnädig. Aber es war ehrlich. Kein Planet für Träumer, kein Ort für Zufall. Es überlebte, wer verstand. Wer erkannte, wann sich etwas veränderte – und was dies bedeutete. Lucius hatte keine Berichte gelesen, keine direkten Befehle empfangen. Es war nicht so, dass jemand gesprochen hätte. Es war eher... wie eine Lücke im Klang. Eine plötzliche Stille in jenen Kanälen, die sonst vor irrelevanten Details summten.

Eine Lieferung an die Firma, die ausblieb, obwohl sie längst freigegeben war. Ein geplantes Treffen, das verschoben wurde – ohne Ersatz.
Ein alter Kontakt, der im Gespräch langsamer antwortete, vorsichtiger formulierte.

Und dann diese Stimmen. Nebensätze. Halbe Andeutungen.

„Es bewegt sich etwas.“
„Man munkelt... der Raum wird größer.“
„Die Karten sind noch nicht neu gezeichnet – aber jemand hat den Stift schon in der Hand.“

Alles vage. Belanglos, wenn man es oberflächlich betrachtete. Aber Lucius hatte nie an die Oberfläche geglaubt. Er hatte gelernt, das zu lesen, was nicht geschrieben stand. Was zwischen den Zeilen lesbar, oder eher hörbar, war.

Supersektor 8. Nicht ausgesprochen. Nicht bestätigt. Doch die Leere zwischen den Worten sprach für sich. Es wandelte sich etwas, es würde Veränderung geben. Das Imperium war eine mächtige Maschinerie die Durst nach Treibstoff hatte. Das Imperium war das Schild gegen das Chaos der Rebellion, die sich Neue Republik schimpften. Doch das Imperium musste gefüttert werden, sein unstillbares Verlangen nach Rohstoffen befriedigt werden. Das Imperium hatte den Willen, nein die dringende Pflicht, naive Planeten und Systeme zu schützen. Vor der Rebellion. Vor sich selbst.

Er wandte sich vom Fenster ab. Hinter ihm pulsierte das Licht seines Holoterminals in kaltem Blau. Zahlen. Personalprotokolle. Produktionseinheiten. Schürfquoten. Waffenlieferungen. Nichts Auffälliges – und genau das war das Problem.

Wenn eine Flotte sich still verhält, obwohl sie Bewegung braucht – dann bereitet sie sich auf etwas vor. Wenn mehr und mehr Soldaten in den Kasernen trainierten, dann trainierten sie nicht für Paraden.

Lucius ließ sich in seinen Schreibtischsessel sinken, legte die Fingerspitzen aneinander. Sein Blick war kühl. Wach.
Er wusste, was es bedeutete, wenn sich Struktur verschob. Wenn der Imperiale Apparat „neu ordnete“, war das selten bloß Verwaltung. Es war Machtverlagerung. Einflussverschiebung. Und mit jedem neuen Schnitt auf der Karte öffneten sich auch Risse.

Und durch Risse konnte man eindringen. Ein Klopfen. Corona Summer, persönliche Assistenz von Lucius, trat ein – schweigsam, effizient wie immer.

„Nichts Konkretes, Mr. Black“, sagte sie. „Aber... Stimmen. Gespräche auf den Korridoren. Veränderte Routenplanung in mehreren Sektoren.“

Lucius antwortete nicht sofort. Seine Gedanken bewegten sich wie Nebel über kaltem Wasser.

„Sag den Analysten: Ich will eine Schattenkarte. Keine offiziellen Linien – nur Bewegungen. Wer reist, wer schweigt, wer den Ton wechselt.“

Summer nickte, machte kehrt – doch Lucius hielt sie zurück.

„Setze das Reservekapital auf Standby. Wenn diese Unschärfe sich konkretisiert, will ich bereit sein. Kontaktieren Sie die 309., innerhalb von 4 Stunden sollen mindestens drei Züge einsatzbereit sein, wenn nötig. Ach.. und da wäre noch etwas: Schauen Sie bitte nach welcher meiner Kontakte in der Imperialen Verwaltung aktuell 'Gesprächsbedarf' hat.“

Corona Summer schaute Lucius fragend an. „Für was genau, Sir?“ Lucius’ Lippen zuckten kaum merklich.

„Für das, was sie übersehen.“

Denn darin lag der Keim einer Gelegenheit. Wenn sich etwas neu formierte, war es nie perfekt. Es gab Leerstellen. Vakuen. Niemandszonen.
Und genau dort konnte man anknüpfen. Ein System übernehmen, das keiner verteidigte. Einen Markt sichern, den niemand mehr führen wollte.
Eine Offiziersstelle besetzen, die plötzlich frei wurde.

Die Schatten waren nicht nur Bedrohung. Sie waren Deckung. Lucius erhob sich wieder, trat zu einem Schrein in der Wand. Dort lag ein alter Dolch – obsidianfarbener Griff, kühle Klinge. Ein Erbstück, Symbol der Familie. Kein Prunk, keine Gravur. Nur Klarheit. Er hielt die Waffe in der Hand, sah auf die regennassen Fensterscheiben hinaus.

„Sie glauben, sie verschieben Linien“, sagte er leise. „Aber sie öffnen Türen.“

Der Sturm draußen wuchs. Doch im Inneren von Casa Negro war es still. Und im Kopf von Lucius Black begannen die Zahnräder sich zu drehen.

[Dubrillion - Dubrillions Norden - Villa "Casa Negro" - Kaminzimmer - allein]

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Die Nachricht hatte Dubrillion wie ein langsam sickerndes Gift erreicht. Noch bevor die offiziellen Kanäle es gesendet hatten, schlich das Gerücht wie ein stiller Schatten durch die Straßen von Dubrillion. Dann, am Abend, die Bestätigung.


Ein Anschlag, hieß es. Feige. Heimtückisch. Die Jedi, jene alte, morsche Sekte, hatten zugeschlagen. Heimlich, verborgen, wie Ratten aus der dunklen Kanalisation. Ein letzter Versuch, die Ordnung zu zerreißen. Aber dieser Versuch wird scheitern, genauso wie ihre absurde Ideologie langfristig nicht überdauern wird.

Lucius hatte das Holobild des Imperators lange betrachtet. Nicht aus Trauer. Sondern aus Analyse. Er war ein Symbol gewesen. Eine Konstante. Jetzt war er ein Platzhalter für Chaos; und für Gelegenheit. Imperatrix Lucienne Vendar war nun die neue Konstante für die imperiale Sicherheit. Jüngste der Mächtigen. Kalt. Zielgerichtet. Ihre erste Öffentlichkeitserklärung war ein Versprechen gewesen: Vergeltung, Rache, Ordnung.

Lucius hatte jedes Wort davon begrüßt. Denn ein Imperium, das zurückschlug, würde kaufen. Würde aufrüsten. Würde führen. Und er würde liefern. Doch mehr noch: Er würde teilnehmen. Er wollte nicht nur Waffen schmieden. Er wollte Befehle geben. Seine eigenen Truppen. Seine eigene Agenda. Und dafür brauchte er Einfluss.

Die alten Gerüchte über Supersektor 8 klangen nun wie eine leise Trommel vor dem Sturm. Es hieß, die Grenzen könnten sich verschieben. Neue Systeme integriert werden. Und zwei Namen waren zuletzt immer wieder gefallen: Cirrus und Uba.

Uba war wenig interessant. Kaum von Bedeutung. Doch Cirrus? Cirrus war kaum geschützt. Ein Herzogtum, traditionsverliebt, ohne starke Armee. Aber mit Rohstoffen. Mit Land. Mit Symbolkraft.

Lucius hatte es analysiert. Ein mäßiger militärischer Vorstoß würde genügen. Vielleicht auch nur eine Blockade mit entsprechender propagandistischer Wirkung auf diesen Zwergen zwischen den Großmächten. Die Zustimmung der neuen Regierung, oder zumindest des Großmoffs, wäre der Schlüssel.

Er aktivierte das Holoterminal erneut. Die Verbindung zum Myto-Sektor stand bereit. Seine alte Bekanntschaft Agustin Prada war als Moff neu im Amt, ehrgeizig, machthungrig und sicherlich an einem guten Deal interessiert. Ms. Summer, seine Assistentin, hatte angeboten, die Gratulation zu übermitteln. Doch Lucius hatte abgelehnt.

Ein Mann wie Prada verdiente es persönliche Gratulationen von alten Weggefährten zu erhalten. Noch dazu, wenn beide Seiten dies direkt mit geschäftlichen Gesprächen verbinden konnten.

Die Kamera schaltete sich ein. Lucius richtete sich auf. Die Uniform makellos. Die Augen: eiskalt. Die Stimme: ruhig wie Stahl.


Die Verbindung wurde getrennt. Lucius trat zurück ans Fenster. Ohne sich umzudrehen oder seine Assistentin weiter zu beachten deutete Lucius auf seinen Schreibtisch.

„Der Moff soll ihn mit der Nachricht erhalten.“

Auf dem massiven Schreibtisch lag in einer hochwertigen Holzkiste das Geschenk: Ein Schmuckdolch aus Aurodium und Onyx, handgefertigt in den Werkhallen seiner Familie. Wertvoll. Tödlich. Ein Symbol für seine Bereitschaft, für den bevorstehenden Krieg und die Fähigkeit von Black Corp. zu liefern. Insbesondere Waffen.

Draußen tobte der Sturm. Drinnen, in Casa Negro, begann der Krieg bereits. In Gedanken und in Planung. In Klingen, die noch nicht gezogen waren, aber bereits aufblitzten. Lucius Black würde nicht warten, bis er gerufen wurde. Er würde sich selbst das Kommando nehmen.


[Dubrillion - Dubrillions Norden - Villa "Casa Negro" - Kaminzimmer - mit Ms. Summer]

Dubrillion – Crystall City – Moff-Residenz – Strategieraum – Agustin, zwei Moffs (Holo), Großmoff Rimora (Holo), Clerks/Sicherheitskräfte

Die "neue alte" Residenz war noch nicht vollkommen "sein". Nicht in dem sentimentalen Sinn, in dem manche Beamte von Besitz sprachen, wenn sie sich selbst beruhigen wollten. Sie war nicht viel mehr als ein Werkzeug – gebaut, um Entscheidungen zu beschleunigen und Widerspruch zu ersticken. Agustin stand am Panoramafenster des Strategieraums und ließ den Blick über Crystall City gleiten. Dubrillion war stets ein Planet gewesen, den man nicht liebte, sondern nutzte – und Agustin nutzte ihn schon seit Jahren besser als jeder vor ihm.

Hinter ihm summten die Projektorsäulen im Leerlauf. Zwei Störfeldgeneratoren hingen wie schwarze Metallspinnen in den Ecken der Decke, ihre Anzeigen in einem ruhigen Takt pulsierend. Ein Clerk – jung, blass, sorgfältig geschniegelt – trat näher, ohne den Abstand zu unterschreiten, der in dieser Residenz zur zweiten Natur geworden war.

"Verschlüsselung aktiv. Die Holo-Verbindung wird in dreißig Sekunden eröffnet, Moff.“

Agustin nickte knapp. Er strich den Ärmel seiner Uniform glatt und trat an den runden Konferenztisch und dessen dunkel polierte Oberfläche. Die Säulen erwachten. Erst flimmernd, dann kristallklar. Drei Projektionen zeichneten sich ab: Großmoff Jory Rimora. Links und rechts davon zwei Moffs – ebenso nicht physisch anwesend, aber dennoch im Raum spürbar. Agustin stieß wohl als letzter in die Konferenz, denn der Grandmoff sprach ihn direkt an. Seine Stimme kam ohne weitere Verzögerung.

"Moff Prada, Moffs. Wir verlieren Zeit.“

Durch exekutive Gewalt ließ sich alles vervielfachen; Geld, Militärmacht, Staatsgewalt. Doch Zeit war das einzige Gut, das selbst das galaktische Imperium nicht drucken konnten. Agustin erwiderte keine Begrüßung. Er nickte nur und es war genug. Rimora ließ keine Einleitung zu. Bilder erschienen in der Luft – Nachrichten, Lagekarten, Flottenrouten, ein Standbild des imperialen Thronsaals, das bereits Geschichte war. Der Tod Imperator Allegious’ war längst kein Gerücht mehr, sondern ein Fakt, der bereits in die ersten Befehle gegossen worden war. Die Ernennung Lucienne Vendars zur Imperatorin – ein Übergang, der in anderen Zeiten Monate an Intrigen gefressen hätte, nun aber wie ein chirurgischer Schnitt vollzogen worden war - genauso, wie von den Verschwörern geplant. Und die Neue Republik: nicht mehr das moralische Gegenstück, das sich in Rhetorik flüchtete, sondern ein Akteur, der die Initiative ergriffen hatte.

"Kashyyyk ist der Auftakt. Die Neue Republik testet unsere Reaktionsfähigkeit, Reichweite und Entschlossenheit. Der Frieden von Umbara ist beendet, egal ob sie es bereits zugeben oder nicht.“

Agustin beobachtete die beiden anderen Moffs, während Rimora sprach. Der eine wirkte wie ein Mann, bei dem das Wort Krieg offensichtlich einen Urinstinkt auslöte. Der andere hielt eine disziplinierte Miene, aber seine Finger zuckten an seinem Datenpad – eine kleine, verräterische Bewegung, die von Nervosität zeugte. Der Bastioner selbst verspürte keine Nervosität. Rimora wechselte die Projektion. Der galaktische Norden. Routen. Sprungpunkte. Und dazwischen – wie Steine in einem Fluss – neutrale Welten.

"Birgis, Bimmiel, Ciutric sind nur einige neutrale Welten, deren strategischer Nutzen unermesslich sein wird: Die Republik wird diese Korridore nicht nutzen, denn ihr Dogma lässt es nicht zu. Ihr Völkerrecht ist eine Leine, an der sie sich selbst führt. Das ist unser entscheidender Vorteil.“

Ein kurzer, stiller Moment entstand – nicht aus Unklarheit, sondern aus Erkenntnis.

"Die imperiale Flotte benötigt raschen Durchlass. Ohne Verzögerungen und ohne öffentliche diplomatische Zwischenfälle.“

Rimora machte eine minimale Pause.

"Und ohne dass die Republik einen Vorwand erhält, die neutralen Welten offen in ihren Block zu zwingen.“

Agustins graublaue Augen ruhten auf den Routenlinien. Dieser Transit war unter Umständen die Differenz zwischen einem schnellen Sieg und einem Krieg, der Jahre andauern und unzählige Ressourcen binden würde. Es war der Schlüssel zu einem Blitzschlag, der dem Imperium die Vorherrschaft über den galaktischen Norden einbringen würde - und Agustin und anderen Interessenten dem Ziel näher bringen würde, das imperiale Machtzentrum sukzessive vom galaktischen Kern in seinen Einflussbereich zu verlagern. Dann erschien eine vierte Projektion – nicht zentral, sondern leicht hinter Rimora versetzt, als wäre sie bewusst in die zweite Reihe gestellt worden. Mehrere Gestalten in dunkler, formeller Kleidung, einige mit dezenten Zeichen ihrer Zugehörigkeit. Durch seine Erfahrung und sein Studium des Ordens wusste Agustin bereits, womit er es zutun hatte: dem Zirkel der Inquisitoren.

Ein Teil der imperialen Verwaltung hätte bei ihrem Anblick instinktiv den Atem angehalten und sich bedroht gefühlt, doch nicht der Moff des Myto-Sektors. Er hatte zu oft erlebt, wie Furcht Entscheidungen vernebelte und wie nützlich eine Klinge war, wenn man sie richtig führte. Sith waren keine Ammenmärchen und nicht seine Feinde. Sie waren Werkzeuge – gefährlich, ja, aber nicht unberechenbar, wenn man verstand, nach welchen Regeln sie spielten

Eine der Gestalten – eine Frau - neigte den Kopf in einer höflichen Geste. Rimoras Stimme blieb ungerührt, als hätte er die Reaktionen im Raum längst einkalkuliert.

"Der Zirkel der Inquisitoren, der diplomatische Arm des Ordens. Sie werden Sie begleiten und unterstützen – diskret, effizient und mit den Mitteln, die ihnen zur Verfügung stehen.“

Er ließ einen Moment vergehen, nicht um Fragen zuzulassen, sondern um den Satz wirken zu lassen. Agustin registrierte, wie sich die Mienen der beiden anderen Moffs minimal verhärteten. Kein offener Protest, keine Worte – nur jene kaum sichtbare Spannung an Kiefer und Schultern, die verriet, dass sie Einwände hatten, sich jedoch nicht trauten, sie in Rimoras Gegenwart auszusprechen.

Agustin ließ den Blick über die Holo-Silhouetten gleiten. Er brauchte die beiden nicht bloßzustellen, ihre Untätigkeit tat dies im Grunde schon.

"Ausgezeichnet“

Sagte er schließlich, und seine kalte Stimme war ruhig und frei von jedem Zögern.

"Dann sind unsere Erfolgsaussichten so gut wie lange nicht mehr.“

Er lehnte sich kaum merklich nach vorn.

"Die Republik wird zögern und debatieren. Sie wird auf Statuten, Komitees und Präzedenzfälle warten, bis ihr eigener Apparat sie gelähmt hat. Wir hingegen werden handeln.“

Seine Augen glitten wieder zu den Routenlinien.

"Mit der Unterstützung des Zirkels werden wir Türen öffnen, die sonst verschlossen bleiben und Widerstände identifizieren, bevor sie zu Hindernissen werden. Ich erwarte nicht nur Durchlass. Ich erwarte, dass wir aus dieser Mission mit mehr zurückkehren als einem Transitkorridor: mit Einfluss, Verpflichtungen – und einer neuen geschaffenen Realität im galaktischen Norden. Die Republik wird die Front dort schon verloren haben, bevor der Krieg offiziell startet."

Er hielt inne, gerade lang genug, um den Satz in den Köpfen der anderen arbeiten zu lassen.

"Großmoff, Sie werden die gewünschten Ergebnisse schon bald erhalten.“

Die Projektionen standen still. Die Inquisitoren blieben stumm, reglos wie Schatten. Der Grandmoff nickte zufrieden, ebenso die beiden anderen Sektor-Herrscher, wenn auch für Kenneraugen mit sichtbarem Widerwillen. Die Würfel waren also gefallen...

Dubrillion – Crystall City – Moff-Residenz – Strategieraum – Agustin, zwei Moffs (Holo), Großmoff Rimora (Holo), Inquisitoren (Holo) Clerks/Sicherheitskräfte